PR TB 047 Höllentanz Der Marionetten

Der
Mann drehte sich um und musterte seinerseits Rogier.
    „Das Gebäude und schäbig“, sagte Carwood
vorwurfsvoll. „Es ist ein brandneuer Bau, den die GCC erstellt
hat, eine Mischung zwischen terranischer Bauweise mit Stilelementen
des Planeten ZIRKON. Eine richtige Zeitungsfabrik ist das, tadellos
eingerichtet. Hochmodern. Und was macht man dort?“
    „Schund“, sagte Rogier ruhig.
    „Richtig, nichts Besseres. Ich warte darauf, daß Adams
jemanden schickt, der gründlich aufräumt. Was sehen Sie
dort hinten so Interessantes, Mister?“
    „Wer ist diese Frau neben Frake?“
    Carwood drehte sich um und sofort wieder zurück.
    „Das ist Satya Padilash. Die Gesellschaftsreporterin des
star. Sie war vom ersten Tag an dabei. Eine tüchtige, gerissene
Person. Sie hat miterlebt, wie die Zeitung in die Knie gezwungen
wurde.“ Rogier liebte von Zeit zu Zeit die Verwendung von
Vergleichen und dachte nun an einen gewissen Herkules, der mit
selbstsicherem Lächeln nachlässig am Torpfosten des
Augiasstalles lehnte und sich überlegte, wie der aufgetürmte
Abfall wegzuschaffen sei. Rogier grinste kurz und blickte in die
neugierigen Augen Carwoods.
    „Ich bin verdammt neu hier“, sagte er kalt, „und
ich werde Ihnen auch nicht sagen, weswegen ich hier bin. Aber ich
ahne, daß in Rajpat nicht alles so läuft, wie es den
Anschein hat. Habe ich recht?“
    Aus Carwoods Gesicht wich jede Freundlichkeit. Er wirkte jetzt wie
jemand, der von den Ereignissen hoffnungslos überfordert wird.
Seine Stimme klang rauh.
    „Nein“, sagte er heiser. „In letzter Zeit
geschieht viel, auf das es keinen Reim gibt. Nicht das übliche…
die Zahl der Gesetzesverstöße ist so hoch wie eh und je.
In den >roten Bezirken< geht es nicht anders. Aber da sind
gewisse Anzeichen dafür, daß sich zwischen den Kulissen
Schatten bewegen, wenn Sie den Ausdruck verstehen?“
    „Ich verstehe ihn“, sagte Rogier. „Wir reden
noch einmal darüber. Gehen wir jetzt zurück und sehen nach,
wie weit die Arbeiten gediehen sind?“
    Carwood nickte. Sie gingen und waren einige Minuten später
inmitten der arbeitenden Robots, Banzos und der terranischen
Vorarbeiter. Rogier Stahl-Keevans Wohnung glich einem Tollhaus.
Maschinen summten und kreischten, es roch nach Reinigungsmitteln,
Bohrer fraßen sich in die Wände, und die sechs Kisten mit
dem Gepäck des Mannes waren angekommen. Langsam endete der erste
Tag in Rajpat.
    *
    Rogier dehnte sich unter der federleichten Decke, öffnete
verschlafen die Augen und drehte sich auf den Bauch, dann blickte er
hinaus in den leichten Nebel, der vom Wasser über die Stadt
heraufzog. Zartgrau und lichterfüllt; die kommende Helligkeit
machte alles transparent. Es war vier Uhr morgens, in der Zeit
ZIRKONS, einem Tag von achtundzwanzig Stunden und vierzehn Minuten.
Das Licht spiegelte sich in einigen Tautropfen, die im Filigran des
Balkongitters glitzerten.
    Die Luft roch nach Wasser, Frische, kommendem Sommer und nach
jenem undefinierbaren Odem, den eine erwachende Großstadt
ausatmete. Rogier langte unter der Decke hervor, schüttelte eine
Zigarette aus der Packung und entzündete sie. Dann setzte er
sich auf, lehnte sich an die Wandbespannung und blieb regungslos
sitzen, die Decke um die Schultern. Es war empfindlich kühl, und
er hatte bei offenen Fenstern geschlafen. Die Wohnung war vollständig
eingerichtet.
    2. März 2405.
    Rogier streifte nachdenklich die Asche der Zigarette ab und
betrachtete die farbenfrohe Einrichtung des Schlafzimmers.
Lederflächen, ein neues Großphoto vor dem mächtigen
Einbauschrank, dunkler Bodenbelag mit einem hellen Viereck aus
hochflorigem Teppich darauf, ein kleines Schreibpult mit einer
ultramodernen Punktleuchte daran, alte Stiche und ein Tartan als
Vorhang.
    Fünfzehnter Stock, Kalamazoo-Haus. Apartment VII.
    Er war ein großer, schlanker Mann von hundertneunundachtzig
Zentimetern Größe und braunen Augen. Seine Stärke lag
darin, jedes Problem des Lebens mit dem gleichen nachhaltigen
Kampfgeist anzugehen und zu erledigen. Er war ein fanatischer
Arbeiter; eine Maschine, wenn es nötig war. Er kam von BURDOCKS
DE5ERT 871, einer Welt, die nicht der Erwähnung wert war: das
Symbol der absoluten Ereignislosigkeit, ohne jeden Reiz. In der Art
einer Prozession des Schreckens, ähnlich einem
Hieronymus-Bosch-Gemälde, zogen die Bilder der letzten Jahre an
ihm vorbei:
    Das von einigen Terranern eingerichtete Brauchtumsmuseum, in dem
es kaum etwas zu sehen gab, nicht einmal Waffen, denn