Ich Tarzan Du Jane Verfuehrung kann so einfach sein

auch konnte. Anyway heißt „wie auch immer“, aber das wusste ich damals nicht.
    „Wir sind hergezogen“, sagte Paps, „weil die Raketen auch herziehen werden.“
    Ich glaube, jetzt glotzte ich Paps an, als sei er grün, hätte Antennen auf dem Kopf und käme vom Mars.
    „Ist bald so weit“, sagte er. „Weiß nur noch keiner. Und damit die Raketen da hinfliegen, wo sie hinfliegen sollen – sollte es jemals so weit kommen –, bin ich hier. Deshalb sind wir hier.“
    Ich schaute ins Buch. Die Rakete war lang und dick und in einer dunklen Farbe angestrichen. Sie sah gefährlich aus. „Wo soll sie denn hinfliegen?“, fragte ich.
    „Nach Moskau“, sagte Paps. „Oder Minsk. Oder an jede Menge Orte, die du nicht kennst. Das heißt, welche Note hast du in Erdkunde?“
    Eine Drei, wollte ich sagen, und es ist meine Beste. Doch ich sagte gar nichts. Irgendwas an Paps machte mir plötzlich Angst. „Dann ist das keine Rakete, die zum Mond fliegt?“, fragte ich.
    „No way“, sagte Paps. „Das ist eine Mittelstreckenrakete. Zum Mond bräuchte man eher ’ne Langstrecke.“
    Auf einmal fing er an zu lachen, und das war nun wirklich unheimlich. Paps lachte sonst nur, wenn Klever seine Witze riss, und dann immer bloß kurz. Jetzt lachte er so lange, dass ihm Tränen übers Gesicht rannen. Eigentlich hätte ich stolz auf mich sein müssen, denn noch nie war es mir gelungen, einen lachsalvenauslösenden Spruch zu klopfen. Dabei hatte ich lediglich gefragt, ob das Ding zum Mond flog.
    „Zum Mond, zum Mond“, lachte Paps. „Der ist gut.“
    Ich sah auf die Uhr auf seinem Schreibtisch. Noch über vierzig Minuten Nachhilfe, aber ich war der Meinung, am ersten Tag sollte man es nicht übertreiben. Ich sprang auf. „Muss zur Schule, Paps“, sagte ich.
    „In Ordnung“, keuchte er und rang nach Luft. „Na, das war doch eine runde Sache, findest du nicht?“
    „Ja, Paps“, sagte ich. „Echt klasse.“
    Dann war ich draußen. Was war ich froh. In der Küche fand ich Mama. Sie sah aus, als habe sie wieder geweint.
    „Hast du was gelernt?“, fragte sie.
    „Hmhm“, sagte ich. Das konnte ja und das konnte nein heißen. So empfand ich es auch. Ich hatte das Gefühl, als hätte mir Paps was beigebracht. Ich wusste nur nicht, was es war.
     
    3.
     
    Unser Gymnasium befand sich in Schwäbisch Gmünd, einer Stadt im Tal unterhalb von Böpfingen. Es war ein alter Backsteinbau, der mehr wie eine Kaserne als wie eine Schule wirkte. Überhaupt sah ganz Schwäbisch Gmünd wie eine Kaserne aus, und das lag an den vielen Amerikanern, die hier stationiert waren. Zum ersten Mal bekam ich schwarze Soldaten zu Gesicht, Frauen in Uniform, Lastwagen mit geheimnisvoller Ladung unter dicken Planen. Ich sah enorme Panzer, die durch die Straßen rumpelten und Straßeninseln unter ihren Ketten zermalmten.
    In der ersten Stunde hatten wir Erdkundeunterricht, und wie immer hatte ich mich in die letzte Bank verkrümelt. Auf dem Lehrplan stand der Bodensee, und Herr Hunzinger, unser Lehrer, erzählte von der Entstehung des Sees.
    Ich hob die Hand und wartete erst gar nicht, bis er mich dran nahm. „Wie weit ist Moskau von uns entfernt?“, rief ich nach vorne.
    Herr Hunzinger musterte mich durch seine dicke Brille, die seine Augen aussehen ließ wie zwei kleine Knöpfe.
    „Wir unterhalten uns gerade darüber, weshalb der Bodensee in einem fluvioglazial erodierten Zungenbecken liegt“, sagte Herr Hunzinger. Doch weil er froh war, dass sich überhaupt mal jemand meldete, und weil er ein netter Mann war, sagte er: „Aber ich gebe deine Frage an die Klasse weiter. Weiß jemand, wie weit Moskau von uns entfernt ist?“
    Natürlich sagte keiner was. Herr Hunzinger seufzte, doch er war Kummer gewohnt. Erdkunde war nicht das Fach, wo man sich meldete. Erdkunde war das Fach, wo man sich so richtig ausschlief.
    „Es werden 2500 Kilometer sein“, sagte er. „Zufrieden? Damit zurück zum Bodensee. Während der Würmeiszeit …“
    „Und Minsk?“, rief ich. „Wie weit ist Minsk weg?“
    „Was hast du denn auf einmal?“, fragte Herr Hunzinger. „1800 Kilometer würde ich sagen. Plus/minus hundert, aber darauf wird’s ja wohl nicht ankommen.“
    „Mir nicht“, sagte ich. „Aber der Rakete.“
    Herr Hunzinger musterte mich aus seinen Knopfaugen. Lange sagte er nichts, dann fuhr er fort: „Der Bodensee wurde während der Würmeiszeit durch einen aus dem alpinen Rheintal herausragenden Gletscher geformt … Gregor, komm doch bitte nach der