0235 - Ein Boxer wehrt sich seiner Haut

man dem jungen Talent nach Möglichkeit das, Wasser abgraben wollte. Wenn die Sperrung der Auszahlung der Gewinne aufrechterhalten wurde, so würde sich in Zukunft jeder hüten, auf March zu tippen, und damit verloren die Veranstalter, das Interesse an ihm.
    Es wurde diskutiert und geschimpft. Man geriet sich in die Haare und kam zu keinem Resultat.
    Es waren, wie dies in der Natur der Dinge liegen, fast nur Männer anwesend, und so musste es auffallen, als ein junges, braunhaariges und sehr hübsches Mädchen auftauchte. Ich kannte sie nicht, aber umso besser ihren Begleiter. Es war Micky March, der sich in den Smoking gestürzt hatte und den es wenig zu genieren schien, dass von allen Seiten versucht wurde, ihn zu schikanieren.
    Er nickte ein paar Bekannten zu und setzte sich mit seiner Begleiterin an einen Tisch im Hintergrund. Die beiden schienen auf sehr vertrautem Fuß zu stehen.
    Von Zeit zu Zeit warfen wir einen Blick hinüber. Sie prosteten sich eifrig zu und hielten Händchen.
    Dann plötzlich änderte sich die Situation.
    Es erschien jemand, den ich gar nicht gern sah. Morris Prout, der Gewerkschaftsboss, tauchte, gefolgt von zwei seiner unvermeidlichen Leibwächter auf, überblickte den Raum und ließ sich nur zwei Tische entfernt von dem Pärchen nieder.
    March schien ihn nicht zu kennen, wenigstens hatte es nicht den Anschein. Auch Prout ließ sich nichts anmerken, oder er achtete nicht darauf, dass der junge Mann im Smoking derselbe war, der ihn um seinen bestimmt erheblichen Wettgewinn gebracht hatte. Eine Zeitlang blieb die Lage so. Dann stand Prout plötzlich auf, machte ein paar Schritte dahin, wo March und sein Mädchen saßen und nahm, bestimmt ohne um Erlaubnis zu fragen, bei ihnen Platz.
    Der junge Boxer sah ihn erstaunt und unwillig an, als aber Prout sich zu ihm hinüberbeugte und leise auf ihn einsprach, veränderte sich dieser Gesichtsausdruck unverkennbar. Ich konnte es March ansehen, dass er nicht nur ärgerlich, sondern wütend war.
    »Lassen Sie mich in Ruhe«, sagte er so laut, dass wir es an der Bar verstehen konnten. »Ich habe mit Ihnen und Ihresgleichen nichts zu schaffen. Wenn Sie ein Anliegen haben, so wenden Sie sich gefälligst an meinen Manager, Mr. Stribling.«
    Ich konnte erkennen, wie Prouts Gesicht sich zu einem höhnischen Lächeln verzog. Er redete weiter, obwohl March zweimal versuchte, ihn zu unterbrechen. Dann sprang er plötzlich auf, seine Faust zuckte schnell wie ein Blitz und von einem Schlag gegen das Kinn getroffen, kippte der Gewerkschaftsboss mitsamt seinem Stuhl nach hinten und knallte auf den Fußboden.
    Während er noch vollkommen verblüfft, ob dieser unerwarteten Reaktion, versuchte, wieder auf die Beine zu kommen, waren seine beiden Gorillas aufgesprungen. Ihre Hände schossen dahin, wo sie die Pistolen im Halfter trugen, aber sie überlegten es sich besser.
    Eine Schießerei im Boxing Club konnten sich nicht einmal die Leibwächter des Mister Prout leisten. Also drangen sie mit geballten Fäusten auf March ein, dessen Mädchen sich mit einem Schrei in Sicherheit zu bringen versuchte. Der Erste erwischte einen Uppercut, der ihn einschließlich des Tisches zu Boden gehen ließ. Der zweite bezog eine Gerade und machte es seinem Kollegen nach.
    Inzwischen waren von allen Seiten die Kellner zusammengerannt, und auch der herkulische Portier trat in Erscheinung.
    Mister Prout war wieder hochgekommen. Sein Gesicht war eine schneeweiße Maske abgrundtiefen Hasses, aber zu unserer Überraschung machte er nur eine Handbewegung, die seine Wache veranlasste, sich benommen und taumelnd zu verziehen. Er selbst blieb noch einen Augenblick stehen und spie ein gemeines Schimpfwort aus. Dann warf er dem Kellner einen Zwanzig-Dollarschein hin, wartete nicht auf das Wechselgeld und folgte seinen Leibwächtern.
    March stand, die Hände in den Hosentaschen vergraben, und grinste ihm nach. Er winkte dem Kellner. Statt seiner erschien der Clubmanager, verbeugte sich und ließ eine Predigt vom Stapel, bei dem sich das Gesicht des Boxers verfinsterte. 'Ein paar Gäste mischten sich ein und hörten, dass der Manager March gebeten hatte, den Club zu verlassen, bis der Vorstand sich darüber schlüssig geworden sei, ob March als Mitglied noch zugelassen werden könne.
    »Ich soll mich also hier von jedem Lumpen widerstandslos beleidigen lassen«, sagte der Boxer. »Natürlich gehen wir, aber ich werde eine Beschwerde einreichen.«
    Phil und ich bezahlten. Wir hatten einen guten