Dämonenjäger Murphy - Dreizehn Zyklen

flüsterte er. „Den falschen Typen angerempelt oder vielleicht einfach nur falsch abgebogen?“
    Hinter ihm kicherte jemand. Der erste Gedanke, dass Margie ihm ein weiteres Mal ihre Aufwartung machte, entpuppte sich zu Syzmoores Ernüchterung, als falsch. Es musste sich um eine der Schwestern handeln, aber die besaßen nicht die vorgegebenen Sicherheitsmerkmale. Die Keycards wurden nur an Ärzte vergeben. „Sie haben keine Autorisierung“, raunte er der im halbdunklen stehenden Frau zu, die seine Bemerkung mit einem erneuten Kichern quittierte.
    „Das ist doch wohl ...“ Er knallte seine Notizen auf den nackten Brustkorb des Toten. In seinen Ohren pochte das Blut. Es war schon schlimm genug, dass diese verdammten Idioten ihn hinter seinem Rücken zum Narren hielten, aber, dass sie es nun auch noch wagten seine einzige Zufluchtsstätte zu infiltrieren, brachte das Fass endgültig zum überlaufen. „Ich werde das Sicherheitspersonal“, er schnaufte kurz, „über ihre kleine Vorstellung in Kenntnis setzen.“
    „Sie werden sterben.“
    Syzmoore stoppte. „Was sagen Sie da ...?“
    Die Schwester trat einen Schritt vor. Auf dem rosafarbenen Stoff ihrer Kleidung, zeichneten sich dunkelrote Flecken ab. Syzmoore erkannte sofort die Konsistenz der Flecken und wich automatisch einen Schritt zurück. „Ist etwas passiert?“, stotterte er. „Ich meine, haben Sie sich verletzt.“
    „Bei mir ist alles in bester Ordnung“, gab die Schwester, eine Asiatin, flötend wieder. „Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet.“
    „Wie ... ich verstehe nicht ...“ Sein Blick ging zu ihrem rechten Arm, den sie hinter dem Rücken verborgen hielt.
    Die Frau strahlte eine scheinheilige Ruhe aus. „Ich glaube nicht, dass einer der Toten jemals mit Ihnen gesprochen hat. Wissen Sie auch warum nicht?“ Sie blieb stehen. „Weil es nur denen vergönnt ist, die auserwählt worden.“
    „Sie haben doch einen Knall“, gackerte Syzmoore verwirrt und nahm hinter dem Seziertisch Stellung ein. „Wenn Sie nicht sofort verschwinden, werde ich das Wachpersonal informieren und ...“ Die letzten Worte verschluckte er.
    Eine der Klappen, hinter denen die Leichen aufbewahrt wurden, war aufgesprungen. Die Lade rollte mit einem durchdringenden Scheppern aus der Mulde und kam mit einem heftigen Ruck zum Stillstand.
    Die Wanne, durchfuhr es ihn. Er konnte hören wie ihr Inhalt sich ...
    Die Frau streckte ihren, zuvor verborgenen Arm vor, und offenbarte ein Buch. Bevor Syzmoore überhaupt dazu in der Lage war, das Geschehene zu begreifen, gab es einen durchdringenden Krachen. Die Wanne wurde aus ihrer Verankerung gerissen und stürzte direkt auf ihn zu. In einer gedankenschnellen Reaktion, die man dem dicklichen Mann niemals zugetraut hätte, ließ er sich zu Boden fallen und entging somit knapp dem Tod. Das Krachen und Splittern des Tisches ging ihm durch Mark und Bein.
    Die Schwester verfiel in archaisches Gelächter. „Armselig – einfach nur armselig.“ Sie schwebte leichtfüßig zur umgekippten Wanne und betrachtete den auslaufenden Inhalt. „Sie werden es nie begreifen – diese Essenz, diese Verbundenheit.“
    Syzmoore richtete sich vorsichtig auf. Wagte es jedoch nicht sich vollends zu erheben, sondern schlich ähnlich einem Buckligen, wie er von vielen Kollegen genannt wurde, Richtung Ausgang.
    Während Syzmoore es vorzog die Flucht zu ergreifen, war die Schwester auf die Knie gesunken. Die Leiche des Tätowierten hatte sich mittlerweile vollständig verflüssigt. Eine rotbraune Masse, die einen abartigen Geruch absonderte. „Der gute Dela Rosa“, schmunzelte sie und legte das Buch in die Brühe. „Er war ein so guter Diener.“
    Ähnlich einem überdimensionierten Schwamm, begann das Foliant die verbliebene Essenz der Leiche in sich aufzunehmen.
    Syzmoore war nahe dem Ausgang, es galt nur noch ein kleines Stück zu überwinden. Seine Zähne klapperten. Bleib cool, ermahnte er sich. Das sind keine zwei Meter, hörst du, keine zwei ...
    „Sie wollen uns schon verlassen?“, flöteten die süßlichen Klänge einer von Hass unterwanderten Stimme zu ihm hinüber.
    Er drehte sich um 180 Grad und musste wie ein ertappter Frosch auf der Autobahn wirken, der jeden Moment von einem tonnenschweren Truck überrollt wurde.
    „So was Dummes ... ich hätte Ihnen mehr ...“, sie schielte auf den nassen Fleck welcher sich auf seiner Hose und einem Teil des Beinkleides ausgebreitet hatte, „... nun mehr Courage zugetraut. Ich meine für