Perry Rhodan - 2530 - Der Oxtorner und die Mehandor

Konsole, um die Flammen mit Löschschaum zu ersticken. Sinnafoch schoss ihn mit einem Thermostrahl ab. Glühende Trümmer prasselten auf den Boden der Zentrale, füllten den Raum mit beißendem Rauch.
    Hinter ihnen schloss sich das Schott. Die Notfallverriegelung würde dafür sorgen, dass es geschlossen blieb, bis der Brand komplett erloschen war.
    Die Zentrale gehörte ihnen.
    *
    Die Zentrale war in ihrer Hand – aber nicht das Schiff, wie sich rasch herausstellte.
    Sinnafoch und Hartok fanden in den Schränken, die die Rückwand der Zentrale säumten, leichte Schutzanzüge und legten sie an. Währenddessen trug Philip die Springer an einem Ort zusammen.
    Der Oxtorner untersuchte die Steuerung. Er rief den Statusbericht auf. Im Zentrale-Holo erschien eine Schema-Darstellung des Schiffs. Sie zeigte durchgehend Blauwerte. Die Farbe Blau nahm im Farbschema der Mehandor den Platz ein, der unter Terranern für Grün reserviert war.
    Die UHLM war einsatzbereit.
    Und störrisch.
    Hartok versuchte die Hauptpositronik anzusprechen. Er drang nicht zu ihr durch. Der Computer hatte sich von den Angreifern abgekapselt. Ungünstig für sie, aber nicht unerwartet. Hartok ging zu den Sekundärrechnern über, spielte einen nach dem anderen durch.
    Sinnafoch stand neben ihm, wippte von einem Fuß auf den anderen. Der Vatrox war nervös. Es behagte ihm nicht zu warten. Und noch weniger, es untätig zu tun und dabei von einem anderen abhängig zu sein.
    Hartok versuchte ihn zu ignorieren. Es gelang ihm mehr schlecht als recht. Sinnafoch war der Stern, dem er folgte. Sein Urteil bedeutete ihm alles. Der Gedanke, dem Vatrox nicht genügen zu können, stürzte ihn in tiefste Nöte.
    Nach zehn Minuten fruchtloser Bemühungen musste er sein Scheitern eingestehen.
    »Es geht nicht. Die Positroniken folgen einer Vorrangprogrammierung im Falle eines internen Angriffs.«
    »Wieso das?«, fragte Sinnafoch. »Die Mehandor konnten nicht mit uns rechnen.«
    Hartok zuckte mit den Achseln, erleichtert darüber, dass ihm der Vatrox keine Schuld zu geben schien. »Springersippen sind explosive Gebilde. Ein paar hundert oder tausend Menschen, auf engstem Raum zusammengepfercht ... Das geht lange Jahre gut, aber es gibt immer wieder Gewaltausbrüche auf den Walzenraumern der galaktischen Händler, Palastrevolutionen oder auch kleinere Bürgerkriege.«
    Sinnafoch sah zu den betäubten Springern. Philip hatte mit der Zunge die Strahler aus den Halftern der Männer gelöst und sie einige Meter weiter auf einer Konsole abgelegt.
    »Sie sind nicht wegen unser Anwesenheit auf ihrem Schiff bewaffnet?«, fragte er.
    »Ich glaube nicht.«
    Der Vatrox schwieg einen Augenblick, strich sich mit dem Finger über den Wulst an seinem Hinterkopf, während er über Hartoks Aussage nachdachte. Dann sagte er: »Was ist mit der manuellen Steuerung?«
    »Ist der nächste Schritt.«
    Hartok bediente wieder die Konsole. Das Holo veränderte sich, blendete nun die Triebwerke des Schiffs ein. Probeweise gab er Schub auf eine der winzigen Steuerdüsen, die überall entlang des beinahe 3000 Meter langen Rumpfs verteilt waren. Es war ein schwacher Stoß, der den Kurs des Mehandor-Raumers um keinen Fingerbreit ändern würde.
    Eine rote Flamme erschien im Zentrale-Holo und belegte, dass das Triebwerk gezündet hatte.
    »Die Manuellsteuerung spricht an!«, rief Sinnafoch. Es schien, als wäre der Funke auch auf den Vatrox übergesprungen. Seine Augen leuchteten intensiver. »Verlieren wir keine Zeit! Hier sind die Koordinaten ...«
    Hartok schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, es ist unmöglich.«
    »Wieso? Die Steuerung spricht an.«
    »Ja. Aber das nützt uns nichts. Ich kann dieses Schiff nicht beherrschen.«
    Das Licht in Sinnafochs Augen flackerte. »Wieso nicht? Du hast die Space-Jet meisterhaft beherrscht.«
    Das Lob des Vatrox löste wohlige Wärme in Hartoks Magen aus. »Schon. Aber eine Space-Jet ist ein kleines Boot. Und ich bin vertraut mit dem Typ.«
    »Was bedeutet das schon? Das hier ist primi...«, Sinnafoch verschluckte das Wort und fuhr fort, »... das hier ist Milchstraßentechnik. Die Technik deiner Heimat. Dieses Schiff ist lediglich größer als eine Space-Jet, das ist alles.«
    »Das ist erst der Anfang. Es gibt einen Punkt, in dem Quantität in Qualität umschlägt. Dieses Schiff hier hat nichts mit einer Space-Jet gemein.« Er beugte sich über das Pult, rief eine Funktion auf. Das Blau fächerte sich in eine Vielzahl von Schattierungen auf.
    »Das hier ist