Treibhaus der Träume

Doktorchen, meine Brüste! Er sagt, sie bringen ihn zur Verzweiflung …«
    »Noch zu groß?«
    »O, das ist es ja! Zu klein, viel zu klein, Rachid liebt volle Frauen. Er will aus dem vollen schöpfen. Doktorchen …« Joan Bridge hing wieder an Lorentzens Hals, er konnte sie einfach nicht wegdrücken. »Operieren Sie mich! Machen Sie mir schnell, ganz schnell große, feste Brüste. Ganz große … Bitte, bitte …«
    Lorentzen sah seufzend an die Decke. Dann nickte er.
    So ist das, dachte er. Das ist der Mensch. Er rennt immer seinem Glück nach – oder dem, was er für sein Glück hält.
    Drüben ziehen die Damen ein, und sie sind wie Blumen in einem Treibhaus … sie werden üppig und schön und man bewundert sie. Und ihre Träume blühen mit … die Träume der verlängerten Jugend.
    »Sie machen mir ganz große Brüste?« rief Joan Bridge.
    »Ja.« Lorentzen ließ sich küssen, und dann lachte auch er und trat an das Fenster, während Joan Bridge hinter ihm jubelte: »Sie sind der phantastischste Mann, den es gibt, Doktorchen.«
    Der Frühling kam. Die Sonne schien schon warm. Auf den Wiesen leuchteten die zarten Farben der Krokusse.
    Der Operationsplan für morgen, dachte Lorentzen.
    Krampfadern.
    Operation einer Elephantiasis.
    Zwei Lidplastiken.
    Eine Bruststraffung.
    Die 49. Operation am Gesicht des ›Grafen‹.
    Das Leben ging weiter … immer weiter … Menschen kamen und Menschen gingen, und sie alle standen vor ihm und sagten: »Doktor, bitte, helfen Sie mir!«
    Und er half ihnen.
    Er konnte sich gar nichts anderes vorstellen für sein Leben. Denn der Mensch lebt nicht allein am Tag … er lebt auch in seinen Träumen.