Totenruhe

stemmte sich auf die Knie und versuchte, Bilanz zu ziehen. Ihm tat praktisch alles weh. Sein schlimmer Knöchel - der seinen Wunsch, sich rekrutieren zu lassen, vereitelt hatte - schmerzte höllisch. War ja nichts Neues.
    Er tastete auf dem Boden nach seinem Hut, doch der war nirgends zu sehen. Halb hoffte er, dass der Trampel, der ihn zusammengeschlagen hatte - und ja, mindestens noch ein zweiter Mann -, den Hut zusammen mit seinem Mantel in Lillians Haus gelassen hatte. Wenn nicht, so war er vermutlich davongeweht worden. Corrigan seufzte. Der junge O’Connor hatte ihm zwar gesagt, dass Hüte langsam aus der Mode kamen, aber Corrigan fühlte sich ohne Hut einfach nicht richtig angezogen.
    Nach wie vor auf den Knien, klopfte er seine Weste ab und stellte erfreut fest, dass die Taschenuhr noch an ihrer Kette hing. Die Freude schwand allerdings, als das Uhrglas in kleinen Scherben herausfiel. Der große Zeiger fehlte. Corrigan steckte die Uhr wieder ein und spürte die wunde Stelle, wo die Uhr gegen eine seiner Rippen gepresst worden war. Am Schenkel hatte er einen Bluterguss, nachdem dort etwas Ähnliches mit seinen Schlüsseln geschehen war. Er schob die aufgeschürften und geschwollenen Finger sachte in die Hosentasche, um sich zu vergewissern, dass die Schlüssel noch da waren.
Erleichtert fand er sie. Eine kleine Heiligenmedaille war zwar vom Schlüsselbund abgegangen, doch wenigstens käme er ohne weiteres wieder in seine Wohnung. Als er seine hintere Hosentasche befühlte, merkte er, dass auch seine Brieftasche noch da war. Man hatte ihn nicht beraubt.
    Unter Schmerzen kam er auf die Beine und stolperte unter dem zweifachen Einfluss von Schlägen und Alkohol.
    Es war eine laute, finstere Welt, in der er erwacht war, und sie roch nach Erde und etwas Medizinischem - Menthol oder Kampfer. Nein, so begriff er langsam, es war Eukalyptus. Er stand unter einem Eukalyptusbaum, am Rand eines schmalen Wäldchens dieser spindeldürren Giganten, die wahrscheinlich als Windschutz gepflanzt worden waren. Auf der anderen Straßenseite umgab ein Stacheldrahtzaun eine leere Weide. Weiter entfernt spiegelte sich das Mondlicht im Blechdach eines Melkschuppens. Er überlegte, ob er es so weit schaffen würde und sich vielleicht in dem Schuppen ausschlafen könnte, als er irgendwo hinter sich einen Motor anspringen hörte.
    Corrigan war selten vorsichtig, doch die Schläge hatten ihn erschüttert, und so trat er in die sich bewegenden Schatten der Bäume zurück, da er fürchtete, dass der Riese und sein Freund sich womöglich noch einmal auf seine Kosten amüsieren wollten. Die Ungerechtigkeit ließ ihn die Stirn runzeln. Er hatte ja nicht gewusst, dass die Frau in Begleitung war, geschweige denn, dass sie verheiratet war, und nur die durch eine unüberschaubare Zahl von Martinis eingetretene Trägheit hatte ihn veranlasst, neben ihr sitzen zu bleiben, als sie ihm ihre Zuneigungsbeweise aufgedrängt hatte.
    In seiner Erinnerung fand sich nur das flüchtige Bild, dass er einmal kurz in einer Limousine - einem Bel-Air? - aufgewacht war. Wie kam er nur darauf? Hatte man ihn einen Moment lang gegen die zweifarbige Lackierung gelehnt? Er wusste es nicht genau. Ebenso wenig hatte er eine klare Vorstellung davon, wie sie ihn hierher gebracht hatten. Er glaubte zwar,
sich daran erinnern zu können, dass es im Wagen von irgendwoher nach dem Parfüm der Frau gerochen hatte, doch hätte er nicht beschwören können, dass sie mit ihnen in der Limousine gesessen hatte.
    Mehrere Minuten lang beobachtete er die Straße, ehe er sicher sein konnte, dass sich kein Auto darauf befand. Er ging auf die Quelle des Geräuschs zu, wobei sein gewohntes leichtes Hinken nun zu einem ungeschlachten Humpeln geworden war. Am Rand des Wäldchens blieb er stehen und spähte hinter einem der breiteren Bäume hervor. Er konnte nur aus dem rechten Auge sehen, was sein Orientierungsvermögen noch mehr beeinträchtigte.
    Vor ihm lag ein Brachfeld. Darauf stand, nicht weit entfernt, ein blauer Buick.
    Der Buick hatte eindeutig einen Unfall gehabt: Die Vorderseite war zu kantigen Falten verbeult, die bis zur Windschutzscheibe zurückreichten, sodass der Wagen auf ewig in einer Haltung des Zurückweichens erstarrt schien, sein Kühlergrill mit den Metallzähnen in einer schiefen Grimasse gefangen. Die Windschutzscheibe war dunkel und von Sprüngen überzogen.
    Corrigan stützte sich gegen den Baum und kämpfte gegen Erinnerungen an einen anderen Autounfall an, der