Der magische Wald

werden, und am Fluß würden die Libellen schwirren. Jemand kam ihm den langen Hang herauf entgegengehinkt, eine Heugabel über der Schulter, einen Eimer in der Hand und eine blaue Rauchwolke hinter sich her ziehend. Als er Michael sah, winkte er ihm zu, rammte die Gabel in den Boden und setzte sich auf die Wiese. Es war der alte Mullan. Michael setzte sich neben ihn. Die Wiese war mit Butterblumen übersät, so daß sie inmitten eines sacht wogenden gelben Meeres saßen, die Beine voller Blütenpollen. Mullan rieb am Stiefelabsatz ein Streichholz an und saugte die Flamme in seine Pfeife. Es war eine Peterson aus Apfelbaumholz, ein herrliches Stück, mit einer Braunfärbung, die schon fast ein dunkles Rot hätte sein können. Die Kratzer und Kerben, die die Pfeife im Laufe der Jahre abbekommen hatte, waren sanft mit dem Holz verschmolzen, waren Teil ihrer Form geworden. Der Schlamm und das Blut der Sommerschlacht hatten keine Spuren hinterlassen. Mullan war ein alter Inniskilling-Infanterist, obwohl Michaels Großmutter immer behauptete, er sei ein alter Sturkopf. Immerhin war er der einzige der Lohnarbeiter, den sie nach dem Abendessen noch am Herd duldete. »Nun, Mike«, sagte er und stieß zufrieden eine Rauchwolke aus. Er war auch der einzige, der Michael so nannte, und der mochte das. Er empfand es als Erwachsenennamen. »Was war denn mit dir los? Ich habe dich gestern abend nach Hause kommen sehen, schlammverschmiert bis an die Haare und weiß wie die Wand. Du hast ausgesehen, als hättest du einen Geist gesehen.« Michael pflückte eine Butterblume und beobachtete, wie sie das Sonnenlicht golden auf seine Handfläche spiegelte. »Ich bin hingefallen -unten am Fluß. Ich bin die Böschung hinuntergestürzt.« »Aha.« Mullan stopfte seine Pfeife mit dem feuerfesten Daumen nach. »Seltsamer Platz, diese Senke, wenn es erst dunkel wird. Es wird dort so schnell dunkel, daß es einen richtig überraschen kann. Und es ist auffällig, daß die Schafe niemals dort trinken, obwohl dein Großvater die Haselnußsträucher gerodet hat.« Michael hob überrascht den Kopf. Mullan hatte recht. »Und man sieht auch nie Vögel dort unten«, sagte er. »Wie kommt das?« Mullan lächelte. Sein Kinn war voller Bartstoppeln, und seine Augen blitzten blau aus einem zerfurchten Gesicht. Er war in einem anderen Jahrhundert zur Welt gekommen, als von Flugzeugen, Autos oder Weltkriegen noch nicht die Rede war; bevor Irland geteilt worden war. Als Pearse 1916 auf den Stufen des Hauptpostamtes zum Osteraufstand aufrief, war er mit seinen Kameraden in den schlammigen Schützengräben Frankreichs gewesen. »Es gibt Orte, die einfach seltsam sind«, sagte er. »Ganz normale Orte, die nur ein bißchen anders sind, so daß die Vögel sie meiden und Menschen sich dort unbehaglich fühlen. Solche Orte gibt es überall im Land, jedenfalls gab es sie, als ich noch ein Junge war.« Irgendwie klang das, als redete er von einem Zeitpunkt, der sehr lange zurücklag. Von einem anderen Zeitalter. »Was sind das für Orte?« fragte Michael mit großen Augen. »Was stimmt mit ihnen nicht?« »Habe ich gesagt, daß etwas mit ihnen nicht stimmt? Vielleicht gibt es dort Unterschiede, Kleinigkeiten, die man gelegentlich zu bestimmten Tageszeiten wahrnehmen kann. In der Morgen-oder Abenddämmerung. Und wenn man sich lange still dort hinsetzt, sieht man vielleicht auch einmal etwas aus den Augenwinkeln. Feen, Mike. Das Kleine Volk.« Michael war enttäuscht. Die Gestalten, die er am Fluß gesehen hatte, waren mit Sicherheit keine Feen gewesen. »Müssen die nicht Flügel und so etwas haben, und spitze Ohren?« Mullan kicherte und stieß eine blaue Rauchwolke aus. Die Peterson knisterte fröhlich vor sich hin. »Oh ja. Flügel und so weiter -wie Libellen, durchsichtig und schwirrend.« Er fing an zu lachen. »Du machst Spaß!« »Nein. Ich doch nicht. Ich bin todernst.« Aber er kicherte weiter. Michael wurde rot, und der alte Mann streckte eine Hand aus. »Moment mal, warte eine Minute.« Er hustete und spuckte etwas Halbfestes in die Butterblumen. »Jesus. Nein, hör zu, Mike, ich nehme dich nicht auf den Arm. Ich werde dir eine Geschichte erzählen. Hör mir zu ...« Denn Michael hatte sich schon halb erhoben. Seine Augen blitzten verärgert. Mullan packte ihn am Unterarm und zog ihn so heftig wieder zu Boden, daß eine gelbe Wolke von Butterblumenpollen aufstäubte. »Du lachst über mich!« »Kennst du das Feld auf der anderen Seite des Flusses, hinter