Carre, John le

nur eine Tür«, sagte er. »Die
Klinke einer Tür. Dieses Haus ist ja aus Papier. Wie hast du überhaupt etwas
hören können, bei diesem Wind?« Auf dem Korridor waren Schritte. In panischer
Angst schlug sie auf ihn ein, ihr Regenmantel schwang um ihren Körper. Als sie
ins Zimmer traten, stand er über ihr, mit dem Messer an ihrer Kehle, den Daumen
oben und die Klinge parallel zum Boden. Er hielt seinen Rücken ganz steif, und
sein mageres Gesicht war ihr zugewandt, ausdruckslos und gestrafft von einer
nur ihm noch faßbaren inneren Disziplin: ein Mann, noch einmal auf sein
Auftreten bedacht und sich der Tradition bewußt.
    Das
Bauernhaus stand dunkel und leer mit blinden Fenstern unter den wehenden
Zweigen und den am Nachthimmel ziehenden Wolken. Sie hatten vergessen, einen
Fensterladen zu schließen, und er schlug je nach der Stärke des Sturmes
langsam und unregelmäßig auf und zu, auf und zu. Schnee wurde wie Asche
zusammengeweht und zerstreut. Sie waren gegangen und hatten nichts zurückgelassen
als Reifenspuren in dem gefrierenden Schlamm, ein Knäuel Draht und das
schlaflose Klopfen des Nordwindes.
     
    ** ENDE **