Zerfetzte Flaggen

Titel: Zerfetzte Flaggen
Autoren: Alexander Kent

Vom Netzwerk:

verschiedentlich geflickt. Sie war zum Kämpfen gebaut, dachte Bolitho grimmig, jetzt sogar gegen ihre früheren Eigentümer.
    »Wir halten noch ein paar Minuten durch, Stockdale, dann gehen Sie auf Ostkurs. Das wird am natürlichsten erscheinen, wenn wir zum Sprechen dicht genug heran sind.«
    Er zuckte zusammen, als eine Handspake an Deck polterte und ein Mann sie unter einem Strom von Flüchen und Drohungen aus Bullers Mund wieder aufhob.
    Er sah die Entermesser und Pistolen, die jeder bereithielt, sah, wie sie ihre Muskeln und Sehnen geschmeidig zu halten versuchten, während sie die qualvoll verstreichenden Minuten durchlebten.
    »An die Brassen!« Bolitho trat näher und zischte: »Langsam Leute, laßt euch Zeit!« Er bemerkte die verdutzten Gesichter einiger.
    Nach Jahren des Dienstes in des Königs Marine erschien es ihnen fast wie Blasphemie, wenn ihnen gesagt wurde, sie sollten sich Zeit lassen. Aber Bolitho fügte hinzu: »Denkt daran, ihr seid Landratten, keine Seeleute!« Es war unglaublich in dieser Situation, aber die meisten grinsten und kicherten über diesen billigen Witz. »Ve rgeßt, daß ihr erstklassige Matrosen seid!«
    Buller rief: »Aber nicht für lange, Sir!« Auch er lachte.
    »Jetzt, Stockdale!«
    Ruder und Rahen bewegten sich in schwerfälligem Gleichklang, die kleine Brigg fiel drei Strich ab, die Masten der Revenge schienen achteraus zu wandern, bis beide auf parallelem Kurs lagen.
    Bugsprit und Klüverbaum der Revenge überlappten die Heckreling der White Hills, der Abstand war jetzt etwa eine halbe Kabellänge 10 .
    Gehorsam, so schien es, folgte das andere Fahrzeug, es schloß bis auf fünfzig Yards 11 heran, lag aber noch ein wenig zurück. Jede Kursänderung hatte der White Hills ein paar kostbare Minuten Zeitgewinn verschafft und ein klein wenig Vorsprung vor ihrem unerwünschten Gefährten.
    Frowd zischte durch zusammengepreßte Zähne: »Gott sei Dank haben sie kein verabredetes Erkennungssignal.«
    »Sie reden schon wie der Weise.«
    Aber Frowd hatte recht. Der Feind hätte sie in sicherer Entfernung auf die Probe stellen können, wenn er ein einwandfrei funktionierendes Signalsystem gehabt hätte, wie es die älteren Seemächte besaßen. Aber dazu hatte den Amerikanern wohl bisher die Zeit gefehlt.
    Abgesehen vom Rauschen des Wassers und dem gelegentlichen Klatschen eines Segels war es vollkommen still an Deck.
    Moffitt bemerkte leise: »Ich kann einen sehen, der eine Flüstertüte in der Hand hat, Sir.« Ruhig blickte er Bolitho an: »Ich weiß, was ich zu sagen habe. Ich werde Sie nicht enttäuschen.«
    Rabbett fuhr auf: »Das läßt du auch besser bleiben, Kumpel. Ich bin schon in zu vielen Gefängnissen gewesen, als daß ich jetzt in einem von denen verrotten möchte!«
    Moffitt grinste und winkte dann mit seinem Sprachrohr zur anderen Brigg hinüber. Beide Schiffe blieben mit verhältnismäßig hoher Fahrt auf gleichem Kurs; zu jeder anderen Zeit wäre es ein prächtiger, erfreulicher Anblick gewesen. Jetzt hatten sie beide etwas Drohendes an sich, wie zwei sich argwöhnisch belauernde Tiere, die keine Furcht zeigen möchten.
    In diesem Augenblick – es winkte gerade jemand vom Achterdeck der Revenge zurück – wurde die spannungsgeladene Stille durch einen markerschütternden Schrei zerrissen. Es klang unmenschlich, wie in höchster Todesangst.
    Die Seeleute an den Brassen und an den Geschützen blickten sich unruhig um, entsetzt und dann wütend, als der Schrei anhielt und sogar noch lauter wurde.
    Quinn keuchte: »Was ist das, um Gottes willen?«
    Stockdale sagte: »Gallimore, Sir. Seine Wunden müssen aufgeplatzt sein.«
    Bolitho nickte, Galle auf der Zunge schmeckend, als er sich das brandige Fleisch vorstellte, dessen Gestank so unerträglich geworden war, daß er den armen Gallimore ins Kabelgatt hatte verlegen müssen.
    »Sagt Borga, er soll ihn zum Schweigen bringen.«
    Er versuchte, seine Ohren vor dem Schreien zu verschließen, das Bild des gemarterten Mannes aus seinem Kopf zu vertreiben.
    Eine Stimme ertönte von drüben über das Wasser, sie brachte Bolitho in die gefährliche Wirklichkeit zurück.
    »White Hills ahoi! Was, zum Teufel, war das?«
    Bolitho schluckte. Des armen Gallimores Todesschrei hatte sowohl den Feind wie seine Kameraden völlig entnervt.
    Moffitt schrie zurück: »Ein Verwundeter!« Er schwankte ein wenig, als die Brigg in ein steiles Wellental glitt, aber Bolitho wußte, daß es fingiert war. Moffitt war so gewandt wie eine Katze, es

Vom Netzwerk: