Cash

»Wie wär's mit Splittern vom Wahren Kreuz?«
    »Vom was?«
    Und schon war Eric, der Hund mit dem Jungengesicht, zur Tür hinaus.
     
    Einen Block vom Restaurant entfernt, sein Herz wummerte, weil er nicht wusste, wie er genau anstellen sollte, was er anzustellen hatte, rief jemand »Yo, Sekunde«, und als er sich umdrehte, kam Ike auf ihn zugelaufen und steckte sich dabei eine Zigarette an.
    »Gehst du die Jungfrau angucken?«
    »So ähnlich«, sagte Eric.
    »Hab grad Pause, kann ich mit?«
    Eric zögerte, fragte sich, ob ein Zeuge die Sache erschweren oder erleichtern würde, aber Ike schloss sich ihm einfach an. »Eric, stimmt's?«
    «Stimmt.«
    »Ike Marcus.« Er reichte ihm die Hand. »Und, Eric, was machst du so?«
    »Wie meinst du das, was ich mache?« Eric wusste genau, wie es gemeint war.
    »Ich meine, außer ...« Der Junge war jedenfalls so gescheit, sich selbst zu unterbrechen.
    »Ich schreibe.« Eric erzählte das überhaupt nicht gern, aber er wollte sie beide vom Haken lassen.
    »Ehrlich?«, sagte Ike dankbar. »Ich auch.«
    »Schön«, erwiderte Eric knapp und dachte, Wer hat dich denn gefragt? Sein einzig brauchbares Projekt im Moment war ein Skript, fünftausend vorab, noch mal zwanzig bei Ablieferung, irgendetwas über die Lower East Side in ihrer Blütezeit, sprich Judenzeit, in Auftrag gegeben von einem Gast im Berkmann, einem ehemaligen Alphabet-City- Hausbesetzer, dann Immobiliengorilla, der neuerdings Filmemacher sein wollte; Filmemacher wollten sie alle sein ...
    »Bist du ursprünglich von hier?«, fragte Ike.
    »Alle sind ursprünglich von hier.« Eric riss sich zusammen: »Up-state.«
    »Ist nicht wahr, ich auch.«
    «Wo denn da?«
    »Riverdale.« Dann packte er Eric am Arm und blieb stehen. »Wahnsinn.«
     
    Das Dach der riesigen Synagoge war erst vor zwei Tagen eingestürzt, geblieben war die drei Stockwerke hohe Rückwand mit den leicht beschädigten Zwillings-Davidsternen; Sonnenlicht fiel durch die Risse. Im Windschatten dieser Mauer standen das Vorlesepult, der Toraschrein, eine Menora, deren Schaft die Form eines Elchbullen hatte, und vier silberne Kerzenleuchter noch immer wie Requisiten auf einer Bühne, und eine intakte Reihe von sechs Bänken verstärkten den Eindruck eines Freilufttheaters. Ansonsten war nur noch ein hügeliges Trümmerfeld übrig, und Eric und Ike hielten auf ihrem Weg zum Minimarkt mit einer Horde von Feinkostmännern mit Kufis, Fabrikarbeitern nach der Schicht und Kindern diverser Nationalitäten, die sämtlich die Schule schwänzten, auf dem Gehweg vor der Absperrung inne.
    »Wahnsinn«, sagte Ike wieder und nickte zu einem großgewachsenen Orthodoxen, der sich in speckigem Anzug und Filzhut, das Ohr ans Handy gekettet, den Weg durch die Trümmerhügel bahnte, um die ramponierten Überreste von Gebetsbüchern zu retten, wobei er lose und eingerissene Seiten unter Backsteinen und Putzbrocken stapelte, um sie am Wegfliegen zu hindern. Zwei Teenager, ein hellhäutiger und ein Latino, folgten ihm und stopften die geborgenen Seiten in Kissenbezüge.
    »Sieht aus wie eine moderne Shakespearebühne, finde ich«, sagte Ike. »Brutus und Pompeius in voller Camouflage mit ihren Tec-9.«
    «Eher wie Godot.«
    »Was meinst du, wie viel zahlt er den Jungs?«
    «So wenig wie möglich.«
    Ein großer junger Mann mit einer leuchtend grünen Jarmulke, die mit dem Logo der New York Jets verziert war, stand neben ihnen und kritzelte wie wild in einen Stenoblock. Eric hatte das ungemütliche Gefühl, dass er ihr Gespräch festhielt.
    »Für wen schreiben Sie?«, fragte Ike freundlich.
    »Die Post«, antwortete er.
    »Ehrlich?«
    »Ja.«
    »Super.« Ike grinste und schüttelte ihm sogar die Hand.
    Dieser Junge, dachte Eric, ist der Heuler.
    »Was ist denn hier passiert, Mann?«, fragte Ike.
    »Ganze Scheiße eingestürzt.« Der Reporter zuckte die Schultern und klappte sein Notizbuch zu. Als er wegging, merkten sie, dass er einen Klumpfuß hatte.
    »Das würde mir ja stinken«, flüsterte Ike.
    »Verzeihung, Sir!« Ein bebrillter Schwarzer, der mehr oder weniger Fetzen am Leib, aber eine Aktentasche in der Hand trug, rief dem Orthodoxen zu, der noch immer telefonierte. »Bauen Sie wieder auf?«
    »Natürlich.«
    »Sehr gut«, sagte der Lumpenmann und ging. »Wir sollten hier verschwinden.« Ike schlug Eric auf den Arm und steuerte die Jungfrau an.
     
    Als sie beim Sanaa ankamen, drehte sich Eric zu Ike um, bereit, ihn in die Kunst des Vordrängeins einzuführen, doch der