61 Stunden: Ein Jack-Reacher-Roman (German Edition)

Plato.
    »Ungefähr ein Drittel«, erwiderte Reacher.
    Die Schritte auf der Treppe wurden lauter. Der Betanker hatte es eilig.
    Plato sagte: »Wir laden den Schmuck ein und möglichst viel von diesem Zeug. Bis die Maschine voll ist.«
    Reacher sagte: »Ich dachte, Sie hätten den Stoff dem Russen verkauft.«
    Plato nickte: »Das habe ich.«
    »Aber Sie wollen ihn trotzdem mitnehmen?«
    »Nur einen Teil davon.«
    »Das ist ein falsches Spiel.«
    Plato lachte. »Sie haben in meinem Auftrag drei Leute umgelegt – und jetzt empört es Sie, dass ich stehle? Von irgendeinem dummen Russen, den Sie nie gesehen haben?«
    »Mir wär’s nur lieber, wenn Sie Wort halten würden, das ist alles.«
    »Wieso?«
    »Weil ich möchte, dass meiner Tochter nichts passiert.«
    »Sie hat sich diesen Kerlen freiwillig angeschlossen. Und in zehn Stunden habe ich ohnehin keine Verwendung mehr für sie. Geschäftlich komme ich nie mehr hierher.«
    »Für mich werden Sie auch keine Verwendung mehr haben«, entgegnete Reacher.
    »Ihnen schenke ich das Leben«, sagte Plato. »Sie haben mir gut gedient. Langsam, aber zuletzt doch erfolgreich.«
    Reacher schwieg.
    »Ich halte Wort«, sagte Plato. »Nur nicht Russen gegenüber.«
    Hinter sich hörten sie den letzten lauten Schritt auf der Stahltreppe, dann den ersten leisen auf dem Betonboden. Sie drehten sich um und sahen einen von Platos Männern herankommen: wie sie alle eher kleinwüchsig und daher nicht allzu gebückt gehend. Er hatte seine MP 5K vor der Brust und hielt eine Stablampe in der Hand. Er schaute sich um. Nicht neugierig, sondern wie ein Mann, der einen Auftrag auszuführen hat. Er fand den Treibstoffschlauch, hob das Anschlussstück mit einer Hand hoch, ruckte daran und ließ dann den Schlauch Wellen schlagen, um die Kinken zu beseitigen. Er fragte auf Spanisch nach dem Tank, und Reacher wartete, bis Plato ihm die Frage übersetzte, bevor er mit seiner Lampe in den entsprechenden Korridor leuchtete. Den schweren Schlauch hinter sich herziehend verschwand der Mann darin.
    Plato sagte: »Fangen Sie schon mal an, Säcke mit Schmuck zu füllen.«
    Reacher ließ ihn vor seiner Handelsware meditierend zurück und nahm den weiten Weg außen herum. Zwanzigtausend Liter Kerosin in einem Eigenbautank – da wollte er sich davon überzeugen, dass die Verbindung sicher war. Er würde sich hier unten aufhalten, bis Plato tot war – was mindestens ein paar Minuten und maximal bis zu zehn Stunden dauern konnte –, und zog es vor, sich immer nur wegen einer Sache Sorgen machen zu müssen.
    Platos Mann war gerade dabei, den festen Sitz des Schlauchs zu kontrollieren. Das Anschlussstück aus Messing war auf den dafür vorgesehenen Füllstutzen unten an der Vorderwand des Tanks geschraubt. Der Kerl zerrte und ruckte daran, um zu kontrollieren, ob noch irgendwas locker war. Als er nichts fand, öffnete er den in den Füllstutzen integrierten Schieber. Reacher hörte, wie Treibstoff in den Schlauch strömte. Nicht allzu viel. Wahrscheinlich fünfzehn bis zwanzig Liter. Das war alles. Nur was durch Schwerkraft in den Teil des Schlauchs gelangte, der tiefer lag als der Kerosintank. Was den großen Rest betraf, würde die Pumpe ein gewaltiges Vakuum erzeugen und aufrechterhalten müssen, um den Treibstoff hinauf- und in die Boeing zu pumpen.
    Reacher betrachtete den Füllstutzen. Wo die beiden Faserdichtungen zusammengedrückt wurden, bildete sich ein einzelner dicker Tropfen Kerosin. Er schwoll an, hing zitternd am Messing, fiel dann zu Boden und bildete einen kleinen nassen Fleck
    Das war alles.
    Weiter nichts.
    Keine Gefahr.
    Platos Mann, der nur wenig gebückt gehen musste, watschelte zur Treppe zurück und machte sich an den Aufstieg. Reacher folgte dem Rand der Kammer und verschwand in einem Korridor, der weit von dem Meth und dem Schmuck entfernt war.

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    Los jetzt. Kurze einfache Wörter, ein kurzer einfacher Befehl. Oder ein kurzes einfaches Flehen oder eine kurze einfache Bitte. Oder eine kurze einfache Bestätigung einer Abmachung. Eine sehr attraktive Vereinbarung. Los jetzt, und werdet unvorstellbar reich und genießt bis an euer seliges Ende den Respekt und die Verehrung eurer ganzen Gemeinde. Sie würden die Männer sein, die Plato erledigt hatten. Heilige. Helden. Lieder würden gesungen und Heldensagen erzählt werden.
    Der Kerl von Sitz 4A sah zu dem Kerl von Sitz 4B hinüber. Beide schluckten trocken. Sie waren der Linie, hinter der es kein Zurück mehr gab, nun sehr nahe.