Der schlaue Pate

Titel: Der schlaue Pate
Autoren: Volker Schnell

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dem Fußweg neben dem schmalen Sträßchen durch die Siedlung starrte dem Konvoi nach, der unten im Dorf mit quietschenden Reifen auf die Hauptstraße nach Holzhausen bog. Sofort ging es steil bergauf. Erich verschwand bereits hinter der Kuppe. Prinz gab Vollgas. Dann fiepte sein Handy.
    Er holte es heraus, warf einen Blick auf das Display.
    »Diesmal war er jedenfalls schlauer als wir«, sagte er und reichte Ollie das Handy, der ebenfalls auf das Display blickte und ranging.
    »Ja, Pit?« Er hörte einige Sekunden zu, sagte: »Wir sind gleich da«, und trennte die Verbindung. »Es sind über ein Dutzend«, sagte er zu Prinz. »Sie zerlegen den Laden.«
    »Scheiße. Ich Idiot.« Prinz sprach sehr leise und wirkte ganz ruhig. Äußerlich war ihm seine Wut auf sich selbst nicht anzumerken.
    »Deshalb dieser Treffpunkt«, meinte Ollie kopfschüttelnd. Er sah Prinz an. Sie rasten durch eine Senke. Erich war nicht mehr in ihrem Blickfeld, der langsamere Jeep hinter ihnen ebenfalls nicht. »Ich bin auch nicht draufgekommen.«
    »Aber ich hätte dran denken müssen.« Sie rasten viel zu schnell durch Holzhausen. »Eine Ehre, Zeichen seiner allergrößten Wertschätzung. Und ich habe dem verdammten Igor das abgenommen.« Prinz sprach in das Mikro: »Erich, es sind zu viele. Bleib in Deckung und sieh zu, ob du ihnen folgen kannst.«
    »Verstanden«, hörte er Erich aus dem Knopf im Ohr.
    Nördlich von Holzhausen kreuzte die Straße einen Teil der Deutschen Märchenstraße, die sogenannte Dornröschenroute, die von der Sababurg, dem realen Vorbild des Dornröschenschlosses der Brüder Grimm, steil bergab führte.
    Der Club Dornröschen befand sich in einem großen, teuer renovierten Steinhaus an dieser Straße, abseits irgendwelcher Nachbarn, die möglicherweise Anstoß nehmen konnten. Prinz bremste scharf. Nur wenige Autos auf dem Parkplatz, der durch dicke hohe Hecken vor Blicken von der Straße geschützt war.
    Die Russen waren also schon wieder weg, offenbar den Berg runter abgehauen, da ihnen keine Wagen entgegengekommen waren.
    Vor dem Haupteingang lagen zwei blutüberströmte Männer auf dem Boden, um die außergewöhnlich hübsche junge Frauen, die nur mit Bademänteln aus weißem Frottee bekleidet waren, mit feuchten Handtüchern herumwuselten. Die meisten stammten aus Osteuropa, aber es gab auch Asiatinnen und schwarze Mädchen und sogar ein paar deutsche. Der Club Dornröschen genoss auch bei den Huren einen ausgezeichneten Ruf, weil sie hier anständig verdienen konnten und anständig behandelt wurden. Natürlich verlangten viele Kunden ständig nach Abwechslung; manchmal gab es Tränen, wenn eine gehen musste.
    Pit Sabatka ging auf und ab und rauchte Kette. Vor der Hintertür zum Parkplatz standen die vier einzigen Gäste, ebenfalls noch in Bademänteln, und tuschelten aufgeregt. Prinz überzeugte sich mit einem kurzen Blick, dass wenigstens von denen keiner verletzt war. Pit kam auf ihn zu.
    »Verflucht, du hast dich reinlegen lassen.«
    Prinz hob die Schultern. »Haben sie den Mädchen was angetan?«
    »Nein, aber drinnen ist noch ein Verletzter. Die drei anderen sind getürmt.«
    Pit Sabatka war ein kleiner, fuchsartiger Mann mit langen dunklen Haaren, weißen Schläfen, grauen, immer drei Millimeter langen Stoppeln im Gesicht und so hellen Augen, dass man unmöglich von einer Augenfarbe reden konnte. Er trug einen eleganten Maßanzug, der etwas mehr aus seiner dürren Gestalt machte, und teure Maßschuhe. Mehrere Ohrringe an jedem Läppchen, mehrere Ringe an fast jedem Finger. Seine Hände zitterten. Sonst schaffte er es beinahe, ruhig zu bleiben.
    »Kann ich ihnen nicht verdenken«, meinte Ollie. »Hast du alles aufnehmen können?«
    »Nein, sie haben die ganze Videoanlage zertrümmert und alle Monitore in meinem Büro.«
    »Hätte ich an ihrer Stelle auch so gemacht«, sagte Prinz und trat zu dem kleinen Kundengrüppchen. »Meine Herren, Sie brauchen keine Angst mehr zu haben«, teilte er ihnen gemessen mit. »Dieser Vorfall tut uns allen schrecklich leid. Ich versichere Ihnen, so etwas wird nie wieder vorkommen.«
    Ein rotgesichtiger kahler Fettsack, dem graues Brusthaar oben aus dem Bademantel lugte, plusterte sich auf.
    »Das waren Russen, Menschenskind. Die kommen immer wieder, bis Sie zahlen.«
    Prinz wusste, wer er war: Vorstandsmitglied einer Firma, die Wechselrichter für Solaranlagen herstellte, ein weiterer Weltmarktführer.
    »Die kommen nicht wieder«, widersprach Prinz ernst. »Die mache ich

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