Doktor Proktor im Goldrausch

Fanclubs drüben in England hat und von dem sich alle fragen, wo er wohl abgeblieben ist. Das Einzige, was sie über ihn wissen, ist, dass er sich Unnar Gunnar Sol Schörlo nannte.«
    »Ich werde in Wachs gegossen!«, jubelte Bulle. »Ich bin ein Promi!«
    »Na ja!«, sagte der König. »Aber da du in geheimem Agentenauftrag in Wobbley unterwegs warst, kannst du leider niemals irgendwem erzählen, dass du Schörlo warst.«
    »Verflixt!«
    »Daher plädiere ich hier und jetzt für einen heimlichen Toast auf Schörlo!«
    Alle lachten und prosteten Bulle zu, der sich tief verneigte, ehe er sein Glas Birnenbrause mit einem langen Schluck leerte, gefolgt von einem nicht unbedeutenden Rülpser.
    Danach setzten sie sich an den Tisch.
    Und während sie Meter um Meter des besten Puddings, den sie jemals gegessen hatten, in sich hineinschaufelten, flüsterte Lise Bulle ins Ohr, ob er es im dunklen Spielertunnel auch wirklich geschafft habe, die Pokale gegeneinander auszutauschen. Darauf antwortete Bulle ebenfalls flüsternd, dass so ein Pokalaustausch im Stockfinstern wahrlich keine Aufgabe für Amateure wäre, aber er sei ja schließlich nicht umsonst Bulle. Oder?
    Lise sah ihren Freund nachdenklich an, der grinsend ungefähr einen viertel Meter Pudding in seinem Mund verschwinden ließ.
    »Aber bist du auch WIRKLICH sicher, dass…«
    Sie bekam keine Antwort, weil in diesem Moment irgendwo weit weg ein fernes Motorengeräusch ertönte. Alle sahen sich um, um herauszufinden, woher es stammte. Bis einer auf die Idee kam, nach oben zu gucken. Und dort, hoch über der Krone des Birnbaums, sahen sie eine dreieckige Silhouette, die langsam größer wurde.
    »Alle hergucken! Ich bin Petter! Es gibt nur ein’ Petter! Von dem dafür reichlich, sag ich euch!«
    »Petter!«, rief Lise ganz laut. »Wer ist das da bei dir?«
    »Hä?«
    »Das Mädchen, das neben dir sitzt?«
    »Ach so, das ist Petronella. Die einzige Petronella! Die beste Petronella auf der Welt! Sie hat den Motor an den Hängegleiter gebaut. Echter Hillman-Motor! Wir sind einfach durch den Gegenwind durchgeflog’n! Ist noch Karamellpudding übrig, Doktor?«
    Und während unsere Freunde aßen, lachten und ihre unglaublichen Geschichten erzählten und Bulle versuchte, den anderen das Lied über die Toes beizubringen, versank die Frühlingssonne hinter dem windschiefen blauen Haus am Ende der Kanonenstraße.
    Damit pfeifen wir dieses Spiel für dieses Mal ab.
    ENDE

    Oder…

In einem Land auf der anderen Seite der Nordsee, in einer Stadt, die London heißt, saßen drei Brüder und spielten Poker. Ihre Mutter hielt sich die Ohren zu, während sich die drei alle möglichen Sachen an den Kopf warfen, wie:
    »Doch, das ist so! Pik-Bube heißt, dass ich dich steche, und damit hab ich gewonnen! Internationale Regel!«
    »Dann übertrumpfe ich dein Ass, indem ich meine drei auf dein Ass lege, so!«
    »Her mit den Knöcheln!«
    »Ich werd wahnsinnig«, brummelte ihre Mutter und verdrückte sich in die Küche, um mehr Birminghampudding zu machen.
    In einer kleinen Klubhausbaracke rief Krillo Smale zu sich, damit der ihm behilflich sein konnte, den Pokal in den Pokalschrank zu heben, der seit Rotten Hams Gründung vor hundert Jahren leer gestanden hatte.
    »Schon merkwürdig«, stöhnte Krillo, als sie ihn mit vereinten Kräften hochhievten. »Ich wusste gar nicht, dass Pokale so schwer sind!«
    Und als die Sonne längst untergegangen war, hier wie dort, das Fest vorüber war und du und ich schon lange fest schliefen, wurde ein Mann namens Nilsen vom Telefonklingeln neben seinem Bett geweckt.
    »Ja«, sagte er gähnend.
    »Bin ich beim Moderator von Norwegische Lügenbolde gelandet?«
    »Ja?«, sagte Nilsen und grübelte, wo er die Stimme schon mal gehört hatte.
    »Ich habe einen anonymen Tipp. Erinnern Sie sich noch an Bulle, der mal in Ihrer Sendung dabei war?«
    »Der behauptet hat, er wäre Napoleon und hätte die Welt vor unsichtbaren Mondwesen gerettet?« Nilsen lachte. »Den vergisst man nicht so leicht.«
    »Ich weiß«, sagte die Stimme. »Darum will ich Ihnen den Supergeheimtipp geben, dass er Unnar Gunnar Sol Schörlo ist.«
    »Der Torschütze im Pokalendspiel gegen Chelchester City, der spurlos verschwunden ist?«
    »Ja, er hatte einfach Wichtigeres zu erledigen, als in England zu bleiben und sich im Glanz seines Erfolgs zu sonnen, reich und berühmt zu werden und vor englischen Mädchen wegzulaufen, die ihn alle mit ihren Küssen überschütten wollen. Es dürfte sie