Perry und das unheimliche Haus von Hackston

Gedanken überschlugen: „Wer ist er? Wer soll nicht aufwachen? Gibt es im Brockton-Haus noch ein zweites Geheimnis außer dem der Falschgeldherstellung?“
    „Achtung!“ zischte der Franzose.
    Millimeter um Millimeter begann er die Klinke herabzudrücken. Dann nickte er und riß gleichzeitig die Tür auf. Perry Clifton machte einen Schritt nach vorn, hob die Lampe und... ja, in diesem Moment erfaßte ihn die schwere Eichentür, traf mit voller Wucht seinen Rücken und schleuderte ihn in den Raum hinein.
    „Das war der Augenblick X“, durchfuhr es ihn im Stürzen. Die Taschenlampe entfiel seiner Hand und rollte unter ein Möbelstück, genauer: unter einen zerschlissenen Plüschsessel. Aus nächster Nähe vernahm er Geräusche. Bettgeraschel und schweres, schnaufendes Atmen. Dann unerwartet das Licht einer Stehlampe und über ihm, keinen Meter entfernt, das von Furcht und Panik verzerrte Gesicht eines alten Mannes. Weißes verstrubbeltes Haar; ein Augenpaar, aus dem das Grauen sprach. Aufrecht saß der alte Mann, angetan mit einem blaugemusterten Pyjama, auf weißem Bettzeug und sah auf ihn herab.
    Perry Clifton rappelte sich hoch und nickte dem alten Mann freundlich und aufmunternd zu.
    „Keine Angst, ich wollte Sie nicht erschrecken... Es ist auch sonst nicht meine Art, ein Zimmer oder eine Wohnung mit einem Hechtsprung zu betreten. Mein Name ist Perry Clifton...“
    Der Weißhaarige atmete tief durch. Man spürte, wie mit dem Ausatmen Angst, Schrecken und Entsetzen seinen Körper verließen, wie sich in ihm etwas zu regen begann, das man Hoffnung nennt.
    Perry Clifton hatte längst gesehen, daß es an dieser Seite der Tür keinerlei Beschläge gab, und daraus seine Rückschlüsse gezogen.
    „Wie lange hält man Sie hier schon gefangen?“
    „Seit... seit etwa sechs Monaten, Mister...“, antwortete der Alte mit brüchiger Stimme. Er schien Cliftons Namen entweder nicht verstanden oder schon wieder vergessen zu haben. „Und ich weiß bis heute nicht, warum, Mister...“
    „Clifton!“
    „Ja, Mister Clifton. Wer sind Sie?“
    „Ich bin ein Detektiv, der ein paar private Ermittlungen über einige Leute und eine Firma angestellt hat.“
    „Und dafür hat man Sie jetzt auch eingesperrt?“
    „Es wird nicht lange dauern. Vielleicht ist es besser, wenn Sie sich schon anziehen. Ich bin sicher, daß Scotland Yard bald hiersein wird.“
    Der alte Mann riß fassungslos die Augen auf. „Scotland Yard?“
    „Ja. Während des Anziehens können Sie mir ja erzählen, wie und warum man Sie hier festhält und wie Sie...“ Clifton machte eine kleine Pause, „und wie Sie heißen.“
    „Ich sagte Ihnen doch schon, daß ich nicht weiß, warum man mich hier eingesperrt hat... Und mein Name ist Gordon. Frank Gordon!“ Perry vergaß Luft zu holen. „Was sagen Sie da? Sie heißen Gordon?“ wiederholte er atemlos. „Von der Firma Gordon & Lash ?“
    „Wieso Gordon & Lash ? Nur Gordon!“
    „Herstellung und Vertrieb von Werbemitteln?“
    „Nur Vertrieb von Werbemitteln! Was bedeutet das alles?“
    „Hatten Sie Ihr Büro in der Hammers-Road?“ Gordon nickte.
    „Und wie viele Mitarbeiter?“
    „Nur einen. Anthony Summers. Er arbeitete im Lager und machte für mich so ein bißchen das Mädchen für alles. Er war taubstumm, aber ein braver Mensch.“
    „Und wie konnte er Ihre Anweisungen verstehen?“
    „Oh, das war nicht schwierig. Entweder gab ich es ihm schriftlich, oder aber er las es mir von den Lippen ab... Sagen Sie, Mister Clifton, stimmt das mit Scotland Yard?“
    „Ja, ja.“ Perry Clifton fühlte eine fiebernde Erregung in sich. „Bitte, Mister Gordon, könnten Sie mir Ihre Geschichte von vorn erzählen. Wie es genau angefangen hat!“
    „Soll ich mich wirklich dabei anziehen?“
    „Es wäre zweckmäßig.“
    Der Weißhaarige schob das Bett zur Seite und verschwand im angrenzenden Bad. Clifton dagegen ließ sich auf den ächzenden Plüschsessel fallen.
    Zwischen Wasserplätschern, Prusten und sonstigen Geräuschen begann Gordon zu erzählen: „Es ist über ein halbes Jahr her, es war an einem Dienstag, da erhielt ich plötzlich Besuch. Sie können sich nicht vorstellen, wie erstaunt und überrascht ich war, als sich der Besucher als Sohn von Garrick Henders zu erkennen gab.“
    „Und wer ist Garrick Henders?“ Clifton kramte, während er fragte, in seinem Gedächtnis. Er war sicher, den Namen Henders in jüngster Vergangenheit gehört zu haben.
    „Henders war der Mitarbeiter meines Vetters James