Kopfgeld auf Han Solo

Titel: Kopfgeld auf Han Solo
Autoren: Kevin J. Anderson

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überhaupt, wer ich bin!«
    Fett gab einen kurzen Feuerstoß auf die Wand dicht neben Mallocs Kopf ab; es reichte gerade aus, um die feuchten Wandbretter anzusengen. »Hören Sie. Ich bin Boba Fett.« Es lag bestimmt eine Generation zurück, daß irgendeine seiner Prämien den Namen nicht erkannt hatte; auch die Augen dieses Burschen blickten plötzlich hellwach. Angst, nahm Fett an. »Und Sie sind Kardue'sai'Malloc, der Schlächter von Montellian Serat, und Sie sind fünf Millionen Credits wert. Lebend. Und tot gar nichts. Sie werden mich also nicht so wütend machen, daß ich Sie töte.«
    »Boba Fett«, flüsterte der andere und starrte nach oben in Fetts Gesicht. »Sie sind ein häßlicher Beutegeier. ich habe schon gehört, daß Sie hinter mir her sind.«
    Fett wollte einfach nicht glauben, daß er hier noch länger herumreden mußte, um sich die Mühe zu ersparen, diesen Burschen zwei Kilometer weit zu schleppen. »Ja. Und jetzt verbrenne ich Ihre - «
    »Man sagt, Sie seien ehrlich.«
    Das war der Einstieg in eine Verhandlung, erkannte Fett. »Was haben Sie? Etwas, das es wert ist, fünf Millionen Credits dagegen einzutauschen?«
    Malloc starrte Fett an, suchte in seinen Gesichtszügen - Fett hatte keine Ahnung, wonach er da suchte. Malloc atmete tief ein, zuckte vor Schmerz zusammen und nickte dann. »Ja, bei der ewigen Kälte, das habe ich. Etwas, das leicht fünf Millionen Credits wert ist. Vielleicht sogar mehr. Etwas Unbezahlbares, Fett - «
    »Was?« fragte Fett ungeduldig.
    »Kang«, flüsterte Malloc. »Maxa Jandovar, Janet Lalasha, Miracle Meriko - «
    Den letzten Namen kannte Fett, und er wußte, daß der Idiot ihn anlog. »Meriko ist vor fünfundzwanzig Jahren in einem imperialen Gefängnis gestorben, Sie verlogener Narr, und die Prämie auf seinen Kopf betrug zwanzigtausend Credits, nicht fünf Mill - «
    »Musik!« schrie Malloc. Er funkelte Fett an. »Sie unzivilisierter Barbar! Musik! Ich habe die Musik von Maxa Jandovar und Orin Mersai, M'lar'Nkai'kambric«, er atmete tief durch und schrie dann weiter: »Lubrics, Aishara, Dyll- «
    Fett schüttelte müde den Kopf. »Nein. Ihre Musik interessiert mich nicht. Also, werden Sie jetzt aufstehen? Oder muß ich Sie in Stücke schneiden und schleppen?«
    Der Schlächter legte den Kopf in den Nacken und starrte zur Decke. Das Licht fiel in seine Raubtieraugen und ließ sie funkeln. »Bei der ewigen Kälte«, flüsterte er. »Sie sind wirklich ungebildet. Selbst für einen Menschen sind Sie ungebildet. Es gibt Leute, die Sie für diese Musik bezahlen werden. Fett. Ich habe von einem halben Dutzend der größten Musiker der Galaxis die einzigen Aufzeichnungen, die es heute noch gibt. Das Imperium hat die Musiker getötet, ihre Musik zerstört - «
    »Fünf Millionen Credits?« fragte Fett höflich.
    Der Schlächter zögerte eine Sekunde zu lang. »Mehr als das - «
    Fett richtete die Waffe auf die Beine des Schlächters. »Die Verhandlung ist beendet. Ich werde Sie schleppen, wenn Sie mich dazu zwingen«, erklärte er. Und das war sein voller Ernst.
    Malloc schloß die Augen und fing einen Augenblick, bevor Fett den Abzug betätigen konnte, zu reden an. »Ich werde gehen. Aber Sie müssen mir drei Dinge versprechen. Sie graben meine Musikchips aus, sie sind in einer Kassette hinter der Hütte ein paar Zentimeter unter der Erde vergraben. Sobald Sie mich nach Devaron gebracht haben, bringen Sie diese Chips zu einer Person, die ich Ihnen nennen werde, und verkaufen sie an sie. Und schließlich - « er deutete mit einer Kopfbewegung auf die Flaschen mit Merenzane. »Wir nehmen sechs davon mit, die werde ich brauchen.« Er sah, wie Fett den Kopf schüttelte, und herrschte ihn an: »Das ist keine Verhandlung, ungebildeter Mensch. Wenn Sie glauben, daß das eine ist, fangen Sie zu schießen an. Ich warne Sie, ich werde mir alle Mühe geben, Ihnen zwischen hier und Devaron wegzusterben. Ich habe eine gemeine Ader, Kopfgeldjäger.«
    Die Kopfgeldjagd ist auch nicht mehr das, was sie einmal war. dachte Boba Fett bedrückt. Er richtete die Waffe aufmunternd auf Malloc. »Schön. Einverstanden. Aufstehen... und zeigen Sie mir, wo Ihre verdammte Musik vergraben ist.«
    »Willkommen auf Death, Gentleman Morgavi. Was haben Sie zu deklarieren?«
    Wie so oft hatte auch Han Solo diesmal den Eindruck, daß der Zollbeamte, der im Licht der hellen Sonne von Jubilar vor ihm stand, irgendwie... nun, er kam Han jünger vor, als Luke Skywalker ihm das erstemal vorgekommen war,

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