Leopard

und jene, die ihr Risiko kalkulierten und dennoch verloren. Sie alle waren nicht zum ersten Mal dort, und sie würden auch nicht zum letzten Mal dort sein. Das Gleiche galt für die Geister von den Friedhöfen dort unten, die vielen Hundert Menschen, die 1918 bei dem Feuer auf der Happy-Valley-Rennbahn ihr Leben gelassen hatten. Sie alle waren überzeugt davon, dass es ihnen an diesem Abend gelingen würde, die Quoten zu überlisten, den Zufall zu besiegen, mit den Taschen voll knisternder Hongkong-Dollar abzuziehen und trotz eines Mordes ungestraft davonzukommen. In wenigen Stunden würden sie die Rennbahn füllen, die Programme studieren und ihre Wettscheine ausfüllen. Mit
doubles, quinellas, exactas, trippel, superfectas
oder wie immer ihre Glücksspielgötter hießen. Sie würden vor den Wettschaltern Schlange stehen, um ihre Einsätze zu machen. Die meisten von ihnen starben bei jedem Zieleinlauf ein wenig, aber die Erlösung lag nur fünfzehn Minuten entfernt, wenn die Startboxen sich für das nächste Rennen öffneten. Außer man war ein
bridge jumper,
jemand, der alles, was er besaß, auf ein Pferd in einem Lauf setzte. Aber niemand klagte. Jeder kannte die Gewinnchancen. Nun, manche kannten ihre Chancen, andere bereits den Rennausgang. Erst kürzlich waren auf einer Rennbahn in Südafrika in den Startboxen vergrabene Rohre gefunden worden, die Druckluft und Minipfeile mit Beruhigungsmitteln enthielten, die, durch eine Fernbedienung ausgelöst, in die Bäuche der Pferde geschossen werden konnten.
    Katrine Bratt hatte Harry wissen lassen, dass Sigurd Altman in einem Hotel in Shanghai abgestiegen war. Das lag nur eine knappe Flugstunde entfernt. Harry warf einen letzten Blick auf die Titelseite des Rennprogramms. Andere kannten bereits den Ausgang.
    »Es ist nur ein Spiel«, pflegte Herman Kluit immer zu sagen. Vielleicht, weil er zu gewinnen pflegte.
    Harry sah auf die Uhr, stand auf und ging in Richtung Seilbahn. Er hatte einen Tipp erhalten. Ein vielversprechendes Pferd im dritten Lauf.