Wahre Helden

Loch, durch das die ganze Magie verschwindet.«
    »Rincewind?«, erwiderte Cohen. »Was machst du denn hier, du alte Ratte?«
    »Ich versuche, die Welt zu retten«, sagte Rincewind. Er rollte mit den Augen. »Schon wieder.«
    Cohen wirkte ein wenig verunsichert, aber Helden gaben nie gern nach, nicht einmal dann, wenn es der Kodex verlangte. »Es wäre wirklich das Ende der Welt?«
    »Ja!«
    »Eigentlich taugt sie nicht viel, diese Welt«, brummte Cohen. »Jetzt nicht mehr.«
    »Was ist mit all den Kätzchen...«, begann Rincewind.
    »Hündchen«, flüsterte Karotte, ohne den Blick von Cohen abzuwenden.
    »Ich meine, was ist mit all den Hündchen? Hast du daran gedacht?«
    »Was soll mit ihnen sein?«
    »Oh...nichts.«
    »Aber das Ende der Welt bedeutet den Tod für alle«, sagte Karotte.
    Cohen zuckte mit den dürren Schultern. »Früher oder später muss jeder sterben. So heißt es jedenfalls.«
    »Dann gibt es niemanden mehr, der sich erinnert«, sagte der Bänkelsänger wie im Selbstgespräch. Die Horde sah ihn an. »Niemand wird sich daran erinnern, wer ihr gewesen seid und was eure Heldentaten waren«, fuhr der junge Mann fort. »Dann gibt es nichts mehr, keine Lieder. Niemand wird sich erinnern.«.
    Cohen seufzte. »Na schön. Angenommen, wir lassen das Fass nicht explodieren...«
    »Cohen?«, fragte Kriecher mit besorgter Stimme. »Weißt du noch, dass du mich vorhin aufgefordert hast, den Kolben zu drücken?«
    »Ja?«
    »Soll das heißen, ich hätte ihn nicht drücken sollen?«
    Das Fass zischte.
    »Du hast ihn gedrückt?«, fragte Cohen.
    »Nun, ja . Dazu hast du mich schließlich aufgefordert.«
    »Können wir die Explosion verhindern?«
    »Nein«, sagte Rincewind.
    »Bleibt uns noch Zeit genug, um wegzulaufen?«
    »Nur wenn du in der Lage bist, innerhalb weniger Sekunden zehn Meilen zurückzulegen«, sagte Rincewind.
    »Kommt her, Jungs! Nein, du nicht, Barde, dies ist Schwert-Kram.« Cohen winkte die anderen Helden zu sich, und sie steckten die Köpfe zusammen. Die Beratung dauerte nicht lange.
    »Na schön«, sagte Cohen, als sie sich wieder aufrichteten. »Hast du alle Namen aufgeschrieben, Herr Barde?«
    »Natürlich...«
    »Dann lasst uns aufbrechen, Jungs!«
    Sie hoben das schwere Fass auf den Rollstuhl des Irren Polterers. Kriecher drehte sich halb um, als sie zu schieben begannen.
    »He, Barde, hast du dir notiert, wie ich...«
    »Wir verlassen diesen Ort!«, rief Cohen, griff nach Kriechers Arm und zog ihn mit. »Bis dann, Frau Schmumpel.«
    Sie nickte und trat beiseite. »Du weißt ja, wie das ist«, sagte sie traurig. »Urgroßenkel sind unterwegs...«
    Der Rollstuhl wurde schneller. »Nenn einen nach mir!«, rief Cohen und sprang an Bord.
    »Was haben sie vor?«, fragte Rincewind, als der Rollstuhl in Richtung des fernen Tors ratterte.
    »Bestimmt schaffen sie es nicht rechtzeitig genug vom Berg herunter!«, stieß Karotte hervor und lief los. Sie folgten dem Rollstuhl, und Rincewind beobachtete, wie dieser in zehn Meilen leere Luft sprang. Als der lange Sturz in die Tiefe begann, hörte er einige letzte Worte: »Sollten wir nicht irgendetwas rufennnnn...«
    Rollstuhl, Horde und Fass. wurden kleiner und kleiner und verschwanden schließlich in der dunstigen Landschaft aus Schnee und scharfkantigen, hungrigen Felsen.
    Karotte und Rincewind starrten hinab.
    Nach einer Weile bemerkte der Zauberer aus den Augenwinkeln Leonard. Der Erfinder fühlte seinen eigenen Puls und zählte leise.
    »Zehn Meilen... hm... Wenn man den Luftwiderstand berücksichtigt... Ich schätze, etwa drei Minuten. Ja. Wir sollten ungefähr jetzt den Blick abwenden. Ja, das wäre sicher eine gute I...«
    Die Welt wurde rot, selbst durch geschlossene Lider.
    Rincewind kroch zum Rand und sah einen fernen Kreis, unheilvoll schwarz und karmesinrot.
    Wenige Sekunden später grollte Donner an den Hängen von Cori Celesti empor und löste mehrere Lawinen aus. Schließlich herrschte wieder Stille.
    »Könnten sie überlebt haben?«, fragte Karotte und blickte in den Nebel aus aufgewirbeltem Schnee.
    »Was?«, erwiderte Rincewind.
    »Es wäre kein gutes Ende für die Geschichte, wenn sie nicht überlebt haben.«
    »Meine Güte, sie sind zehn Meilen tief gestürzt, noch dazu direkt in eine Explosion, die einen Berg in ein Tal verwandelt hat«, sagte Rincewind.
    »Vielleicht sind sie auf irgendeinem Felsvorsprung in sehr tiefen Schnee gefallen«, spekulierte Karotte.
    »Oder auf einen Schwärm vorbeifliegender, sehr weicher Vögel?«,