Die Rückkehr (German Edition)

und tot. J.C. war in Naturwissenschaft in der siebten Klasse durchgefallen, aber er erinnerte sich daran, dass der Lehrer über den Mond gefaselt hatte und darüber, dass man dort nicht atmen konnte, und auf den Fotos von den Astronauten hatten sie alle so dämliche Helme mit schwarzem Visier und jeder Menge Schläuchen, die zu unterschiedlichen Teilen ihres Anzugs führten. J.C. hatte sich nie gefragt, wie sie atmeten. Er hatte sich mehr dafür interessiert, wohin all die Pisse und Scheiße ging, und der Lehrer hatte gesagt, dass die Pisse gefiltert und dann wieder getrunken wurde. Und die Leute nannten sie »Helden«. Für J.C. waren sie »Volltrottel«.
    »Ein kleiner Schritt für den Mann und ein großer Schritt für die Menschheit«, flüsterte er, dabei den Slogan der Astronauten verunstaltend.
    Er streckte die Taschenlampe vor und betrat die Dunkelheit. Der Lehmboden war so glitschig wie eine eingefettete Plastikplane, aber er blickte nicht hinunter. Er konzentrierte sich auf den Sicherungskasten, der sich weiter von ihm entfernt zu haben schien. Links von ihm raschelte etwas, und er schwenkte das Licht zum Heizkessel hinüber.
    Das Scheißding grinste ihn mit seinen verrosteten Metallzähnen an, die alten Ventile funkelten wie Augen, die nach einem ausgiebigen Schlaf aufgeschnappt waren. Die schwärzere Dunkelheit im Heizkessel zitterte, eine Zunge aus Kohlenasche und Schlacke. Jahrzehnte zuvor hatten Männer wie J.C. hier halbnackt gestanden und Kohle in den Bauch dieses Monsters geschaufelt, während es glühende Asche auf ihr schwitzendes Fleisch gespuckt hatte. Im Vergleich zu dieser Art von Arbeit war J.C.s kleiner Auftrag ein Spaziergang durch ein Blumenbeet.
    Und wenn es ihm nicht bald gelang, für warmes Wasser zu sorgen, würde ihm Janey Mays ihren Rauch ins Gesicht blasen und ihr runzeliges, mumifiziertes Grinsen aufblitzen lassen.
    Während er den Raum durchquerte und mit seinem Schuh gegen einen kaputten Betonbrocken stieß, fischte er in seinem Gürtel nach einem Schraubenzieher. Er würde ihn für den Sicherungskasten brauchen, sagte er sich selbst, obwohl er ihn wie eine Waffe hielt und er für die Arbeit vermutlich eher eine Zange benötigte als eine scharfe Klinge.
    Flap flap flap.
    Das Geräusch kam aus dem Heizkessel, der nun fast zehn Meter hinter ihm war. J.C. hatte schon Fledermäuse beseitigen dürfen, aber die waren auf dem Dachboden gewesen und während des Tages leicht zu fangen. Das White Horse hatte genug Mäuse, Ratten und Opossums in seinen Wänden, um das ganze Gebäude von ihnen davontragen zu lassen, aber Nagetiere machten ein spitzeres, wuselndes Geräusch, flap bedeutete Flügel.
    J.C. bewegte sich schneller und war fast schon beim Sicherungskasten, als der Heizkessel schepperte. Wenn man Holzbein Glauben schenkten wollte, war der Heizkessel seit 1962 außer Betrieb, aber Holzbein arbeitete erst seit zwei Jahren im White Horse und war groß darin, ganz spontan Fakten zu erfinden, Hauptsache seine Backenknochen bewegten sich und seine Hände blieben untätig. Natürlich war durch Holzbeins Kriegsverletzung ein Ausflug die Kellertreppe hinunter zu riskant, und seine Arthritis vertrug die Feuchtigkeit nicht, und er sah nicht mehr sehr gut, seit Saddams Jungs all die Chemikalien versprüht hatten, aber wenigstens war sein wichtigstes Werkzeug noch voll funktionsfähig, da musste man nur die Verschmähte Braut fragen, der er es auf jede erdenkliche Weise besorgt hatte und–
    Das Bett quietschte.
    J.C. kannte dieses Geräusch so gut wie jeder andere Mann, weil er zweimal verheiratet gewesen war und sich in seinen Jugendjahren durch eine ganze Reihe im Trailer-Park durchgevögelt hatte, und ein Fickquietschen war nun mal ein Fickquietschen.
    Höchstwahrscheinlich waren es zwei von diesen Geisterjägern. Die waren ein ziemlich seltsamer Haufen und trieben es wahrscheinlich gerne auf Friedhöfen, in Spukhäusern und in Särgen. Er räusperte sich, aber im Unterschied zu normalen Leuten hörten sie nicht auf. Vielleicht wollten sie ein Publikum.
    Ein paar der neuen weiblichen Gäste war ziemlich scharf, und er hätte nichts dagegen, von ihnen spätabends für einen Notfall gerufen zu werden, denn er würde ihnen das Leck schon stopfen können.
    Aber keinesfalls würde er den Strahl der Taschenlampe auf das Bett lenken. Es konnte sein, dass er die Verschmähte Braut dort liegen sehen würde, wie sie gerade von etwas Schwarzem und Öligem und Monströsem durchgebürstet wurde,