Le Crime De Paragon Walk

les intentions d’autrui
comme à livre ouvert.
    Il en revint à l’objet de sa visite.
    — Elle est passée vous voir hier soir, n’est-ce pas ?
    — Fanny ? fit-elle, les yeux agrandis. Oui. Elle
est venue rendre un livre, je crois, à tante Vespasia. Désirez-vous lui parler ?
    Il bondit sur l’occasion.
    — Oui, s’il vous plaît. Vous devriez peut-être rester. Si
jamais elle défaille, vous serez là pour la réconforter.
    Il se représentait une parente âgée, d’une extraction très
noble, et en conséquence sujette aux vapeurs.
    Emily rit pour la première fois.
    — Oh, mon Dieu ! s’exclama-t-elle, la main sur la
bouche. Vous ne connaissez pas tante Vespasia !
    Ramassant ses jupes, elle se dirigea vers la porte.
    — Mais je resterai, soyez tranquille. C’est exactement
ce qu’il me faut !
    George Ashworth était bel homme, avec un regard de braise et
une superbe chevelure, mais il n’arrivait pas à la cheville de sa tante. Bien
que septuagénaire, elle portait sur son visage les traces d’une beauté hors du
commun : ossature énergique, pommettes hautes, nez long et droit. Ses
cheveux d’un blanc bleuté étaient noués en chignon ; sa robe en soie était
lilas foncé. S’arrêtant sur le pas de la porte, elle contempla Pitt durant plusieurs
minutes, puis entra dans la pièce et leva son face-à-main afin de l’étudier de
plus près.
    — Je ne vois rien sans cet objet de malheur, grommela-t-elle,
agacée.
    Elle renifla tout doucement, comme un cheval bien élevé.
    — Remarquable, souffla-t-elle. Ainsi, vous êtes
policier ?
    — Oui, madame.
    Momentanément, même Pitt fut à court de mots. Par-dessus son
épaule, il aperçut le visage hilare d’Emily.
    — Que regardez-vous ? questionna Vespasia d’un ton
sec. Je ne porte jamais de noir. Ça ne me va pas. Il faut toujours porter ce
qui vous va, quoi qu’on en dise. J’ai bien essayé de l’expliquer à Emily, mais
elle ne m’écoute pas. L’usage veut qu’elle s’habille en noir, alors elle s’habille
en noir. C’est aussi bête que ça. On a tort de se laisser imposer quelque chose
contre son gré.
    Elle prit place sur le canapé d’en face et le regarda, arquant
légèrement ses fins sourcils gris.
    — Fanny est venue me voir le soir de son assassinat. Vous
devez le savoir déjà : c’est pourquoi vous êtes là, non ?
    Pitt déglutit, s’efforçant de se donner une contenance.
    — Oui, madame. À quelle heure, je vous prie ?
    — Aucune idée.
    — Mais si, tante Vespasia, intervint Emily. C’était
après dîner.
    — Si je dis que je n’en ai aucune idée, Emily, c’est
que c’est la vérité. Je ne regarde pas les pendules. Je n’aime pas ça. À mon
âge, on ne se soucie plus guère de ces choses-là. Il faisait nuit, si ça peut
vous aider.
    — Enormément, je vous remercie.
    Pitt se livra à un rapide calcul. Il devait être dix heures
passées, à cette époque de l’année. Jessamyn Nash avait envoyé le valet
chercher la police vers onze heures moins le quart.
    — Pourquoi est-elle venue, madame ? demanda-t-il.
    — Pour échapper à une invitée tout à fait assommante, fusa
la réponse. Eliza Pomeroy. Je l’ai connue enfant : c’était déjà une plaie.
Elle ne parle que des maux des autres. Qui ça intéresse-t-il ? Comme si
nos propres maux ne nous suffisaient pas !
    — Elle vous a dit ça ?
    Vespasia se demanda s’il fallait s’armer de patience – puisqu’il
était stupide – et décida que non. Il le lut clairement sur son visage.
    — Ne soyez pas ridicule ! repartit-elle. Cette
petite a été élevée dans la modération, ni trop bien ni trop mal pour se montrer
franche. Elle voulait me rendre un livre.
    — Et ce livre, vous l’avez ?
    Il ignorait pourquoi il avait posé cette question, sinon par
réflexe de vérifier chaque détail. C’était presque certainement sans
conséquence.
    — Je pense que oui, répondit-elle, surprise. Mais je ne
prête jamais les livres que je tiens à récupérer, donc je ne sais pas vraiment.
C’était une enfant honnête. Elle n’avait pas assez d’imagination pour mentir
avec succès, et elle faisait partie de cette catégorie agréable de gens qui
connaissent leurs propres limites. Elle s’en serait fort bien tirée, si elle avait
vécu. Aucune prétention, aucune arrogance, la pauvrette.
    L’humour, la légèreté fondirent aussi soudainement qu’un soleil
d’hiver, laissant un froid dans la