Der Engel von Santa Marguerita

versank.
    Ich funkte ihnen, sie brauchten nicht herauszukommen, ich würde an der Küstenwachstation in Point Vicente anlaufen.
    Als ich ankam, stand Craig am Pier.
    Ich stieg aus und sagte: „Andrea ist tot. Sie nahm Gift, ohne daß ich es merkte, und dann gestand sie mir alles. —
    Seien Sie mir nicht böse, Craig, aber ich kann jetzt keine Gesichter mehr sehen, auch Ihres nicht.“
    Er klopfte mir leise auf die Schulter. „Schon gut, Junge.“
    Ich wartete noch, bis sie Andy hinausgetragen hatten, und dann ging ich in die Kajüte und holte Mr. Smith. Ich legte ihn in meinen Wagen und fuhr mit ihm ein Stück weit die Straße nach San Pedro entlang. An einer einsamen Stelle legte ich ihn hin und türmte Steine über ihm auf, einen großen Berg Steine.
    Und dann fuhr ich in mein Büro, steckte ein kleines Foto von ihm in den Rahmen zu McGowan und schnitt von dem Trauerflor ein Stückchen ab und hängte es über das kleine Foto.
    Als ich gerade damit fertig war, ging die Klingel.
    Eine ältere Frau kam herein.
    „Ich dachte nicht“, sagte sie, „daß Sie heute hier wären, es ist doch Feiertag; aber ich dachte, ich könnte es einmal versuchen.“ Kummer stand in ihren Augen.
    Ich deutete auf den Sessel vor meinem Schreibtisch und sagte das, was McGowan immer gesagt hatte:
    „Bitte, was kann ich für Sie tun?“

    ENDE