Nick Stone - 01 - Ferngesteuert

BLANVALET
    Die Originalausgabe erschien unter dem Titel
    »Remote Control« bei Bantam Press,
    a division of Transworld Publishers Ltd., London

    Blanvalet Taschenbücher erscheinen im Goldmann Verlag, einem Unternehmen der Verlagsgruppe Bertelsmann.

    Deutsche Taschenbuchausgabe 2/2001
    Copyright © der Originalausgabe 1997 by Andy McNab Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 1999
    by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
    in der Verlagsgruppe Bertelsmann GmbH
    Umschlaggestaltung: Design Team München
    Umschlagfoto: Photonica
    Satz: Uhl + Massopust, Aalen
    Druck: Eisnerdruck, Berlin
    Verlagsnummer: 35390
    Redaktion: Alexander Groß
    VB • Herstellung: Heidrun Nawrot
    Printed in Germany
    ISBN 3-442-35390-4
    www.blanvalet-verlag.de

    PROLOG

    Gibraltar – Sonntag, 6. März 1988

    Wir wußten nicht, wer von den dreien die Bombe zünden würde. Simmonds hatte uns nur sagen können, daß es eine große sein würde, die ferngezündet werden sollte.
    Vorerst konnten wir jedoch nicht mehr tun, als zu warten. Der Sicherheitsdienst ließ die Grenzübergänge zum spanischen Festland von Spähern überwachen. Bis verdächtige Akteure gesichtet wurden, sollten Pat, Kev und ich dort bleiben, wo wir jetzt waren – in einem Café unweit der Main Street, wo wir Kaffee tranken, die Straße beobachteten und zuhörten, was um uns herum passierte.
    Die Frühlingsluft unter einem leuchtendblauen
    Mittelmeerhimmel war frisch und klar, und die
    Morgensonne war bereits so warm, daß man in
    Hemdsärmeln im Freien sitzen konnte. Die Bäume, die den Platz umgaben, waren dicht mit Vögeln besetzt, die soviel Krach machten, daß sie den Verkehrslärm der ganz in der Nähe vorbeiführenden, aber nicht sichtbaren Hauptstraße übertönten.
    In meinem Ohrhörer bekam ich mit, wie Euan eine
    Sprechprobe mit der Einsatzzentrale durchführte. Was er über Funk sagte, war alles sehr präzise, sehr deutlich, sehr ruhig. Euan war der pedantischste Mann der Welt.
    Saß man bei ihm auf einem Sitzkissen, schüttelte er es 6
    auf, sobald man wieder aufgestanden war. Sein
    Pflichtbewußtsein war unübertroffen.
    Ich hörte Druckluftbremsen zischen und sah auf. Ein Reisebus war auf den Platz gefahren und hielt ungefähr zwanzig Meter von uns entfernt. Auf dem innen an der Windschutzscheibe angebrachten Schild stand Young At Heart – offenbar der Slogan einer Seniorengruppe.
    Ich achtete nicht weiter auf den Bus. Ich langweilte mich, suchte irgendeine Beschäftigung. Das Schuhband eines meiner Sportschuhe war aufgegangen. Als ich mich bückte, um es neu zu binden, bekam ich den Hammer meiner 9-mm-Browning in die Rippen. Das Halfter trug ich in meinen Jeans versteckt; auf diese Weise war nur der Pistolengriff zu sehen, wenn ich meine schwarze Bomberjacke öffnete. Ich trug meine Waffe lieber vorn.
    Viele der Jungs trugen sie seitlich, aber daran hatte ich mich nie gewöhnen können. Hat man erst eine Position gefunden, die einem gefällt, behält man sie bei; man könnte eines Tages in die Scheiße geraten, seine Waffe ziehen wollen und danebengreifen – sie steckt eine Handbreit weiter rechts, und man ist tot.
    Aus dem Griff meiner Pistole ragte ein verlängertes Magazin mit zwanzig Schuß. Außerdem hatte ich drei Standardmagazine zu je dreizehn Schuß am Gürtel, denn ich rechnete mir aus, daß ich meinen Beruf verfehlt haben mußte, wenn neunundfünfzig Schuß nicht
    genügten.
    Die alten Leute begannen auszusteigen. Sie waren
    typische britische Touristen, die Männer alle fast identisch gekleidet: beige Flanellhose, zweckmäßige 7
    Schuhe und ein Pullover mit V-Ausschnitt über Hemd und Krawatte. Die meisten Frauen trugen Crimplene-Hosen mit Elastikbund und vorn eingenähter Bügelfalte.
    Alle hatten makellos gefönte Frisuren, die rabenschwarz, weiß oder blau getönt waren. Als sie das Café sahen, setzten sie sich wie eine Herde in Bewegung.
    »Scheiße, die PIRA hat anscheinend keine Leute
    mehr«, murmelte Pat. Damit meinte er die Provisorische Irisch-Republikanische Armee. »Sie hat den Barry-Manilow-Fanklub hergeschickt. Freunde von dir,
    Grandad?«
    Er grinste Kev an, der ihm wortlos den Finger zeigte.
    Aus dem SAS scheidet man mit vierzig aus, ob’s einem gefällt oder nicht, und Kevs Vertrag hatte nur noch eine Laufzeit von ein bis zwei Jahren.
    Die im Herzen Junggebliebenen setzten sich an die Nebentische und griffen nach den Speisekarten. Sie hatten jetzt eine wichtige Entscheidung zu treffen: Sollten sie noch Kuchen oder schon