Nikotin

sie.«
    »Sie findet das nicht, Cartwright, und sie ist der beste Beurteiler.«

26
     
    V ierundzwanzig störungslose Stunden waren Po i rot nicht beschieden.
    Am nächsten Vormittag spazierte Egg Lytton Gore unangemeldet ins Zimmer. Zu ihrem E r staunen fand sie den berühmten Detektiv damit beschäftigt, Ka r tenhäuser zu bauen, und ihr G e sicht spiegelte eine solch spöttische Geringschä t zung wider, dass Poirot sich zu einer Verteid i gung gezwungen sah.
    »Nein, Mademoiselle, ich bin in meinen alten Tagen nicht kindisch geworden. Nein. Aber das Bauen von Ka r tenhäusern habe ich immer als anregend für die Gehirnt ä tigkeit empfunden. Es ist eine eingefleischte Gewohnheit von mir. Heute Morgen ging ich als Erstes aus und kaufte Spielkarten. Leider unterlief mir dabei ein Irrtum – es sind keine richtigen Spielkarten, aber sie erfüllen auch den Zweck.«
    Egg betrachtete das Gebäude auf dem Tisch näher. »Gerechter Himmel«, lachte sie, »man hat Ihnen eine ›Glückliche Familie‹ verkauft.«
    »Was heißt das: ›Glückliche Familie‹?«
    »Es ist ein Spiel für Kinder. Ich habe es einst sehr g e liebt, Monsieur Poirot.« Sie nahm eine der Karten auf und betrachtete sie zärtlich. »Master Bun, der Bäckersohn – er gefiel mir immer besonders gut. Und hier ist Mrs Mug, des Milchmanns Frau. O je, das bin vermutlich ich!«
    »Warum sind Sie dies drollige Weiblein, Mademoiselle?«
    »Wegen des Namens.« Egg lachte über sein verdutztes Gesicht und begann zu erklären.
    Als sie geendet hatte, sagte Hercule Poirot: »Ah, das meinte Sir Charles gestern… Mugg – ja, das klingt ebenso wie Mug. Und Mug bedeutet im Volksmund so viel wie Narr, nicht wahr? Wahrhaftig, da war ein Namenswechsel angebracht. Sie würden doch auch nicht gern die Lady Mugg sein, eh?«
    Miss Lytton Gore lachte so herzlich, dass ihre ganze blendend weiße Zahnreihe sichtbar wurde. Dann fragte sie: »Wollen Sie mir nicht Glück wünschen, Monsieur Poirot?«
    »Ich wünsche Ihnen von Herzen Glück, Mademoiselle. Nicht das kurze Glück der Jugend, sondern das Glück, das währt – das Glück, das auf einen Felsen gebaut ist.«
    »Ich werde Charles erzählen, dass Sie ihn einen Felsen nannten«, scherzte Egg. »Doch nun zu dem, was mich hergeführt hat. Monsieur Poirot, ich grüble und sorge mich wegen jenes Ausschnittes, der aus Olivers Brieft a sche fiel und den Miss Wills aufhob. Entweder tischt uns Oliver eine faustdicke Lüge auf, wenn er erklärt, er en t sänne sich des Ausschnittes überhaupt nicht; oder es fiel ein ganz anderer Zettel hinab und jene Frau vertauschte ihn.«
    »Warum sollte sie das getan haben?«
    »Weil sie ihn loswerden wollte.«
    »Sie glauben, Miss Wills sei die Verbrecherin?«
    »Ja.«
    »Was war dann ihr Beweggrund?«
    »Das weiß ich nicht. Ich kann nur annehmen, dass sie in einem Wahnsinnsanfall handelte. Sehr intelligente Leute sind oft übergeschnappt. Ich sehe keinen Beweggrund, nicht bei ihr und nicht bei irgendeinem anderen.«
    »Sehr wahr. Und das ist eben das Verzweifelte. Unau f hörlich schlage ich mich mit der Frage herum: Welcher Beweggrund steckt hinter Mr Babbingtons Tod? Sobald ich diese Frage beantworten kann, ist der Fall geklärt.«
    »Irrsinn befriedigt Sie nicht?«
    »Nein, Mademoiselle. Wenigstens nicht Irrsinn in dem Sinne, den Sie meinen. Es gibt einen sehr vernünftigen Grund, und ich muss diesen Grund herausfinden.«
    »Dann will ich Sie nicht länger stören. Außerdem bin ich in Eile. Ich gehe mit Charles zu der Generalprobe von ›Der kleine Hund lachte‹ – Sie wissen, das Stück, das Miss Wills für Angela Sutcliffe schrieb. Morgen ist Premiere.«
    »Mon dieu!«, schrie Hercule Poirot jäh.
    »Was haben Sie? Ist etwas geschehen?«
    »Ja, es ist etwas geschehen. Eine Idee, eine wundervolle Idee zuckte in meinem Hirn auf. Oh, oh, ich war ja blind… blind…«
    Egg starrte den kleinen Mann an, der mit beiden Hä n den in der Luft gestikulierte. Und als ob er sich seine Ü berspanntheit vergegenwärtige, wurde Hercule Poirot plötzlich ruhig. Väterlich klopfte er Egg auf die Schulter.
    »Sie denken, ich sei verrückt geworden, Mademoiselle. Nein, nein, ich bin bei klarem Verstand. Ich habe auch gehört, was Sie sagten: Sie wollen Miss Sutcliffe in ›Der kleine Hund lachte‹ sehen. Gehen Sie also, und denken Sie über mein Geschwätz nicht weiter nach.«
    Ziemlich argwöhnisch entfernte sich Egg Lytton Gore, während Poirot, abgerissene Worte murmelnd, im Zi m mer auf und