Honor Harrington 9. Der Stolz der Flotte

-Klasse.
    White Haven empfand das vertraute, bittersüße Verlustgefühl, als er daran dachte, aber der Schmerz hatte in seiner Intensität nachgelassen. Nur ganz vergehen würde er niemals. Das wusste Hamish Alexander mittlerweile. Doch damit konnte er sich abfinden, denn er hatte sowohl die Natur als auch die Tiefe der Gefühle akzeptiert, die er Honor Harrington entgegengebracht hatte. Sie wäre zu Recht stolz darauf gewesen, wie ihre Namensklasse sich in der Schlacht von Basilisk geschlagen hatte. Und fast ebenso stolz darüber, wie ihre adoptierte Flotte sich nicht nur bei Basilisk, sondern seither in einem halben Dutzend Raumgefechten führte. Die GSN war noch jung, doch sie expandierte explosionsartig, und allmählich wurde der RMN bewusst, welche Art Flotte die Graysons da aufbauten. Manticoranische Offiziere erwiesen der Grayson Space Navy immer öfter das höchste Kompliment: Wenn sie mit Unterstützung von Schiffen und Einheiten der GSN ins Gefecht gingen, waren sie im Herzen genauso zuversichtlich, als wären es Manticoraner.
    Die Allianz erlangte das Gleichgewicht schon zurück. Sie hatte einen Treffer aufs Kinn erhalten, war zurückgetaumelt und schüttelte noch den Kopf, doch während Leute wie Hamish Alexander um Zeitgewinn kämpften, spien die gewaltigen Bauprogramme im Hintergrund die Schiffe aus, die eines Tages (der näher war als mancher glaubte) den Krieg wieder zurück in die Volksrepublik tragen würden, und …
    Das Zirpen seines Coms unterbrach seine Gedanken, und er schlug auf die Annahmetaste. Lieutenant Robards erschien auf dem Display. Bisher hatte White Haven seinen Adjutanten noch nie mit einem Gesicht wie diesem gesehen. Robards’ Augen waren weit aufgerissen, und er wirkte wie gelähmt, als hätte jemand seinen Kopf mit einem stumpfen Gegenstand bearbeitet.
    »Was ist denn los, Nathan?«, fragte der Admiral, und Robards räusperte sich.
    »Sir, ich glaube …« Er verstummte; seine hilflose Verwirrung hätte vielleicht komisch gewirkt, wenn sie nur eine Spur weniger tief gewesen wäre.
    »Na los«, ermutigte White Haven ihn.
    »Admiral, vor zwölf Minuten hat die Systemüberwachung eine Ballung nicht angemeldeter Hyperabdrücke aufgefasst«, sagte der graysonitische Lieutenant und verstummte wieder.
    »Und?«, bohrte White Haven.
    »Sir, sie sind recht dicht an einer der Überlichtplattformen herausgekommen und wurden fast augenblicklich als Havies identifiziert.«
    »Als Havies?« White Haven setzte sich ruckartig auf, und Robards nickte.
    »Jawohl, Sir.« Er senkte den Blick auf etwas, von dem White Haven vermutete, dass es sich um ein Memopaddisplay handele, räusperte sich wieder und las laut vor. »Nach der Ortung sind es fünf Schlachtkreuzer, vier Schwere und ein Leichter Kreuzer sowie zwo Sturmtransporter der Roughneck -Klasse.«
    White Haven stutzte. »Was?« Er konnte nicht richtig gehört haben. Für einen Raid gegen Handelsschiffe reichte solch ein Geschwader vielleicht aus, möglicherweise sogar für einen Blitzschlag gegen ein schwach bewachtes System im Hinterland. Aber zwölf Schiffe ohne ein einziges Wallschiff hatten gegen die geballte Feuerkraft, die bei Trevors Stern stationiert war, nicht einmal die Überlebenschance einer Schneeflocke in der Hölle. Und was im Namen der geistigen Gesundheit suchten zwei Truppentransporter dabei? Leichte Beute für jedes anständige Kriegsschiff waren sie, selbst für ein veraltetes Prä- Shrike -LAC, sobald sie sich in die Hypergrenze wagten!
    »Ich nehme an, sie sind augenblicklich wieder transistiert?«, hörte er sich fragen. Es gab nur eine Möglichkeit: Jemand auf der anderen Seite musste einen Fehler begangen haben. Vielleicht plante Haven tatsächlich einen massierten Angriff auf Trevors Stern, und eine Transporterrotte war mitsamt Geleitschutz zu früh eingetroffen – oder die Hauptangriffskraft hatte sich verspätet. In beiden Fällen wäre es für den havenitischen Kommandeur am vernünftigsten gewesen, sich in den Hyperraum zurückzuziehen – und zwar ohne jedes Zögern.
    »Nein, Sir«, entgegnete Robards und holte tief Luft. »Man tat vielmehr gar nichts. Sie hielten Position und sendeten ein Signal an den Systemkommandostab.«
    »Was für ein Signal?« Allmählich verlor White Haven die Geduld. Was auch immer den Flaggleutnant bedrückte, es war reichlich anstrengend, ihm die Würmer einzeln aus der Nase zu ziehen. Was in Gottes Namen konnte jemanden, der normalerweise so besonnen war wie der junge Robards, nur