Der Himmel auf Erden

Spielhaus lief.
    Winter spürte Bertils stützende Hand um seinen Arm. »Sie ist in Spanien, Erik. Spanien.« Winter versuchte zu atmen, sich herauszureißen. Er war hier, Elsa war dort, mit Angela, seiner Mutter. Er verspürte den starken Wunsch, sein Handy zu nehmen und in Nueva Andalucía anzurufen.
    Er sah sich selbst ins Bild kommen. Die Kamera folgte ihm von der Pforte zur Haustür. Er verschwand. Die Kamera wartete, hielt ganz still. Winter drehte sich um. Er war in diesem Film, er war jetzt dort!
    Auf der anderen Straßenseite gibt es eine kleine Anhöhe vor dem Friedhof. Dort hat Jerner gestanden.
    Die Kamera wartete. Er und Elsa kamen heraus. Er sagte etwas, und sie lachte. Sie gingen Hand in Hand zur Pforte. Er hob sie hoch, und sie versuchte das Tor zu öffnen. Sie gingen hinaus und schlossen es wieder. Er hob Elsa auf den Vordersitz seines Mercedes und schnallte sie in ihrem Kindersitz fest. Ich bin Kriminalkommissar, aber ich bin auch Vater.
    Die Kamera folgte dem Auto, als es davonfuhr. Blinker nach rechts, dann verschwand es um die Ecke.
    Schwarzer Bildschirm. Winter sah die andere Kassette auf dem Tisch liegen. Wir haben sie nicht in der richtigen Reihenfolge angesehen, dachte er. Auf der da sind Kalle Skarin, Ellen Sköld, Maja Bergort und Simon Waggoner. Vorher und währenddessen. Vielleicht danach. Es waren zukünftige Opfer. Ein neues Auto, ein neuer Spielplatz.
    »Es kommt noch mehr«, sagte Ringmar.
    Ein anderer Spielplatz, Schaukeln im Hintergrund, Rutschbahn, ein abgenutzter hölzerner Zug, in dem Kinder herumkriechen können. Die Farben des Zuges entfernten sich von dort, während der Zug selber nirgendwohin gelangen würde.
    »Plikta«, sagte Ringmar. Winter nickte, immer noch in Gedanken bei Elsa. »Der Schaffner«, sagte Ringmar.
    Ein kleiner Junge von vielleicht vier Jahren sammelte die Fahrkarten ein. Die Kinder setzten sich. Die Kamera verharrte beim Schaffner, auch als er keine Lust mehr hatte und wegging. Die Kamera folgte ihm auf dem Weg zurück zu den Schaukeln und begleitete ihn beim Schaukeln, vor und zurück, vor und zurück, der Fotograf machte dieselben Bewegungen mit der Kamera. Es kamen mehr Bilder von demselben Jungen, in anderer Umgebung. Die Sonne schien, es regnete, Wind zerrte an den Bäumen.
    »Wer zum Teufel ist das?«, sagte Ringmar, und Winter hörte die Verzweiflung in seiner Stimme. »Wer ist der Junge?«
    Sie sahen den Kleinen stolpern und fallen. Er fing an zu weinen nach der üblichen Verblüffung, bevor der Schmerz kam. Sie sahen eine Frau herbeilaufen. Sie beugte sich über ihn und tröstete ihn. Winter erkannte sie. Er konnte sich aber nicht an ihren Namen erinnern. Doch. Ingemarsson. Margareta Ingemarsson.
    »Das ist der Kindergarten in der Marconigatan«, sagte er. »Sie arbeitet dort.«
    »Puuuh«, sagte Ringmar. »Gut. Wir brauchen sie sofort und müssen ihr das hier zeigen. Sie wird uns sagen können, wer der Junge ist.«
    »Ruf Peder in der Leitungszentrale an. Er ist noch da, und er hat was auf dem Kasten.«
    Winter hob den Kopf und sah vor dem Fenster den Morgen heraufziehen, ein schwerer Dunst. Plötzlich hörte er Millionen Geräusche draußen im Flur. Sie waren alle hier.

44
    Die Erzieherin von der Marconigatan war zu Hause, sie wurde von der Zentrale weiterverbunden zu Winter, der immer noch in Jerners Zimmer stand. Er konnte den Jungen nicht am Telefon beschreiben. Nein, Winter, störe nicht, aber ehrlich gesagt sei sie noch nicht richtig wach.
    Winter fuhr nach ihren Angaben in Richtung Rathaus in Grimmered.
    »Krieg ich mein Auto irgendwann auch mal wieder?«, hatte Ringmar gefragt, als Winter die Wohnung verließ.
    »Ich hoffe es«, hatte Winter geantwortet. »Rufst du in Skövde an?«
    »Schon erledigt«, hatte Ringmar geantwortet. »Sie sind auf dem Weg zu dem Haus des Alten.«
    Das ist eine Möglichkeit, dachte Winter, als er durch den Morgen fuhr. Jerner auf dem Weg zurück zum alten Zuhause auf dem Land. Er könnte schon dort sein. Natanael Carlström könnte ihn schon empfangen haben.
    Aber Carlström konnte nichts wissen.
    Winter erinnerte sich an seine Telefonnummer. Er rief vom Auto aus an. Nach dem sechsten Klingeln drückte er auf Aus und wählte wieder, aber auch diesmal meldete sich niemand.
    Er begegnete drei Taxis auf der Schnellstraße, und das war alles. In Kungsten stand ein einsamer Bus in seinen qualmenden Abgasen und wartete auf niemanden. Niemand war auf der Straße. Der Schnee bedeckte sie wie dünner Puder, der vom