Das flüsternde Haus: Eine Hommage an Edgar Allan Poe

um diese Ecke muss ich rennen, da erblicke ich den Turm, der schweigend und dunkel in den Himmel ragt. Keiner ist dort, um mich zu empfangen, aber ich besitze einen Schlüssel, schließlich bin ich Professor, habe die Ehre. Ha!
    Ich erreiche die Türen; meine Hände zittern, als ich nach dem Schlüssel in meiner Hosentasche greife, doch leicht, so leicht all das für mich; ich renne durch das Foyer, so nachtschwarz hier, aber ich kenne jeden Winkel, ein Leichtes, so leicht; dann stürze ich die Stufen im Treppenhaus hinauf und hinauf und hinauf in den Stock meines Büros; dort endlich, Ruhe in mir, Stille um mich, bis ich mich hinein lasse, das Fenster; ich töte mich, denke ich, jetzt, doch es sind nicht meine Worte; ich weiß das, oh ja, ganz genau weiß ich das, ich bin ja nicht responsiv, bin ich nicht, nein; ich öffne das Fenster, bitte sehr, treten Sie aus, der Herr, auf Wiedersehen.
    Ich springe vom Sims in die frische Luft des Winters und schreie:
    „Dougan Hall ist ein Mörder!“