La Ronde De Nuit

vous m’entendez ! Ses yeux étincelaient. Rageur : « Je serai bientôt préfet de police ! On m’appellera MONSIEUR LE PREFET  ! » Il martèle de ses deux poings le rebord du balcon : «  MONSIEUR LE PREFET … MONSIEUR LE PRE-FET   ! » et aussitôt son regard se perd dans le vague.
    En bas, sur la place, les arbres transpiraient. J’avais envie de partir mais il était trop tard, sans doute. Il me retiendrait par le poignet et, même si je me dégageais, je devrais traverser le salon, me frayer un passage à travers ces groupes compacts, subir l’assaut d’un million de guêpes bourdonnantes. Le vertige. De grands cercles lumineux dont j’étais le pivot tournaient de plus en plus vite et mon cœur battait à se rompre.
    — Un malaise ? Il me prend par le bras, m’entraîne, me fait asseoir sur le divan. Les frères Chapochnikoff — combien étaient-ils au juste ? — couraient de-ci de-là. Le comte Baruzzi sortait d’une serviette noire une liasse de billets de banque qu’il montrait à Frau Sultana. Un peu plus loin, Rachid von Rosenheim, Paulo Hayakawa et Odicharvi parlaient avec animation. D’autres, que je ne distinguais pas. Il me sembla que tous ces gens s’effritaient sur place à cause de leur trop grande volubilité, de leurs gestes saccadés et des parfums lourds qu’ils exhalaient. Monsieur Philibert me tendait une carte verte barrée de rouge. — Vous faites désormais partie du Service ; je vous ai inscrit sous le nom de « Swing Troubadour ». Ils m’entouraient tous en brandissant des coupes de Champagne. — À la santé de Swing Troubadour ! me lança Lionel de Zieff et il éclata d’un gros rire qui lui congestionna le visage. — À la santé de Swing Troubadour ! glapit la baronne Lydia.
    C’est à ce moment-là — si j’ai bonne mémoire — qu’une envie subite me prit de tousser. Je revis le visage de maman. Elle se penchait vers moi et, comme chaque soir, avant d’éteindre la lumière, me glissait à l’oreille : « Tu finiras sur l’échafaud ! » — À votre santé, Swing Troubadour, murmurait l’un des frères Chapochnikoff et il me touchait craintivement l’épaule. Les autres me pressaient de tous côtés, s’agglutinaient à moi, comme des mouches.
    Avenue Kléber. Esmeralda parle dans son sommeil. Coco Lacour se frotte les yeux. Il est temps pour eux d’aller dormir. Ils ne savent ni l’un ni l’autre combien leur bonheur est fragile. De nous trois, moi seul me fais du souci.
     
     
    — Je regrette, mon enfant, dit le Khédive, que vous ayez entendu ces cris. Moi non plus, je n’aime pas la violence, mais cet individu distribuait des tracts. C’est très mal.
    Simone Bouquereau se regarde à nouveau dans la glace et retouche son maquillage. Les autres, détendus, retrouvent une amabilité qui s’accorde parfaitement avec les lieux. Nous sommes dans un salon bourgeois, après dîner, au moment des vieilles liqueurs.
    — Un alcool pour vous remonter, mon petit ? propose le Khédive.
    — La « période trouble » que nous traversons, remarque le mage Ivanoff, exerce sur les femmes une influence aphrodisiaque. — La plupart des gens ont dû oublier le parfum du cognac par ces temps de restrictions, ricane Lionel de Zieff. Tant pis pour eux ! — Que voulez-vous ? murmure Ivanoff. Quand le monde va à la dérive… mais attention, cher ami, je n’en profite pas. Tout est à base de pureté avec moi.
    — Le box-calf…, commence Pols de Helder.
    — Un wagon entier de wolfram…, enchaîne Baruzzi.
    — Et une ristourne de vingt-cinq pour cent…, précise Jean-Farouk de Méthode.
    Monsieur Philibert, grave, est entré dans le salon et se dirige vers le Khédive. — Nous partons dans un quart d’heure, Henri. Premier objectif : le lieutenant, place du Châtelet. Ensuite, les autres membres du réseau, à leur adresse respective. Un beau coup de filet ! Le jeune homme nous accompagnera ! N’est-ce pas, mon petit Swing Troubadour ? Préparez-vous ! Dans un quart d’heure ! — Une goutte de cognac pour vous donner du courage, Troubadour ? propose le Khédive. — Et n’oubliez pas de nous cracher l’adresse de Lamballe, ajoute Monsieur Philibert. Compris ?
    L’un des frères Chapochnikoff — mais combien sont-ils au juste ? — se tient debout au milieu de la pièce, un violon contre la joue. Il s’éclaircit la gorge, puis se met à chanter d’une très belle voix de