Mr. Chartwell - Hunt, R: Mr. Chartwell

Black Pat angerichtet hatte. Abgescheuerte Haarbüschel hingen an den Kanten der Schränke, Klauen hatten Kratzer im Furnier hinterlassen. Dürre Blätter und Stöcke an manchen Stellen, dort eine Glasscherbe. Erd- und Sandspuren auf den Fliesen und genauso im übrigen Haus, wo die Farbe an den Wänden hier und da mit Straßenschmutz beschmiert war. Die zerfetzten Sachen in jedem Raum, das angenagte Holz. Eine Tür aus den Angeln gerissen, der allgegenwärtige Geruch. Der Beckenknochen eines Schafs auf dem Treppenabsatz zerbissen und dann fröhlich liegen gelassen, ihr Garten ein Friedhof kleiner Skelette, der Rasen mancherorts nur noch Sand. Und dann dachte sie an das unaufhaltsame Vordringen, an seinen stetigen Vormarsch durch die Zimmer, die Treppe hinauf, der den Abstand zwischen ihnen binnen fünf Tagen eliminiert hatte. Nur fünf Tage. Man stelle sich vor, was er in zehn Tagen ausrichten konnte, in einem Monat, in einem Leben, das solchen Vormärschen unterworfen war. Ihre Frisur hatte die gesträubte Fülle, die Haare bekommen, wenn sie ständig mit verschwitzten Händen zurückgestrichen werden und die Kopfhaut ebenfalls schwitzt.
    Black Pat sprach weiter. »Glaub mir, es ist leicht.« Er erklärte es ihr: Es war so ähnlich wie die Lockung des Schlafs. Wenn sie aufhörte, sich zu wehren, war es wie ein betäubendes Schlafmittel, eine schmerzlose Umarmung. Sie sah ihn scharf an, als er sagte: »Esther«, beschwörend jetzt, »Esther, du musst nichts weiter tun als einwilligen.«
    »In den Abstieg einwilligen.« Ein tonloses Flüstern. Sie wiederholte es für sie beide gut hörbar.
    Black Pat knirschte verärgert mit den Zähnen. Diese verfluchte Widerstandsformel! Er grub die Klauen in die Tapete, während Esther sich erinnerte. »Sie werden sicher noch mehr gehört haben«, hatte Churchill sie gewarnt. »Sie sind im Krieg … Was das betrifft, können Sie sich auf mich verlassen.« Seine Warnungen waren schwirrende Propellerblätter in einem mit Wasser gefüllten Verstärker. Jetzt schwirrten sie wieder.
    Black Pat sah ihren Gesichtsausdruck, verstand ihn. »Bitte … bitte, Esther … «
    Weder zornig noch hochfahrend, sondern in unaufgeregtem Ton sagte sie: »Ich kann nicht einwilligen.«
    »Nein, das ist nur eine vorübergehende – «
    Sie unterbrach ihn sanft. »Nein, das ist unser Abschied.« Bevor er widersprechen konnte, setzte sie hinzu: »Ich habe eingesehen, dass ich mir das schuldig bin.« Pause. »Black Pat, das ist der Abschied.«
    »Du hast eingesehen, dass du dir das schuldig bist? Du hast das allein eingesehen?« Black Pat zog ein vorwurfsvolles Lächeln. Er ließ es verblassen, es war aussichtslos. »Dieser blöde Corkbowl hat dir das eingeblasen. Und Churchill natürlich.« Er wollte höhnisch grinsen, doch er war zu verbittert, es ging nicht. »Ihr drei habt euch gegen mich zu einer Trinität von Idioten zusammengerottet.«
    Esther grinste ihre Knie an. »Eine Trinität von Idioten? So was Heroisches?«
    »Eigentlich nicht.« Sein Geständnis war von einem Seufzer begleitet. »Gerechterweise muss man sagen, dass du dich auch allein ganz gut gehalten hast.« Eine Weile verging schweigend. »Ich dachte, ich hätte dich.«
    »Vielleicht ein bisschen«, antwortete sie. »Vielleicht ein Weilchen.«
    »Da hatte ich dich, nicht wahr?«
    »Du warst sehr nahe dran.«
    »Mehr als nahe.« Black Pats Ton war inbrünstig. »Ich war mir sicher, dass ich dich hatte.«
    »Ich auch, was immer das wert ist.«
    »Keinen Pfifferling.«
    Esther fiel ihre erste Begegnung ein. »Keine tausend Pfund?« Die Antwort lag auf der Hand. Sie sprach sie trotzdem aus. »Du bezahlst nicht, stimmt’s?«
    »Nur einer von uns hätte je bezahlt.« Er betrachtete sie mit seinen traurigen Augen. »Und ich kann nicht weniger nehmen als alles.«
    Esther saß immer noch auf ihrem Tresen. Sie verschränkte die Füße.
    »Tja … « Black Pat spielte den Abgefundenen, ein guter Versuch. »Du kannst nicht immer gewinnen. Du musst von vorne beginnen. Der Nächste wird nicht entrinnen.« Er raffte seine Kinnbehaarung zu einem adretten Spitzbart zusammen. »Das ist ein Selbstzitat, ich hoffe, du weißt das zu würdigen.«
    »Du hättest beinahe gewonnen«, bekannte Esther und fügte verschämt hinzu: »Und um dich meinerseits zu zitieren, es wäre das Leichteste auf der Welt gewesen.«
    »Entweder auf meine Tour oder auf die harte Tour.« Black Pat schnalzte mit der Zunge; es war als Witz gemeint. »In Wahrheit aber ist meine Tour auf