Jack Taylor auf dem Kreuzweg

Titel: Jack Taylor auf dem Kreuzweg
Autoren: Ken Bruen

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Gesicht, knurrte: »Das hast du verdammtescheiße völlig korrekt verstanden, Kumpel.«
    Dann zog er sich zurück. Ich wäre dankbar gewesen, wenn er mich vermöbelt hätte, das wäre leichter gewesen.
    Er fragte wieder, als brauchte er es noch einmal richtig: »Bist du hinter Cathy her?«
    »Nein, bin ich nicht.«
    Ich wollte wissen, wie er es geschafft hatte, wie er von der Straße weggekommen war, aber ich fand die Worte nicht.
    Er starrte mich an, als versuchte er herauszufinden, wer ich war, dann sagte er: »Ich habe dich geliebt, Mann.«
    Und er ging weg.
    Die Verwendung des Perfekts schlitzte mir die Seele auf.

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    durchkreuzen 1 ZW (-zte, -zt) überqueren (Meer –); stören (Plan –);
durchkreuzen 2 ZW (kreuzte durch, d u rchgekreuzt)
mit Kreuzzeichen anmerken (durchstreichen); Durchkr eu zung w (– ; –) Vereitelung (– von Plänen)

D rei Abende danach fand ich Sean. Wie gewohnt ging ich auf der Promenade spazieren. Es war ein bisschen später als gewöhnlich, und die Dunkelheit senkte sich herab. Ich hatte Blackrock erreicht, wollte gerade nach Hause zurück, als ich einen letzten Blick auf den Ozean warf. Unten zwischen den Felsen, nah am Rand des Wassers, eine einsame Gestalt. Ich sah ihn kaum. Ich atmete tief ein und machte mich auf den Weg hinunter. Er saß auf einem Streifen Sand und rauchte einen Joint, eine winzige Rauchwolke über dem Kopf.
    Bevor ich was sagen konnte, brummte er: »Hab mich schon gefragt, wann Sie antanzen.«
    Ich setzte mich rechts von ihm hin, konnte das starke Aroma des Krauts riechen. Ich hatte ihn mir als eine Art Stadt- oder Landstreicher vorgestellt, in schrecklichem Zustand.
    Falsch.
    Er strotzte vor Gesundheit und Wohlstand, trug einen neuen schweren Mantel und neue ausgebleichte Jeans. Sein Haar war geschnitten, und seine Augen waren blank. Er bot mir die Tüte an.
    »Für mich nicht, danke.«
    Das amüsierte ihn, und er sah mich an. Er spielte mit den Perlen des Rosenkranzes, den er als Armband trug.
    Er sagte: »Nachdem mein Dad weg war, bin ich zurück ins Haus gegangen, und wissen Sie was, ich habe ein Bündel Bargeld gefunden. Also habe ich Gails Zimmer noch ein bisschen durchsucht, einen ganzen Vorrat gefunden. Das hatten sie mir verheimlicht, ist das wohl zu glauben?«
    Ich dachte darüber nach, und dann begann es mir allmählich zu dämmern, meine gesamte Deutung von Gails Tod war falsch gewesen.
    »Müssen Sie ganz schön angepisst gewesen sein.«
    Er lachte, sagte: »Taylor, die hatten mich mein ganzes Leben lang angepisst.«
    Er verwendete meinen Nachnamen mit Absicht, zeigte mir, dass die Regeln sich geändert hatten.
    Das hatten sie wirklich.
    Er schnickte den Rest der Tüte ins Wasser. Es zischte leicht, wie das Amen des traurigsten, wertlosesten Gebets, des Gebets, das man für sich selber spricht.
    Er sagte: »Sie haben das Versicherungsgeld von meiner Mum kassiert, mir nie was davon gesagt, und ich blöder Hund hab gedacht, wir wären pleite. Dabei hatten wir nur keine Zeit mehr. Jedenfalls die beiden nicht.«
    Ich fragte: »Sie waren also im Haus, und Gail ist zurückgekommen?«
    Er reckte sich, als wäre dies ein ganz, ganz, ganz klein wenig langweilig, sagte: »Ja, ich hab ihr gesagt, ihr guter alter Dad ist hinüber und dass sie ihn umgebracht hat. Da ist sie ausgeflippt, und das Unheimlichste von all dem irren Kram bei diesem irren Trip: Dann hat sie sich zurückgezogen.«
    Ich war nicht sicher, was er meinte, und echote: »Zurückgezogen?«
    Er sah mich an, fragte: »Sind Sie schwerhörig?« Lachte dann, sagte: »Oh, ’tschuldigung, die Hörhilfe. Ja, sie hat sich zurückverwandelt in das, was sie schon mal war, kurz nachdem Mum gestorben ist – ein Krüppel. Ist dahin zurückgegangen, wo sie vorher war, egal wo, und diesmal, hab ich gedacht, kommt sie nicht wieder. Einmal hin – ohne Rückfahrt, verstehen Sie?«
    Ich konnte es sehen. Die beiden dominanten Figuren in seinem Leben waren weg, und anstatt darüber zu zerbrechen, hatte er die Persönlichkeiten von beiden angenommen.
    »Was haben Sie mit ihr gemacht?«
    Er war einen Moment lang still, als erwöge er, ob er es mir sagen will, murmelte dann: »Ich hab ihr beim Schwimmengehen geholfen.«
    Und dann – das schlimmste Geräusch von allen – kicherte er. Ich sagte mir, es ist der Kiff, hoffte, dass es der Kiff war.
    Er setzte hinzu: »Das Dolle war, stellen Sie sich das mal vor, sie hat vergessen, dass sie nicht schwimmen kann. Und wissen Sie was, das verrückte Huhn, sie hat mich

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