Schrei Aus Der Ferne

hatte. Es hieß, er kenne sich mit Traktoren bestens aus und man könne sich in einem Notfall auf ihn verlassen.
    In einem Teil des Landes, wo das Reden um des Redens willen nicht sonderlich hoch im Kurs stand, hielt man Roberts für recht gesellig; bereitwillig unterbrach er seine Arbeit, um seine Meinung zum Besten zu geben: zum Wetter, wurde immer schlechter, zum Wasserpegel, steigend, und zu der Tatsache, dass der Benzinpreis in ungeahnte Höhenschoss. Hatte der Einmarsch in den Irak das nicht eigentlich regeln sollen?
    Was für ein Leben er führte, sobald das Licht ausgeschaltet und die Treibstoffpumpen abgeschlossen waren, wusste man weder noch kümmerte man sich darum. Bis jetzt.
    Wills Jackett lag auf dem Rücksitz, und sein Hemd klebte am Rücken; neben ihm hatte Helen das Fenster heruntergelassen und hielt die Finger in die Luft. Das Thermometer im Auto zeigte sechsundzwanzig Grad an.
    Die Öljacke, die Martina Jones getragen hatte, lag doppelt in Plastik eingeschlagen im Kofferraum.
    Will lenkte den Wagen an den Straßenrand und brachte ihn zum Stehen. Eine einsame Krähe hüpfte ein Stück weit weg und fuhr dann damit fort, auf dem Boden herumzuhacken.
    »Oh Gott!«, sagte Helen, als sie die Wagentür schloss und sich umsah. »Kannst du dir vorstellen, wie das sein muss? So weit draußen zu leben?«
    Will folgte ihrem Blick über die flache, fast kahle Landschaft zu der kleinen Erhöhung im Westen, die ein optimistischer Kartograph Croft Hills genannt hatte.
    »Das muss ich mir nicht vorstellen«, sagte er.
    Helen schüttelte den Kopf. »Im Vergleich zu hier lebst du in einer Metropole.«
    Der Mann, der aus dem Gebäude trat und ihnen entgegenkam, war mittelgroß, hatte hellblondes Haar und trug ein kariertes Hemd unter einer Latzhose, die mehr als eine Wäsche ausgelassen hatte. Will hätte ihn auf Mitte bis Ende vierzig geschätzt, wenn ihm nicht bereits bekannt gewesen wäre, dass Roberts zweiundfünfzig war.
    Roberts sah von Will zu Helen und zur Sicherheit noch einmal zurück. »Sie müssen sich verfahren haben«, sagte er.
    »Glauben Sie?«
    »Ich kenn einfach jeden hier in der Gegend und ich hab Sie noch nie gesehen. Also wenn Sie nicht jemand hier draußen besuchen wolln oder ’n dringendes Bedürfnis haben, das Schwemmland zu sehn, würde ich sagen, ja, Sie haben sich verfahren.«
    »Denken Sie noch mal darüber nach«, sagte Will.
    Roberts warf einen Blick über die Schulter auf nichts im Besonderen. »Dann sind Sie von der Polizei«, sagte er.
    Will hielt ihm seinen Polizeiausweis hin. »Mitchell Roberts?«, sagte er.
    Roberts nickte. »Dem Finanzamt und ’n paar anderen einschlägigen Institutionen zufolge, ja. Die meisten Leute nennen mich Mitch.«
    »Sie hat sie Mitchell genannt«, sagte Helen.
    Roberts blinzelte. »Sie?«
    »Sagen Sie Mitchell, dass er sich keine Sorgen machen soll. Das hat sie gesagt.«
    Roberts trat einen halben Schritt zurück und legte die Hand auf die Hüfte.
    »Haben Sie sich am Bein verletzt?«, fragte Will.
    »Vor ’ner Weile ist ’n Traktorchassis draufgefallen. An manchen Tagen tut es mehr weh als an anderen.«
    »Wenn Sie nervös sind, vielleicht?«, schlug Will vor.
    »Bin ich denn nervös?«
    »Das müssen Sie mir sagen.«
    »Ich   …« Er lächelte. »Ich weiß gar nicht, worum’s geht. Irgendeine Frau sagt, ich soll mir keine Sorgen machen.«
    »Keine Frau«, sagte Helen. »Nicht direkt.«
    »Sie sagten doch   …«
    »Eher ein Mädchen.«
    »Ich kenne kein   …«
    »Martina.«
    »Wer?«
    »Martina Jones.«
    »Nee, tut mir leid, ich   …« Roberts hob eine Hand und schüttelte den Kopf.
    Will ließ das Schloss am Kofferraum aufschnappen, nahm die Jacke in ihrer Plastikverpackung heraus und legte sie über den Arm. Er trat auf Roberts zu und hielt die Jacke hoch.
    »Oh«, sagte Roberts, und Erleichterung breitete sich auf seinem Gesicht aus. »Gott sei Dank. Ich hab schon gedacht, die werd ich nie wiedersehen.«
    »Gehört sie Ihnen?«
    »Ja, das is’ meine. Die würd ich überall erkennen, eingewickelt oder nicht.«
    »Sind Sie sicher?«
    »So sicher, wie ich hier stehe.« Er lächelte. »Ich erkenn jeden verdammten Fleck da drauf.«
    »Würden Sie uns erzählen, wie sie Ihnen abhandengekommen ist?«, fragte Will.
    »Abhandengekommen? Na, die Kleine hat sie mir geklaut, so war das.«
    In Wills Schläfe begann ein Nerv zu zucken. »Welche Kleine denn?«
    Roberts sah ihn an. »Die, von der Sie mir erzählt haben, schätze ich. Wie hieß sie noch