Der Hexer - NR27 - Todesvisionen

ich die Krieger aller Stämme vereine.«
    Lange Zeit schwieg der Gott. Die Nebel um Sitting Bull verdunkelten sich, begannen zu tanzen und griffen wie mit dürren Spinnenfingern nach ihm. Die Schatten wogten schneller und strömten zusammen, um Körper zu bilden. Mannsgroße Körper, die jenseits der Nebelwand hin und her huschten, niemals wirklich zu erkennen und doch so greifbar nah.
    Dann klang wieder die Stimme auf, und Sitting Bull löste fast erleichtert seinen Blick von den dunklen Schemen.
    »Du bist ein großer Krieger, Ta-tan-ka I-yo-ta-ke«, dröhnte der Gott, »tapfer und voller Weisheit. Ich will dir eine Antwort geben.«
    Plötzlich riß die Nebelwand auf. Tipis aus Büffelhaut schälten sich aus dem Dunst, Feuerstellen und ein Pferdegatter. Die Tiere wieherten nervös und bäumten sich immer wieder auf. Indianer vom Stamm der Sioux liefen voller Hast zwischen den Zelten, bewaffnet mit Bögen und Speeren, aber ohne die erbeuteten Gewehre der Weißen.
    Es dauerte einige Sekunden, bis Sitting Bull das Dorf erkannte. Es war sein eigenes Sommerlager! War er zurück aus der Welt der Götter, ohne die Antwort erhalten zu haben?
    Dann begriff er. Wakan Tanka sprach in Bildern. Was er sah, war die Zukunft! Die Nebel jenseits des Dorfes lichteten sich. Gestalten in blauen Uniformen kamen heran, erreichten die ersten Tipis und näherten sich Sitting Bull. Soldaten des weißen Mannes!
    Doch wie sahen sie aus? Der blaue Stoff war blutgetränkt und zerrissen: klaffende Wunden bedeckten Arme und Gesichter. Kraftlos taumelten sie heran, erreichten den Zeremonienplatz – und brachen zusammen, einer nach dem anderen, stürzten in den hellen Staub und wanden sich wie in Qual.
    Diese Männer waren keine Sieger. Sie kamen als Todgeweihte.
    Dann war es vorbei. Die Vision verblaßte, und eisige Böen zerschlugen die Nebelschwaden. Sitting Bull wurde fortgerissen, mitgezerrt von den Winden des Jenseits, die ihn zurückbrachten in die Welt der Lebenden. Plötzlich war um ihn herum nur noch Dunkelheit, die Schwärze der ewigen Nacht.
    Und dann – ein Licht. Aus weiter Ferne kam es heran, schneller und schneller, wurde zu einem gewaltigen, alles verschlingenden Maul. Sitting Bull schrie auf, als feurige Zungen nach ihm leckten, als sich ein Band aus Flammen um seinen Körper schlang und ihn hineinzerrte in dieses schreckliche Maul. Er wirbelte herum, rief mit letzter, verzweifelter Kraft den Namen seines Gottes
    – und schlug die Augen auf. Die Priester wichen zurück und senkten ehrfurchtsvoll die Köpfe. Nur Jumping Bull blieb neben ihm hocken und stützte ihn.
    »Du bist zurückgekehrt. Den Göttern sei Dank«, sagte er, und seine Stimme klang froh und unbesorgt nach all den Stunden, in denen sie um das Leben ihres Häuptlings gebangt hatten. »Hast du mit dem Sonnengott gesprochen?«
    Sitting Bull nickte matt. Die Ungeduld seines jugendlichen Bruders gab ihm die Kraft, sich auf die Knie zu erheben und den Blick zur Sonne zu wenden.
    »Wakan Tanka hat mir die Zukunft offenbart«, sagte er, und seine Stimme war nur mehr ein Flüstern. »Der weiße Mann ist des Todes...«

    * * *

    Ich erwachte, als mich jemand unsanft bei der Schulter packte und kräftig rüttelte. Die schwere Wolldecke verrutschte, und plötzlich kitzelten widerlich helle Sonnenstrahlen meine Nase.
    Mit einem lautstarken Niesen fuhr ich auf, blinzelte schlaftrunken in die Runde und gewahrte gegen das grelle Licht einen großen, dunklen Schatten, der sich vor meiner Schlafstatt aufbaute.
    »Nun aber hoch mit dir, Junge«, dröhnte eine tiefe, knarrende Stimme überlaut in meinen Ohren. »Aus dir wird nie ein echter Westmann. Bleibt einfach liegen und verschläft den ganzen Morgen! Ich wette, es ist schon nach sechs. Wenn du mich fragst –
    »Niemand fragt dich, Bill«, klang eine zweite Stimme auf, eine glockenhelle Stimme voller Fröhlichkeit und Wärme. Die Stimme von Annie Oakley. »Komm schon und hilf mir mit dem Feuer und laß Bob in Ruhe wach werden.«
    Ich gähnte herzhaft und versuchte mich krampfhaft daran zu erinnern, wer ich war und wo ich mich befand. Habe ich schon erwähnt, daß ich es als tätlichen Angriff betrachte, wenn man mich vor neun Uhr morgens aus dem Schlaf reißt? Ja? Nun, William Frederick Cody jedenfalls schien es nicht zu wissen. Er lachte herzhaft, gab mir noch einen leichten Tritt mit einem seiner fast hüfthohen Lederstiefel und wandte sich um.
    Sein Schatten, der mich bis jetzt vor den grellen Strahlen der Morgensonne