Jerry Cotton - 0573 - Ich stuerzte den Gangster-Koenig

als King mit dem Gewehrlauf das Glas des Fensters zerschlug. In dem Halbdunkel, das in dem abgeteilten Raum herrschte, fand er zunächst kein Ziel, zumal er sich bemühte, selbst in Deckung zu bleiben. Wenn er sich erst einmal hereinwagte, blieben Dennis und mir nicht der Hauch einer Chance.
    Das Walkie-Talkie lag in der Nähe der Tür. Nur Phil konnte uns retten, vorausgesetzt, er hatte die Fährte noch nicht verloren und hörte uns. Ich kroch bis an den Rand des Schreibtisches, holte Luft und startete.
    King feuerte. Im Laufen packte ich das Walkie-Talkie, zischte durch die Tür, schlug zwei Haken und stoppte hinter einem Pfeiler.
    »Phil, wir sind in dem Keller unter dem Garagenbau!« schrie ich in das Mikrofon des Walkie-Talkies. »Nimm die Hebebühne, auf der der Rolls-Royce steht!«
    King kam auf die Mauer des abgeteilten Raumes zugerannt. Er feuerte auf meinen Pfeiler. Der Mörtel spritzte.
    »Hebel nach links!« schrie ich ins Mikrofon. »Wenn die Bühne nach oben gleitet, Hebel dreimal bis zum Anschlag und dann zu der anderen Seite herumwerfen.«
    King rannte auf meinen Pfeiler zu und feuerte aus der Hüfte. Ich spurtete nach links hinüber. Er blieb stehen und zielte auf mich wie auf ein Wild, das bei der Treibjagd auf gescheucht wurde. In einem langen Satz warf ich mich hinter einen Pelzstapel.
    »Garagenbau!« schrie ich ins Mikrofon. »Hebebühne des Rolls! Hebel nach links! Dreimal bis zum Anschlag! Dann zur anderen Seite!«
    King kam näher. Er wußte jetzt, daß ich nur das Messer als Waffe besaß. Wieder mußte ich wie ein Hase vor ihm fliehen. Zu meinem Glück war er ein schlechter Schütze. Ich ging hinter einem Kistenstapel in Deckung.
    »Phil!« brüllte ich. »Die Hebebühne mit dem Rolls. Hebel nach links. Dreimal bis zum Anschlag. Dann zur anderen Seite!«
    King lud sein Gewehr nach. »Schrei nur!« schrie er. »Niemand hört dich!« Er riß das Gewehr hoch und erstarrte. Ein Summen erfüllte die Kellerräume. Der Stahlstempel des getarnten Zugangs glitt langsam nach unten. Die Decke, die gleichzeitig die Grube der Hebebühne war, senkte sich.
    Schon sah ich die Räder des Rolls-Royce. Phils Füße und seine Beine tauchten auf. King riß das Gewehr an die Wange.
    Ich sprang aus meiner Deckung und schleuderte das Messer. Eine Handbreit neben Kings Kopf zischte die Klinge vorbei. Er zog zwar noch durch, aber er verfehlte Phil um eine Meile.
    Mein Freund ging in die Hocke. Als der Raum ausreichte, sprang er von den Kufen der Hebebühne hinunter. »Weg mit der Waffe!« schrie er. King zögerte. Phil feuerte. Er schoß dem Gangster das Gewehr aus den Händen. Seine Kugeln trafen Harvey King in den linken Unterarm und die rechte Schulter. King schrie auf und sackte zusammen.
    ***
    Der Rufer des Funksprechgerätes summte. Jack Cursky drückte den Sendeknopf. »Ich höre! Kommen!«
    »Alles in Ordnung, Jack!« krächzte eine Stimme. »Ihr könnt nach Mott Häven zurückkommen. Ende!«
    »Hören Sie zu, Chef!« sagte Cursky. »Wir alle wollen diesmal einen ordentlichen Anteil. Sie haben von uns zweihundertvierzigtausend Dollar in bar erhalten: keine Ware, die Sie erst zu Geld machen müssen. Dark, Gary und ich meinen, daß uns die Hälfte zusteht.«
    »Darüber sprechen wir noch!« krächzte die Stimme. »Ende!«
    Sie verließen das Versteck in College Point, in das sie sich jedesmal zurückzogen, sobald sie einen Überfall für »The King« ausgeführt hatten. In Curskys Wagen fuhren sie nach Mott Haven zurück. »Findest du nicht, daß die Stimme des Chefs anders klang?« fragte Chapter.
    »Immer das gleiche Gequäke«, sagte Ramsey. »Hoffentlich kannst du ihm endlich mal genug Dollars entreißen, daß wir drei Monate Pause einlegen können. Ich habe diesen elenden Job satt, bei dem wir das Risiko tragen und er den großen Gewinn einstreicht.«
    »Eines Tages fassen wir ihn«, knurrte Cursky. »Dann wird er nicht nur die Beweise abliefern, die er gegen uns besitzt, sondern alles, was wir ihm eingebracht haben.«
    Als sie Harrys Inn betraten, befand sich niemand im Raum. Cursky schlug auf den Tisch. »Whisky, Harry!« schrie er.
    Nicht Harry — den hatten wir vorübergehend kassiert —, sondern ich ging aus der Küche hinter die Theke. Ich hielt den 38er in der Hand.
    »Der Candyverkäufer!« rief Chapter, aber beim Anblick des Smith and Wesson erstarben ihm die Laute auf den Lippen.
    »Hände hoch!« befahl ich. »Jack Cursky, Dark Chapter und Gary Ramsey, ich erkläre euch für verhaftet.«
    Die