Eric

und schreiende Etwas durchs Zimmer gestürmt war. Eine Erfahrung dieser Art reichte ihm.
    Der Erzkanzler nickte ihm zu.
»Das wäre also geklärt«, stellte er fest und schlief ein.
    Der Quästor musterte ihn schweigend. Nach einer Weile nahm er Brodel den Hut ab und schob ihn unter den Kopf des Greises.
»Nun?« fragte er müde. »Irgendwelche Vorschläge?«
    Der Bibliothekar hob die Hand.
»Ugh«, grunzte er.
»Ja, ausgezeichnet, sehr konstruktiv«, sagte der Quästor forschfröhlich.
    »Sonst noch jemand?«
Der Orang-Utan schnitt eine finstere Miene, während die anderen Zauberer den Kopf schüttelten.
    »Ein Beben im Gefüge der Realität«, verkündete der Oberste Tutor. »Das ist die Erklärung.«
»Und was sollen wir dagegen unternehmen?«
    »Keine Ahnung. Wir könnten den alten Ritus von…«
»O nein!« entfuhr es dem Quästor. »Erwähn ihn nicht einmal! Bitte. Es ist viel zu gefährlich…«
Er unterbrach sich, als sich ein Schrei aus einer Ecke des Zimmers erhob.
    Ein ausgeprägter Dopplereffekt trug ihn am Tisch vorbei, und es folgte das Pochen vieler laufender Füße. Stühle kippten um, als die Zauberer in Deckung gingen.
    Die Kerzenflammen formten lange dünne Zungen aus oktarinem Licht, bevor sie erloschen.
Stille schloß sich an, jene Art von Stille, die man nach einem sehr unangenehmen Geräusch bekommt.
Dann sagte der Quästor: »Na schön. Ich gebe nach. Wir versuchen es mit dem Ritus von AshkEnte.«
    Acht Zauberer können kein ernsteres Ritual beschließen. Sie beschwören damit den Tod, der natürlich genau weiß, was überall geschieht.
    Außerdem wird es nur sehr ungern durchgeführt: Die meisten Zauberer des Universitätsrates sind recht alt und vermeiden es, die Aufmerksamkeit des Todes auf sich zu lenken.
    Der Ritus fand mitten in der Nacht im Großen Saal der Universität statt. Man benutzte dabei Weihrauch, Kerzen, Runen und magische Kreise; zwar waren sie nicht unbedingt nötig, aber nach Meinung der Zauberer gehörten sie zu jeder ordentlichen Zeremonie. Thaumaturgische Energie entlud sich, als acht Zungen Formeln und Beschwörungen sprachen.
    Die Magier starrten in ein Oktagramm, das auch weiterhin leer blieb. Nach einer Weile murmelten die in weite Umhänge gehüllten Gestalten.
    »Offenbar ist uns ein Fehler unterlaufen.«
»Ugh.«
»Vielleicht ist Er nicht zu Hause.«
»Oder beschäftigt…«
»Was haltet ihr davon, wenn wir aufgeben und zu Bett gehen?« AUF WEN WARTEN WIR EIGENTLICH?
    Der Quästor drehte sich langsam um. Den Mantel eines Zauberers erkannte man auf den ersten Blick: Er war mit Pailletten, Amuletten, Pelz und Tressen geschmückt, und darüber hinaus enthielt er eine beträchtliche Menge Zauberer. Dieser Umhang hingegen erwies sich als schwarz. Der Stoff schien außergewöhnlich strapazierfähig zu sein, eine Beschreibung, die auch auf die Gestalt darin zutraf. Sie erweckte folgenden Eindruck: Wenn sie ein Buch über Abmagerungskuren geschrieben hätte, wäre sicher ein Bestseller daraus geworden.
    Tod betrachtete das Oktagramm mit höflichem Interesse.
»Äh«, machte der Quästor. »Nun, die Sache ist die, wenn ich mich nicht sehr irre, ich meine, äh, du solltest dort drin stehen.«
BITTE UM VERZEIHUNG.
Tod trat würdevoll in die Mitte des Raums und hob erwartungsvoll den Kopf.
    ICH HOFFE, WIR KÖNNEN DIESMAL AUF BEMERKUNGEN WIE ›HÖLLISCHES WESEN‹ UND ›TEUFLISCHER DÄMON‹ VERZICHTEN, sagte er.
    »Wir haben dich doch nicht bei einer wichtigen Angelegenheit gestört, oder?« fragte der Quästor unsicher.
ALLE MEINE ANGELEGENHEITEN SIND WICHTIG, erwiderte Tod.
    »Natürlich«, bestätigte der Quästor.
FÜR JEMANDEN.
»Äh. Äh. Der Grund, warum wir dich beschworen haben, o hölli…
    Herr, ich meine, der Grund…«
RINCEWIND.
»Was?«
    DER GRUND FÜR DEN RITUS VON ASHKENTE. ER HEISST RINCEWIND.
»Aber wir haben dich noch gar nicht danach gefragt!«
TROTZDEM. DIE ANTWORT LAUTET: RINCEWIND.
    »Nun, äh, wir möchten gern wissen, wer für die Unruhe verantwor… oh.«
    Tod strich imaginäre Staubkörner von der Schneide seiner Sense. Ezrolith Brodel wölbte eine knotige Hand am Ohr.
»Was hat er gesagt? Wer ist der Bursche mit dem Stock?« »Der Tod, Erzkanzler«, entgegnete der Quästor geduldig. »Wie?«
»Der Tod, Herr. Du weißt schon.«
»Sag ihm, wir brauchen nichts«, brummte der alte Zauberer und winkte.
    Der Quästor seufzte. »Wir haben ihn beschworen, Erzkanzler.« »Tatsächlich? Warum denn? Erscheint mir ziemlich töricht, wenn du mich