Jerry Cotton - 0512 - 40 Cent fuer Garrys Leiche

um ihn von uns zu befreien. Dieser junge Narr…«
    Die Munition, die die Mordkommission später aus seinem Körper entfernte, hatte genau 40 Cent gekostet. So viel war MacGarrys Leben seinen Komplicen wert gewesen.
    ***
    Wesentlich drastischer drückte sieh eine Stunde später ein grauhaariger Mann aus, der hinter einem mit Brandstellen von Zigarrenstummeln übersäten Schreibtisch saß. Er mochte an die fünfzig Jahre alt sein, aber er wirkte jünger, sobald er sich bewegte. Im Gegensatz zu seinem verwitterten Gesicht schienen seine Muskeln kaum gealtert zu sein.
    »Ihr verdammten Idioten!« brüllte er die drei Männer an, die in sein Office gekommen waren, ohne der Sekretärin auch nur die Chance zu lassen, sie anzumelden. »Wie oft habe ich euch gesagt, ihr sollt nicht ins Büro kommen? Wie oft? Und wie oft muß ich das noch wiederholen, bis es endlich in eure Schädel eindringt?«
    Die drei Männer hätten Brüder sein können, wenn man von ihrer Haarfarbe absah. Sie waren alle drei fast gleich groß, gleich untersetzt und besaßen die gleichen kantigen intelligenzlosen Gesichter berufsmäßiger Schlägertypen. Alle drei hatten plattgeschlagene Nasen, zerhämmerte Blumenkohlohren und lückenhafte Zahnreihen. Sie waren alle knapp über dreißig, aber der linke hatte schwarzes, der mittlere dunkelblondes und der rechte fuchsrotes Haar.
    »Wir mußten kommen«, brummte der Blonde. »Reg dich bloß nicht auf. Du sitzt den ganzen lieben langen Tag gemütlich hinter deinem Schreibtisch, während wir die Dreckarbeit machen müssen.«
    »Dreckarbeit!« höhnte der Mann hinter dem Schreibtisch, biß die Spitze einer langen dunklen Zigarre ab und spie die Tabakkrümel kurzerhand auf den Fußboden. »Eine schöne Dreckarbeit müßt ihr machen. Ihr solltet den Jungen im Auge behalten. Was ist daran überhaupt Arbeit? Was ist daran soviel Arbeit, daß ihr die zweihundert Bucks verdient, die ich euch jede Woche in die Hände drücke, he? Kann mir einer sagen, was daran so schwere Arbeit ist, daß man Dreckarbeit dazu sagen könnte? Und warum kommt ihr alle drei hier hereingestürmt, statt daß wenigstens zwei auf ihrem Posten bleiben?«
    »Es gibt nichts mehr zu beobachten«, sagte der Schwarzhaarige langsam.
    Der Mann hinter dem Schreibtisch riß ein Streichholz an, paffte ein paar Rauchwolken in die Luft und knurrte dann:
    »Was soll das heißen? Ist er getürmt?«
    »So kann man es auch nennen«, meinte der Rothaarige und kicherte. »Er ist auf eine verdammt lange Reise gegangen.«
    »Er ist nämlich tot«, fügte der Blonde unbewegten Gesichts hinzu.
    »Tot? Wieso tot? Wieso ist der Junge tot?«
    »Weil ich ihn abserviert habe«, sagte der Rothaarige grob. »Zwei Bullen waren gerade dabei, ihn wegzubringen.«
    Der Mann hinter dem Schreibtisch sah ungläubig von einem zum anderen. Dann nahm er die Zigarre aus dem Munde, betrachtete die zerkaute Spitze, schüttelte den Kopf und brummte:
    »Solche Witze kapiere ich nicht. Kann sich jetzt mal einer von euch dreien klar und deutlich ausdrücken?«
    »Du ewiges Texas!« stöhnte der Blonde. »Klarer konnten wir es gar nicht sagen. Wir sahen zwei Kerle kommen, die drei Meilen gegen den Wind nach Bullen rochen. Sie verschwanden im Haus. Wir hupten unser Signal. Der Junge erschien am Fenster, sah unseren Wagen, tat aber nichts. Wir hupten wieder. Er kam wieder ans Fenster und schob es hoch. Mann, sollten wir vielleicht zum fünften Stock hinaufbrüllen, daß die Bullen zu ihm unterwegs waren?«
    Der Mann mit der Zigarre überhörte die Frage. .
    »Weiter!« knurrte er.
    »Was weiter? Wir hupten wie die Verrückten, und endlich machte der Junge Anstalten, zum Fenster herauszuklettern. Wir standen mit dem Wagen so in der Einfahrt, daß wir den Hof und die Straße gleichzeitig im Auge behalten konnten. Er hätte nur die Feuerleiter herunterzukommen brauchen, und schon wären wir mit ihm verschwunden, bevor die Bullen kapieren konnten, was geschah. Aber dieser Trottel ließ sich so viel Zeit, auf unser Signal zu reagieren, daß es zu spät war, als er es endlich vorhatte. Wie er gerade den Kopf zum Fenster herausreckt, müssen die Bullen in sein Zimmer gekommen sein. Jedenfalls wurde nichts aus der Klettertour, der Junge zog den Kopf wieder zurück, und wir mußten überlegen, was wir nun machen sollten.«
    »Ihr und überlegen«, seufzte der Mann hinter dem Schreibtisch. »Dabei kann ja nichts Gutes herauskommen. Was habt ihr getan?«
    »Well, wir sagten uns, daß wir mit dem Wagen