Dauerhaftes Morgenrot

und packte seine Hausschuhe aus. Mit den Pantoffeln an den Füßen nahm er wieder Maß an den gewohnten Gegenständen. Er schlurfte am Bettrand entlang und streifte mit dem Schienbein die herunterhängende Decke, er schritt sogar die Türen des Wandschrankes ab, umkreiste die Sitzgarnitur des Wohnzimmers, langsam ging er die Bücherwand hin und zurück, draußen in der Küche hantierte Livia mit Eifer, er hörte das Drücken des Gasanzünders und das Aufzischen der Gasflamme, das Aufsetzen eines Gefäßes auf den Herd. Er ging nicht zu ihr hinaus, obwohl er das Bild eines Mannes im Kopf hatte, der in der Küche hinter seine Frau tritt und ihr die Flasche mit dem Olivenöl aus den Händen nimmt oder ein Messer, und eine Zwiebel schält und zerschneidet oder die Fleischstücke mit Salz und Öl bestreicht. Er legte sich auf das Kanapee, und zu den Büchern hinaufblickend versuchte er, die senkrecht laufenden Büchertitel zu lesen. Livia lachte ihn im Vorbeigehen an, als lachte sie mit ihm über seine erschöpfte Neugier, als hätte sie das gleiche gleichzeitig auch bei sich bemerkt, diese Kraftlosigkeit, die zu allem bereit war, auch zu einer Umarmung.
    Als er sich im Bett über sie beugte und, in sie eindringend, seine Wange dicht an ihre Wange preßte, horchte er ihre Schreie wie Schmerzensschreie ab. Ihre Narbe berührte er erst, als sie unter der Dusche mit ihm redete und nichts unternahm, um sie zu verbergen. Sie streckte die Arme in die heiße Brause hinauf, und er konnte den Blick nicht abwenden von dem rosablauen Schnitt.
    Er hob ein kleines offenes Glas mit Oliven an die Nase und schnupperte daran, sie aßen mitten in der Nacht Speck mit Ei und dazu Oliven, er war hungrig, hungrig nach allem. Er hatte alle Scham verloren, er ahmte die Scham nur nach und blieb unentdeckt.
    Durch den Spalt des Fensterladens sickerte genug Licht, um ihm ihr Gesicht zu zeigen, ihre geschlossenen Augen, die verschlossenen Lippen. Er stützte sich auf einen Ellbogen und küßte sie, wollte sie küssen, aber im Schlaf wandte sie das Gesicht ab, so daß sein Mund über ihre Wange rutschte. Er blieb über sie gebeugt, die Haut war seidenweich über ihrem Kieferknochen, er hörte Schreie, geschriene Worte, die er nicht verstehen konnte, er dachte an kreischende Zurufe auf einem Fußballplatz, und da empfand er eine Art Triumph über seine Finger, die vor ihrer Wange nicht zurückzuckten, während er zu seiner Verwunderung laut aufseufzte, ohne einen Schmerz oder eine Erschütterung zu spüren.

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    Ein Leben lang waren sie beste Freunde, haben nächtelang diskutiert und gelacht, gegessen und getrunken. Doch als Konrad stirbt und sein Freund dessen leere Wohnung in Rom betritt, wird ihm nach und nach bewusst, wie fremd und undurchdringlich ihm Konrad über all die Jahre hinweg geblieben ist, wie streng er die Geheimnisse seines Lebens gehütet hat.
    In der zweiten Erzählung dieses Bandes schildert Joseph Zoderer die Beziehung zweier Brüder: Nach einem Leben auf Distanz kommen sie sich im Alter wieder näher, suchen die Vergangenheit nach geteilten Erinnerungen ab und spüren dem nach, was sie voneinander trennt.
    In beiden Geschichten erweist sich Zoderer als ein begnadeter Erzähler, der wie kaum ein anderer den Zauber des Unscheinbaren erwecken kann. Sensibel und mit feinem Strich zeichnet er in diesem Buch die Porträts von vier Männern und erzählt vom reifen Blick des Alters, von Vertrautheit und Distanz, und von der Kraft der Freundschaft.
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    Joseph Zoderer
Mein Bruder schiebt sein Ende auf
Zwei Erzählungen
ISBN 978-3-7099-7402-5
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