Der Sonntagsmonat

tyrannisch fand? Daß Ihr absolut bewundernswertes energisches Auftreten, gerecht gegen alle und allen einleuchtend, mich einmal an die betriebsame, gehetzte, leicht aus der Fassung geratene Empfangsdame eines Restaurants erinnerte, in dem die voll bekränzten Mitglieder zweier gegnerischer Vorstadt-Gartenvereine gleichzeitig zum Dienstags-Lunch erscheinen? Verzeihen Sie mir. Ich schwöre, ich bin in Sie verliebt seit dem Moment, da das Jet-Summen in meinen Ohren aufhörte. Ihre stets gleichbleibende Höflichkeit gegenüber Ihren rothäutigen Faktotums, Ihr schöner, glänzender Haarknoten mit dem einfach nur so hineingesteckten goldenen Kugelschreiber, Ihre mit Bergkristallen gestirnte Lesebrille, deren Gläser sich so prompt tönen und dunkel werden wie Pilotenbrillen, wenn Ihre Aufgaben Sie zwingen, tapp-tapp die grünen Zementwege entlangzugehen, die sich bröckelnd zwischen Sand und Kakteen durch unseren Garten winden – dieser Eindruck mobilisierter Körperlichkeit und gegürteter Zielstrebigkeit, die es dennoch nie verschmäht, innezuhalten und mit der mit Babyöl eingeriebenen, sich sonnenden Hülle eines in Ungnade gefallenen Geistlichen munter zu flirten – die reizende Art, wie Sie Ihre Assistentin, Mrs. Leonora Givingly, bevollmächtigen und anweisen, deren knisternde Schüchternheit sich im Nu zu Tyrannei verfestigen würde, teilten Sie ihr nicht so meisterhaft Ihre präzisen täglichen Doppel von Instruktionen zu – Ihre leicht schwankende und geradezu tragödinnenhaft stürmische Art, sich fortzubewegen und dabei Ihr Haar glattzustreichen mit einer straff durchgedrückten, mehr als nur flachen Hand, und Ihre schwarzen Augen (von jener Dunkelheit, die zu glühen scheint) zu heben, mit dem unbekümmer ten, nicht ganz echten, ein wenig aufgesetzten Mut der alleinstehenden Frau: all das hat mich beeindruckt. Und ist mir durch und durch gegangen. Warum tragen Sie keinen Ring an Ihrer linken Hand? Wie kommt es, daß Sie berufen wurden, dieses Haus in der Wüste zu führen, diese amerikanische, nach Disneyland-Manier abgewandelte Version eines Klosters der alten Welt? Qui t’ y a mis?
    Einmal, als ich in der Abenddämmerung aus dem Schwimmbassin kam, sah ich mit meinen vom Chlor brennenden Augen, die gut zum Sonnenuntergang paßten, wie Sie herrisch durch eine zweiflügelige Glastür rauschten, nachdem Sie ein rebellisches Zimmermädchen in Jeans gezüchtet hatten, und ich dachte, daß Ihr Hintern, der sich mir bis dahin immer nur fern und erhaben gezeigt hatte wie eine Mesa, begreifbar war. Ja, daß er bei all seiner autoritären Majestät und scheinbaren Unzugänglichkeit gepackt, umarmt, liebkost, geküßt werden konnte. Und das auch von sich wußte. Und sich so in meinen Sonnenuntergangsaugen sah.
    Warum bilde ich mir ein, daß ich stillschweigend, unauffällig begünstigt werde? Ist irgendein unschickliches Eingehen Ihrerseits auf meine zunehmende Bewunderung die Ursache, ein verstecktes Lächeln, ein kokettes Erröten, ein kesses Wort oder ein Erschlaffen der straffen Zügel Ihres Managements? Nein. Für den Fall, daß diese Seiten heimlich xerographiert und Ihren und meinen Vorgesetzten zugeleitet werden, b estehe ich auf dieser entlastenden Verneinung. Sie sind immer unnachgiebig und zurückhaltend gewesen. Wunderbare Stärke und Großmut eines Frauenherzens!
    Und doch, mit der gleichen, nicht abzutötenden Intuition, die mich veranlaßt, den äußerst absconditus Deus zu preisen, fühle ich, daß in Ihnen ein Platz für mich ist. Eingeräumt bereits bei dem ersten hochmütigen Blick, mit dem Sie mich musterten. Wenn wir uns im Flur begegnen, dann ist da jedesmal eine seltsame Zeit-Raum-Krümmung, in der unsere kurze Begrüßung schwellend aufsteigt und sich senkt. Wenn Sie einen Augenblick an meinem Tisch stehen, um wie üblich zu fragen, ob das «Futter genießbar» sei, dann gewahre ich Ihr, wie ich meine, bewußt in mein Gesichtsfeld gerücktes Becken, obwohl Sie auch ohne diese erniedrigende Pose keine andere Haltung einnehmen könnten. Nachts, wenn ich, mit immer geringerem Erfolg, zu schlafen versuche (die schlaffördernde Wirkung des fremden Klimas hat seit langem aufgehört), spüre ich, wie Sie sich irgendwo jenseits dieser vielen Trennwände zu mir hertasten und an irgendeiner nach innen gebogenen Rundung des Erbarmens zögern.
    Wie bezaubernd Sie waren, am Samstag in Sandstone, als der betrunkene Indianer Ihnen in den Weg trat! In einem Anzug von dem Schwarz eines ascheverschmierten