Zwanzigtausend-Dollar-Date

immer seine Küsse erwidert hatte. Wie ihr Körper, vibrierend vor Lust, auf seine Liebkosungen reagiert hatte.
    Mit wie vielen Frauen hatte er sich seit Claire verabredet? Bestimmt mit Hunderten. Wieso konnte er sich nicht an den Duft einer einzigen erinnern, während er genau wusste, wie Claires Haut duftete, als hätte sie erst letzte Nacht neben ihm geschlafen?
    Er wollte die Erinnerung verbannen, wollte sie sich aus der Seele reißen. Sein Instinkt schrie ihm förmlich zu, kehrtzumachen und wegzufahren.
    Als spürte sie seine Unentschlossenheit, ging sie in den Diner zurück. „Ich muss Donuts glasieren. Wenn du wieder wegwillst, dann geh. Wenn du reinkommen willst, schließ die Tür hinter dir ab.“
    Ein kluger Mann wäre gegangen. Und er hatte sich immer für sehr klug gehalten. Dennoch folgte er ihr in den Gastraum und verschloss die Eingangstür, wie sie ihn gebeten hatte.
    Sie sah hoch, als er nach ihr durch die Schwingtür die Küche hinten betrat.
    „Hallo, Claire.“
    „Was auch immer du zu sagen hast, du wirst es sagen müssen, während ich arbeite.“ Sie hatte einen Kuchenpinsel zur Hand genommen. „Die Donuts müssen wenige Minuten, nachdem sie aus der Friteuse kommen, glasiert werden, sonst hält die Glasur nicht.“
    Ihre Bemerkung überraschte Matt. Er hatte eine gewisse Unsicherheit erwartet. Stattdessen war ihr Ton brüsk und unpersönlich. „Hör auf, so zu sein.“
    „Wie zu sein? Wie soll ich deiner Meinung nach denn sein?“
    „Wir hatten gestern Abend keine Gelegenheit, uns zu unterhalten.“
    „Deshalb kommst du also jetzt vorbei? Du dachtest, wir könnten um der alten Zeiten willen ein wenig plaudern? Um fünf Uhr morgens?“
    Am liebsten hätte er geantwortet Ich konnte irgendwie nicht anders, als anzuhalten und dir beim Arbeiten zuzusehen. Stattdessen nickte er. „Ja, genau.“
    „Schön.“ Doch das klang gezwungen, ihr Ton übertrieben freundlich. Claire tauchte den Pinsel in eine Schüssel mit Zuckerguss und bestrich die erste Reihe Donuts damit. „Also, wie ist es dir ergangen? Bekommen dir deine Millionen gut?“
    „Was?“
    „Ich nehme an, du findest es unhöflich, nach deinem Geld zu fragen.“ Sie tauchte den Pinsel erneut ein und glasierte die nächste Reihe. „Okay, wie wär’s damit? Wie ist denn das Wetter in der Bay Area? Die Sommer sollen unglaublich kalt sein.“
    „Hör auf damit.“
    „Womit?“ Sie arbeitete weiter.
    „Über das Wetter zu reden. Ich bin nicht hergekommen, um Small Talk zu halten.“
    Sofort hielt sie mitten in der Bewegung inne. Für einen Moment verharrte sie völlig reglos. Auf ihrem Gesicht spiegelte sich eine Mischung aus Verdruss und Verärgerung wider. „Tja, Matt, ich glaube nicht, dass wir bereit für eine ernsthafte Unterredung sind, im Gegenteil. Wir sind weit davon entfernt. Also bleibt uns nur der Small Talk.“
    „Du bist wütend.“
    Auch wenn sie es gekonnt verbarg, kannte er sie zu gut, um sich von ihr täuschen zu lassen. Das war beunruhigend. Er sollte ihre Launen nicht kennen.
    Claire schaute ihn nur böse an. „Meinst du?“
    „Vielleicht ist mir ja irgendetwas entgangen.“ Er vergrub die Hände tief in den Hosentaschen. „So wie ich es sehe, gibt es nichts, worüber du wütend sein müsstest.“
    „Das ist verständlich. Im Laufe der Jahre hast du dich mit Unmengen von Frauen verabredet. Wahrscheinlich erinnerst du dich nicht einmal an mich.“ Sie klang sehr bemüht, fast so, als rede sie mit einem Alzheimer-Patienten. Nur die Betonung des Wortes Unmengen gab einen Hinweis auf ihren Ärger. „Lass mich deinem Gedächtnis nachhelfen. Ich bin Claire. Wir beide waren auf dem College sechs Wochen lang ein Paar. Das war 1998. Ich weiß, das ist selbst für deine Verhältnisse eine kurze Zeit, aber …“
    „Ja, Claire, ich erinnere mich.“ Sein schroffer Unterton verriet dabei viel mehr von seinen Emotionen, als ihm lieb war.
    „Oh, gut. Ich war mir nicht sicher, denn bei der Versteigerung gestern Abend hast du anscheinend nicht einmal gemerkt, dass du für mich geboten hast.“
    Schließlich wurde es ihm zu viel. Unsanft hob er mit einer Hand ihr Kinn an und zwang sie so, ihm in die Augen zu sehen. „Hör auf, dich wie das Opfer aufzuspielen, Claire. Du hast mir den Laufpass gegeben.“
    Die Wut, die sich in ihren Augen spiegelte, stand seiner eigenen in nichts nach. „Ja, ich hab dir den Laufpass gegeben. Aber ich …“
    Abrupt brach sie ab, ließ den Pinsel fallen und bedeckte ihr Gesicht mit beiden