Lieber tot als vergessen

Die erste, die ich angerufen hatte, war Carla.
    »Ich kann nicht glauben, daß der Gig in der >Sweat Box< erst acht Monate her sein soll«, sagte ich, um das Thema zu wechseln.
    »Kommt einem wie ’ne Ewigkeit vor, nicht?«
    »Weißt du, wenn ich den Backstage-Paß von dir nicht gehabt hätte, wäre ich gar nicht reingekommen. Der schwarze Typ an der Tür, der mit der Schrapnellhaut und dem Edelstein an der Nase, der hat mich angesehen, als ob ich was unterm Schuh hätte.«
    »Yeah, das ist Darren. Der hält sich für was ganz Besonderes. Beinahe hätte er mich nicht reingelassen, und ich war die Show.«
    Ich nahm den Kopf von der Fensterscheibe und drehte mich zu ihr um. Sie starrte aus dem Fenster und lächelte. Das war der Abend gewesen, als Ghea Records sie unter Vertrag genommen hatten und meine alte Freundin Charlotte Ball für immer zu Carla Blue geworden war. »Ich kam zu spät. Dein Auftritt hatte schon angefangen. Ich konnt’s nicht fassen, wie du dich verändert hattest, als du da herumzappeltest in deinem schwarzen BH, den schwarzen Radlershorts und all dem roten Chiffon, der da von dir abstand wie ein riesiger, flammender Ballettrock. Du sahst bescheuert aus.«
    Sie sah mich an und lächelte immer noch. »Na, aber es hat funktioniert, nicht wahr? Und was war mit den Typen und ihrem >Surf-Nazi-Look    Wir lachten beide.
    »Na, jeder fuhr drauf ab. Man konnte irgendeine Straße in der City entlanggehen und dachte gleich, man wäre in Huntington-Beach, Kalifornien«, sagte ich.
    »Erinnerst du dich an die unglaublichen, luftgekühlten Reeboks, die Mick anhatte?«
    »Und diese gemeine schwarze Rayban-Sonnenbrille mit den breiten Bügeln? Mörderisch cool.«
    »Du weißt, weshalb sie sich >Big< nannten, nicht?« sagte sie. Ich schüttelte den Kopf und stellte mir irgendeinen kindischen Phalluswitz vor, der den Boys vermutlich Spaß gemacht hatte. »Die Idee war von Keith. Es ging darum, daß sie auf einer Tournee sagen konnten, sie wären >Big in Manchester — oder in Tokio, wenn du willst. Er fand das komisch. Am Ende waren sie aber nirgendwo >big<.«
    »Nein.« Ich hatte das Gefühl, ich errötete für sie.
    »Mick war der Ernsthafte von beiden. So verdammt ernsthaft mit seinem kleinen, beigen, öden Computer, wie er vor dem Keyboard stand, als ob er mit den Fingern Brotteig in das Ding drücken müßte.«
    »Na, aber Keith könntest du kaum vorwerfen, daß er es zu ernst genommen hätte. Er sah aus wie der Rote Baron auf dem Jungfernflug nach Miami.«
    »Nicht wahr? Mit diesen neonfarbenen Shorts und der dunklen, satanischen Arbeitsbrille mit den Lederklappen rechts und links. War er nicht mörderisch? Und er hätte nicht Saxophon spielen können, wenn sein Leben davon abgehangen hätte. Aber es machte ihm Spaß; er sagte, es macht die Mädchen an. Ist das zu fassen? >Schau dir das an, Baby, und jetzt stell dir meinen Schwanz vor!< — etwa in dieser Richtung. Wir haben ihn mit durchgezogen. Ich sag’s dir. Aber laß dich nicht täuschen: Ernsthaft war er durchaus.«
    »Wenn du es sagst. Aber so schlecht war er auch wieder nicht. Ich fand, er peppte euren Auftritt um einiges auf«, meinte ich.
    »Ach, komm! Vergiß das Saxophon. Was ist denn mit der Gitarrenarbeit? Das hat mich ja umgebracht, wie er da herumschrammelte, als ob er einen Teppich zu bürsten hätte.«
    »Vielleicht hast du recht. Aber es klang ganz gut, alles in allem, und er hat dafür gesorgt, daß du letzten Endes immer genug zu bumsen hattest.«
    Carla hörte auf zu lachen. »Yeah, schön. Er dachte, er könnte mich benutzen, aber am Ende war er derjenige, der gefickt war, nicht wahr? Alle beide — gefickt.« Sie sprang von der Fensterbank herunter und ging aus dem Zimmer. »Noch Kaffee?« rief sie.
    Ich antwortete nicht. Ich hatte plötzlich ein schlechtes Gewissen, weil Mick, der in Wirklichkeit George hieß, und Keith, der in Wirklichkeit Dave hieß, beide unsere Freunde waren. Sie waren lustig, und ohne sie hätte kein Mensch Carla Blue zur Kenntnis genommen. Damals hatte sie die beiden gebraucht.

    Der Laden war an jenem Abend so rappelvoll, und es war heiß wie im Dschungel. Das Kondenswasser tropfte an den schwarzen Ziegelwänden herunter wie der Schweiß vom Rücken eines Gewichthebers, und amöbenhafte, bunte Lichtkleckse wabberten über die Gesichter der eng zusammengedrängten Tänzer. Alle lächelten, alle tanzten, alle schwitzten, alle waren jung.