Tod für Don Juan

läuft das
problemlos.»
     
     
     

6
     
    Es
gibt in der Welt schlechtere Metiers, als einer Frau den Puls zu fühlen. (Laurence
Sterne , A Sentimental Journey)
     
    «Schon da, Lewis?»
    «Seit einer halben Stunde, Sir.
Der Alte hatte mich angerufen. In St. Aldate sind sie knapp dran —»
    «Sieht ganz danach aus...»
    «Ich war schon oben.»
    «Keine Probleme?»
    «Ich... weiß nicht recht, Sir.»
    «Na gut. Auf geht’s, Macduff!»
    «,
Sir. Unser Englischlehrer—»
    «Danke, Lewis.»
    «Zum Aufzug geht’s hier lang.»
    «Aufzug? Wir wollen doch nicht
aufs Empire State Building.»
    «Es sind immerhin etliche
Stufen, Sir», bemerkte Lewis vorsichtig — in der richtigen Vermutung, sein Chef
habe sich mal wieder vorgenommen, etwas für seine Gesundheit zu tun.
    «Auf mich brauchen Sie keine
Rücksicht zu nehmen, Lewis. Sollte es wider Erwarten doch ein bißchen
anstrengend werden, mache ich zwischendurch eine kleine Verschnaufpause.»
    Lewis nickte. Daß er wieder mal
mit Morse, diesem alten Brummbär, zusammenarbeiten konnte, war ihm sehr recht.
    Ein paar Sekunden blieb Morse
schweratmend vor Zimmer 310 stehen, wo er zunächst den Türknauf und dann mit
hochgezogenen Brauen Lewis ansah.
    «Nein, Sir, lohnt sich nicht.
Da haben schon vier, fünf Leute dran rumgepfuscht.»
    «Und wer ist jetzt drin?»
fragte Morse leise.
    «Nur Dr. Swain. Seit einigen
Jahren Hotelarzt hier.»
    «Und vermutlich die Tote?»
    «Die Tote auch, Sir.»
    «Wer war vorher drin?»
    «Mr. Gascoine, der
Hoteldirektor, und Mr. Stratton, der Ehemann. Er hat sie gefunden. Ist ziemlich
am Boden zerstört. Ich hab Mr. Gascoine gesagt, er soll mit ihm in sein Büro
gehen.» Lewis deutete unbestimmt nach unten.
    «Sonst niemand?»
    «Ich natürlich.»
    Morse nickte und spendierte ein
halbes Lächeln.
    Laura Stratton lag lang
ausgestreckt auf dem Doppelbett. Sie trug einen bodenlangen pfirsichfarbenen
Morgenrock und darunter (soweit Morse sehen konnte) so gut wie nichts. Und sie
war tot. Morse warf einen knappen Blick auf ihr Gesicht, schluckte kurz und
wandte sich ab.
    Dr. Swain, ein offenbar noch
relativ junger Mann (Anfang Dreißig?) mit frischer Gesichtsfarbe saß am
Ankleidetisch und schrieb. Er wandte den Kopf und lieferte umgehend die Antwort
auf eine unausgesprochene Frage des Chief Inspector.
    «Das Herz. Massiver Infarkt.»
    «Danke, Doktor... Swain, ja?»
    «Und Sie sind — »
    «Morse. Chief Inspector Morse.»
    Swain stand auf und überreichte
Morse einen Briefbogen. Unter der Kopfzeile «Gesundheitsamt Oxfordshire» waren
in der rechten oberen Ecke eine Reihe von Ärzten namentlich aufgeführt. Als
vorletzten Namen las Morse: «M. C. Swain, MA, MB, BCh, MRCP, MRCGP».
    «Herzlichen Glückwunsch», sagte
Morse.
    «Bitte?»
    «Sechzehn, wenn ich recht
gezählt habe. Sechzehn Buchstaben hinter Ihrem Namen, und ich habe keinen
einzigen aufzuweisen.»
    «Ja... äh... so geht das eben
manchmal. Ich muß los. Meinen Bericht haben Sie. Wir müssen heute abend zu
einem Essen von der BMA.»
    In der Regel kam es bei Morse
nicht vor, daß er eine augenblickliche, von der Vernunft her unerklärliche
Abneigung gegen einen seiner Mitmenschen faßte. Keine Regel ohne Ausnahme. Eine
dieser Ausnahmen war Dr. M. C. Swain, MA, MB, BCh, MRCP, MRCGP.
    «Bedaure, aber im Augenblick
darf niemand das Hotel verlassen. Sie wissen wohl, daß wir es hier mit mehr als
nur einem normalen Todesfall zu tun haben.»
    «Ja, irgendwas Wertvolles soll
weggekommen sein. Ich sage Ihnen ja nur, daß die Todesursache ein massiver
Infarkt war, es steht alles da drin.» Swain deutete mit dem Zeigefinger auf das
Blatt, das er Morse in die Hand gedrückt hatte.
    «Ist er Ihrer Meinung nach vor
oder nach dem Abhandenkommen des Wertgegenstandes eingetreten?»
    «Ich... das weiß ich nicht.»
    «Ist sie dort auf dem Bett
gestorben?»
    «Auf dem Fußboden.»
    Morse machte heldenhafte
Anstrengungen, sich seinen Ärger nicht allzusehr anmerken zu lassen. «Wollen
Sie damit sagen, daß Sie die Tote von der Stelle bewegt haben, Dr. Swain?»
    «Ja.»
    «Haben Sie schon mal was von
Raubmord gehört?»
    «Natürlich, aber das hier war
kein Mord, es war ein massiver—»
    «Müssen Sie mir wirklich alles
dreimal erzählen?»
    «Von dem Diebstahl wußte ich
nichts, erst vor fünf Minuten hat mir der Hoteldirektor —»
    «Stimmt, Sir», bestätigte Lewis
zum Verdruß seines Chefs.
    «Tja, Lewis, wenn der Herr
Doktor zu einem Essen muß — zu einem Essen der