Schafkopf

Linke fest.
    »Nicht ganz, aber so ähnlich.« Grongel zog seine Hand zurück, Behütuns ließ nicht los.
    »Ein Ast von einem Holzstock?«
    Grongel wurde blass. »Ach was!«, wehrte er ab.
    »Ein Holzstock auf der Ribia? Voll Schafskot vielleicht?«
    Er ließ die Linke nicht mehr los.
    Er hielt sie fest.
    Ganz fest.
    »Behütuns, Kriminalpolizei Nürnberg. Hans Natzel, Sie sind verhaftet.«
    Und drückte die Linke fester.
    »Frau Dr. Torga Legenz. Herr Dr. Atze Grongel«, fügte er noch an.

O Herz, bleibe zwei, drei Nächte
bis zur Morgendämmerung wach,
so wie der Mond, der fern der Sonne wacht;
aus dunkler Brunnentiefe
wird der Eimer
ins Licht gezogen.
Dschalal Ud-din Rumi
29. Kapitel
    Das war eine komische Wahl des Dr. Hartung, dachte sich Kommissar Behütuns, als er auf den Parkplatz des Spannerhofes fuhr. Er hatte zwar schon manches über diese Lokalität gehört und gelesen, seine Art Etablissement aber war das nicht. Das hatte er schon vorher gewusst. Nie im Leben hätte er mit dem Gedanken gespielt, hier einmal ein Bier zu trinken. Zu schnieke, zu etepetete, viel zu überkandidelt. Hier gingen die Menschen hin, die keine Heimat hatten. Die Bühne brauchten und sich zeigen wollten, die nur in der Staffage lebten, nur in der Kulisse. Die eine Rolle spielten – wie sinnig doch diese Redensart war. Potemkinsche-Dörfer-Menschen. Von Geld bestimmte Neureiche, Managementgetriebene, Menschen ohne Zeit. Sicherlich gab es hier Nürnberger Rostbratwürstchen »an« irgendwas, Steak »vom« argentinischen Angusrind, womöglich in Heu oder mit Blütenkruste, gefüllte Biobananen in Inkahonig, »mit einem Hauch« von Holunderdingsbums. Fleisch mit Kloß und Soße nicht. Was wollte Hartung ihm mit dieser Wahl sagen? Dass er es sich leisten konnte? Einer von denen war – und er, Friedo Behütuns, nicht? Nein, diesen Gedanken verwarf der Kommissar. So war dieser Hartung nicht – so schätzte er ihn nicht ein. Aber irgendwas musste ihn bewegt haben, ihn gerade hierher zu holen. Er würde es herausbekommen.
    Dass Kommissar Behütuns hier nicht zur »Zielgruppe« gehörte, und so dachten und redeten die hier, dessen war er sich bewusst, das sah er schon beim Einbiegen in den Hof.
    Burgen parkten hier. Q7 an Q7, X5 neben X5. Fleischberge von Autos, mutierte Muskelmasse pur. Einer wie der andere dunkelst oder schwarz, ganz wenige auch grellweiß. Eigenartig, wie uniform die Insignien dieser Klasse waren. Waren ihre Besitzer doch alle Individualisten. Jeder etwas ganz Besonderes, unerreichbar, unnachahmlich, jeder für sich einer, zu dem man aufschauen musste. Oder doch wenigstens sollte. Und dann machen sie sich alle gleich? Alle die gleichen Büchsen im Gegenwert eines Häuschens, nur durch das Nummernschild unterschieden? Sicher gab es da ganz entscheidende Details, die er nicht kannte. Die Uhr im Cockpit oder die Tiefe des Reifenprofils. Was soll's. Drinnen saßen sie bestimmt äußerst sorgfältig wuschelgegelt, in dunklem Tuch und mit glattgebügelten hellblauen Hemden, die Jüngeren unter ihnen vielleicht auch in rosafarbenen oder lindgrünen. Die trugen heute ja die abenteuerlichsten Farben – Grässliches, gegen das sich Behütuns schon im Kindergartenalter mit Händen und Füßen gewehrt hatte. Seine Mutter hatte auch solche Farben geliebt. Das Unmöglichste der Welt überhaupt. So ein Hemd hatte er einmal, bevor er zur Schule musste, zerrissen, um es nicht anziehen zu müssen. Und sich dafür eine Woche Hausarrest eingehandelt. Aber das war es wert gewesen. Heute lief so ein Hausarrest unter Kindsmisshandlung, und Erzieher mussten dafür auf Teile ihrer Renten verzichten. Und die hier zogen freiwillig solchen Plunder an. Da stimmt doch was nicht mit denen. Oder war er schon so weit außer der Zeit? Er grinste bei diesem Gedanken. Denn das war ihm egal.
    Dass er hier aber nicht die Zielgruppe war, war ihm bei der Einfahrt in den Hof sofort klar: Die Seite an Seite abgestellten Panzer und Burgen fletschten seinen schönen Ford mit den ehrlich verdienten ersten Rostflecken ausschließlich aggressiv an. Wie Pitbulls an der Leine, bedeutend: Bis hierher und keinen Schritt weiter! Verpiss dich! Und zwar auf der Stelle, sonst gibt es ein Gemetzel! Immerhin aber: Der kleine, so unscheinbare Mazda des Dr. Hartung – das war er doch, der da drüben, oder? – stand tapfer zwischen all den Geschossen. Fast selbstbewusst trotzte er dem allgegenwärtigen aggressiven Geknurre. Klein, ja beinahe mickrig, und trotzdem wie ein