Magazine of Fantasy and Science Fiction 24 - Der letzte Krieg

tat.
    Er hörte nicht auf.

Polizeistaat
    (Copstate)
     
Ron Goulart
     
     
    Keramikeulen, die im Nebenraum zu Boden krachten, weckten ihn aus tiefem Schlaf. Ben Jolson stützte sich auf einen Ellbogen und setzte sich dann vorsichtig in dem großen runden Bett auf. Die schlanke Brünette neben ihm schlief noch halb, und er legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Leise«, mahnte Jolson.
    Die Brünette murmelte irgend etwas und richtete sich dann hellwach auf. »Habe ich Eulen fallen gehört?«
    Weitere sechs Keramikeulen – jeweils ein halbes Dutzend pro Karton – fielen von ihrem Regal im Lagerraum. »Jemand stolpert durchs Lager«, stellte Jolson fest. Er nahm seinen Bademantel vom Haken und einen Strahler aus der Nachttischschublade.
    Im Raum nebenan sang eine heisere Stimme: »I'm going to move way out on the outskirts of town.«
    Jennifer strich sich die Haare aus dem Gesicht. »Soll das vielleicht ein Erkennungszeichen sein?«
    »Das Amt für Politische Spionage benützt noch immer Zahlen als Erkennungszeichen für alle Beteiligten.« Er legte seine Handfläche gegen die Tür, die sich geräuschlos öffnete.
    »Sie haben hier eine Menge Eulen«, sagte der Mann, der im Lichtschein der Deckenbeleuchtung zu sehen war. Er schien Mitte dreißig zu sein, war etwas dicklich, trug einen buschigen Schnurrbart, einen wildkarierten Anzug und eine silbergraue Schleife, die allerdings im Zustand beginnender Auflösung schlaff herabhing. »Dabei ließen sie sich alle blitzschnell beseitigen. In einem Augenblick, im Handumdrehen.« Er schnalzte mit den Fingern, wobei ein kleines Sandwich aus seinem Ärmel fiel. »Ich kann Ihnen nur nicht gleich auswendig sagen, wodurch sich diese besondere Eulenart, diese besonders häßliche Eulenart beseitigen läßt. Aber das könnten wir leicht feststellen und Ihnen das entsprechende Mittel zuschicken. Dann hätten Sie garantiert keine Schwierigkeiten mit den Eulen mehr.«
    »Ich habe keine Schwierigkeiten mit ihnen«, erklärte Jolson ihm. »Sie befinden sich hier in meinem Lager für Keramikartikel, das an mein Haus angebaut ist. Ich bin Großhändler für Keramikgegenstände.«
    »Selbst wenn Sie Einzelhändler wären, würde ich Ihnen keine Eule abkaufen«, sagte der Mann. Er fand das Sandwich, das ihm aus dem Ärmel gefallen war, und biß herzhaft hinein. »Köstlich, köstlich. Geräucherter Schinken – aus dem Sonnensystem hierher teleportiert.« Aus einer Tasche seines gelb und rot karierten Anzugs holte er eine Flasche mit grünem Wein. »Auch der Wein ist köstlich, ein Grüner aus unserem eigenen Barnumsystem. Nicht ganz so gut wie die Weine dieses Planeten, aber immerhin eine gelungene Kopie.« Er aß das Sandwich auf und trank aus der Flasche.
    Jolson betrachtete ihn kritisch. »Sie sind Doktor Yollando Seacroft.«
    »Genau der bin ich«, gab Seacroft zu. Die Flasche glitt ihm aus den Fingern. Er bückte sich blitzschnell und rettete sie vor dem Steinfußboden. »Sie sind Leutnant Ben Jolson vom Chamäleonkorps.«
    Jolson hob seinen Strahler kaum merklich. »Tatsächlich? Und?«
    »Studieren Sie mich nur«, forderte Seacroft ihn auf. »Sie werden«, begann er, machte eine Pause, um den grünen Wein auszutrinken, und fand eine Flasche Roten in der gegenüberliegenden Tasche, »mich verkörpern müssen. Dies ist ein Roter, ein synthetischer Burgunder, der auf Murdstone aus Tang hergestellt wird. Der synthetische Burgunder von Murdstone hat nur einen Fehler: er wird allgemein unterschätzt. Der Zweck meines Hierseins, meine heutige Aufgabe im Gegensatz zu meinem sonstigen Job als Waffenexperte, dieser Zweck ist es, Leutnant Jolson vom Chamäleonkorps, mich zu amüsieren. Im Augenblick bin ich betrunken.«
    »Das merke ich.«
    »Der Rausch eines Feinschmeckers. Hauptsächlich importierte Weine und Schnäpse«, erklärte Seacroft ihm. »Und alle diese kleinen Sandwiches. Ich habe eine ganze Tasche voll davon. Wer trinkt, ohne dabei zu essen, ruiniert sich früher oder später seinen Magen. Als Mann der Wissenschaft weiß ich, wovon ich rede.«
    »Woher haben Sie etwas von mir erfahren?«
    »Das Essen an dem Ort, an dem Ihr Amt für Politische Spionage mich untergebracht hatte, war einfach schrecklich«, sagte Seacroft. Er schwankte, richtete sich auf und hielt sich an einem Regal neben sich fest. Weitere sechs Eulen krachten zu Boden und zerschellten dort. »Ich habe nichts gegen Androiden, aber sie können nicht kochen. Die Rindsrouladen, die den dort ›freiwillig‹