023 - Im Zeichen des Boesen

Titel: 023 - Im Zeichen des Boesen
Autoren: Ernst Vlcek

Vom Netzwerk:

Roberto Copello, der sich als Kriminologe ausgab, mit schriller Stimme. »Auch ich bin neunundzwanzig Jahre und am 14. Juli geboren.«
    Lilian gab einen erstickten Aufschrei von sich und starrte ihren Mann aus schreckgeweiteten Augen an.
    »Habe ich Sie erschreckt?« erkundigte sich Roberto Copello.
    Dorian schüttelte den Kopf. »Die Überraschung meiner Frau ist wohl darauf zurückzuführen, daß ich in Ihrem Alter bin und ebenfalls am 14. Juli Geburtstag habe.«
    Für einen Moment herrschte Totenstille im Autobus; nur die Fahrgeräusche waren zu hören. Durch die schlecht abgedichteten Fenster pfiff ein schauriger Wind.
    Die Männer sahen einander an; und sie lasen es von den Gesichtern der anderen ab, daß sie alle dasselbe dachten. Sie waren alle gleich alt; und sie waren alle am selben Tag geboren: am 14. Juli. Lilian Hunter steckte sich die Faust in den Mund, um nicht lauthals zu schreien.



    Der Autobus hielt mit quietschenden Bremsen auf dem Dorfplatz.
    »Das ist Asmoda?« fragte Dr. Robert Füller, der kleine nervöse Transplantationschirurg aus den USA, enttäuscht.
    »Mir scheint, wir sind ins düstere Mittelalter verschlagen worden«, meinte Dr. Jerome Hewitt stirnrunzelnd. Er war groß und kräftig und wirkte so behäbig und ungeschickt wie ein Bär.
    Der Platz war nicht groß. In der Mitte stand ein Brunnen, den ein gußeiserner Drache zierte. Früher hatte er aus seinem aufgerissenen Maul wahrscheinlich Wasser gespien, aber jetzt kam kein Tropfen heraus. Zwei junge Burschen, die auf der Steinumfassung gesessen hatten, erhoben sich schnell und verschwanden in dem fünfzehn Meter entfernten Gasthaus.
    Die Häuser rund um den Platz waren Fachwerkbauten mit geschnitzten Giebelverzierungen und Holzläden vor den Fenstern. Einst waren es sicherlich schmucke Häuser gewesen, doch jetzt zeigten sie starke Verfallserscheinungen. Aber nicht nur die ländlichen Gebäude und der mit Kopfsteinpflaster belegte Platz machten einen verwahrlosten Eindruck; auch die wenigen Bewohner, die zu sehen waren, wirkten heruntergekommen und verschlampt. Die beiden Frauen, die eben aus dem Gemischtwarenladen traten und eiligen Schritts, dicht an die Hauswand geduckt, davon hasteten, trugen einfache Kittel aus grobem Leinen. Ihre Gesichter verschwanden unter den schwarzen, streng geknoteten Kopftüchern.
    Die Hände, die Einkaufskörbe umklammerten und fest an den Körper drückten, waren schmutzig. Kaum hatten sie den Laden verlassen, eilte der Besitzer heraus und schlug die Läden zu. Ein halbes Dutzend Dorfbewohner, die kurz aus den Fenstern geblickt hatten, folgten seinem Beispiel. Im Nu lag der Platz wie ausgestorben da.
    Der Fahrer des klapprigen Autobusses versuchte seine Gäste durch Gesten und Worte, die sie nicht verstanden, zu rascherem Aussteigen zu bewegen. Als alle draußen waren und ihre Koffer aus dem mit einem Stück Draht verschlossenen Gepäckraum holten, wandte sich Dorian Hunter an den Fahrer und fragte ihn auf Deutsch: »Wofür fürchten Sie sich?«
    »Ich habe keine Angst«, sagte der grobschlächtige Mann wenig überzeugend. »Ich möchte nur Asmoda noch vor Einbruch der Nacht weit hinter mir wissen.«
    »Das muß doch einen besonderen Grund haben?«
    Der Fahrer wischte sich nervös die Hände an der Hose ab, blickte sich dann verstohlen um und sagte mit gesenkter Stimme: »Alle Leute der Umgebung meiden Asmoda. Sehen Sie selbst, wie seltsam sich die Bewohner benehmen! Sie mißtrauen allen Fremden, und als Fremder tut man gut, den Leuten von Asmoda zu mißtrauen. Man erzählt sich seltsame Dinge.«
    »Wir sind nicht abergläubisch«, meinte Dorian lachend.
    Der Einheimische warf ihm einen seltsamen Blick zu.
    »Es geht mich nichts an, was Sie hier wollen. Sie haben mich anständig bezahlt, und ich habe Sie an Ihr Ziel gefahren. Alles weitere hat mich nicht zu kümmern. Aber – wollen Sie die Nacht in Asmoda verbringen?«
    »Es wird uns wohl nichts anderes übrigbleiben.«
    Der Fahrer ergriff plötzlich Dorians Arm und drückte ihn fest. »Wenn ich Ihnen einen guten Rat geben darf: tun Sie das nicht! Sie haben eine junge, hübsche Frau bei sich. Das kann gefährlich werden. Um der Sicherheit Ihrer Frau willen, bleiben Sie nicht hier!«
    »Was wollen Sie damit sagen?« erkundigte sich Dorian scharf.
    »Nichts, Herr. Ich sage nichts mehr. Ich habe schon zu viel geredet.«
    Dorian schüttelte seine Hand ab und packte ihn am Rockaufschlag.
    »Heraus mit der Sprache! Warum glauben Sie, daß meine Frau in

Vom Netzwerk: