Jack Taylor auf dem Kreuzweg

weiteren Lulle fummelte, fragte er: »Haben sie den Schützen schon gefunden?«
    Gute Frage. Ní Iomaire – übersetzt so viel wie Wulst, Welle, Hügelkamm, beziehungsweise Tochter des Wulstes, Tochter der Welle, Tochter des Hügelkamms, eine Ban Gardai, eine Polizistin – hatte mir gesagt, einen der Verdächtigen hätten sie bereits ausgeschlossen, einen Stalker, den ich mal bearbeitet hatte. Er war an dem Tag in Dublin gewesen. Damit blieb noch eine Frau, Kate Clare, Schwester eines mutmaßlichen Priestermörders. Ich erwähnte sie gegenüber Wellewulsthügelkammstochter nicht. Es war kompliziert: Ich fühlte mich für den Tod von Kates Bruder verantwortlich, und wenn sie auf mich geschossen hatte, war ich mir überhaupt nicht sicher, was ich zu unternehmen gedachte. Sie konnte auch noch andere umgebracht haben. Ich wollte mich um sie kümmern, sobald ich wieder bei Kräften war.
    Ich sagte zu Malachy: »Nein, den Hauptverdächtigen haben sie ausgeschlossen.«
    Das genügte ihm nicht. »Der Mensch, der Ihren Freund niedergeschossen hat, ist also immer noch auf freiem Fuß?«
    Ich wollte darüber nicht diskutieren, schon gar nicht mit ihm, sagte: »Ihnen entgeht ja wirklich nicht viel.«
    Abrupt schlug er eine andere Richtung ein. »Besuchst du je das Grab deiner Mutter?«
    Im irischen Lexikon findet man viele Verbrechen verzeichnet, seltsame Taten, die im Vereinigten Königreich keiner Erwähnung wert wären, hier aber so gut wie unverzeihlich sind.
    Ganz oben auf der Liste stehen:
    Schweigen oder Zurückhaltung. Man muss tratschen können, vorzugsweise ohne Unterlass. Dass das Geplapper einen Sinn ergibt, wird nicht erwartet.
    Keine Runde ausgeben. Man mag glauben, niemand hätte es gemerkt. Alle haben es gemerkt.
    Sich was einbilden, meinen, man könne mehr erreichen, als dem angenommenen Status entspricht.
    Das Familiengrab vernachlässigen.
    Es gibt noch weitere Verbrechen, zum Beispiel: einen schicken Akzent haben, Hurling nicht mögen, BBC glotzen, aber die sind Kategorie B. Aus denen kommt man wieder raus, aber Kategorie A, da bist du im Arsch.
    Ich versuchte es so: »Kaum zu glauben, aber wenn man einen angeschossenen Jungen besucht, der aus mehreren Löchern blutet, ist es nicht so leicht, wie Sie annehmen mögen, mal eben zum Friedhof zu flitzen.«
    Dies tat er ab, sagte: »Es ist eine Schande, die zum Himmel stinkt.«
    Die aktuelle nationale Schande war, dass die größeren Krankenhäuser im Lande zugaben, die Körperteile toter Kinder ohne die Einwilligung der Eltern verkauft zu haben. Sogar die Steuerfaxen der Politiker des Landes verblassten im Vergleich. Die Regierung hatte bekundet, es würden Köpfe rollen – was übersetzt bedeutete, dass Sündenböcke gefunden werden würden. Ich hatte genug von Malachy und wollte endgültig weiter.
    Er fragte: »Was hältst du von der Kreuzigung?«
    Ich stand auf dem Schlauch. War das eine metaphysische Frage? Ich wählte die Standard-Erwiderung: »Ich sehe sie als Glaubensartikel an.«
    Lahm, was?
    Wir waren spaziert, waren spaziert und hatten uns gezofft und waren nun bei einem Laden oben am Ende des Kanals angekommen. Gingen unter die Markise des Ladens, als es zu regnen begann.
    Ein Mann kam heraus, blieb stehen, zeigte auf ein NO SMOKING -Abziehbild, bellte: »Können Sie nicht lesen?«
    Malachy fuhr zu ihm herum, machte: »Können Sie sich nicht um Ihren eigenen Scheiß kümmern? Verpissen Sie sich.«
    Wie gesagt, nicht die Antwort, wie man sie von einem Gottesmanne erwartet.
    Der Mann zögerte, stapfte dann davon.
    Malachy sah mich feindselig an, sagte dann: »Als die Evangelen vor zwei Jahren eine arme Hure gekreuzigt haben, glaubte ich, das wäre nur eine weitere Variation dieser Strafaktionen von Paramilitärs. Aber ich hatte gedacht, so was wäre auf den Norden beschränkt.«
    Ich versuchte es mit Tiefe, sagte: »Nichts ist auf den Norden beschränkt.«
    Er war angeekelt, begann wegzugehen und sagte: »Du trinkst wieder. Warum bin ich bloß auf die Idee gekommen, ich könnte vernünftig mit dir reden?«
    Ich sah ihm nach, wie er davonschlenderte, eine Wolke von Schuppen leichthin hinter sich herziehend. Mir wäre nie in den Sinn gekommen, dass der Horror, den er erwähnt hatte, etwas mit mir zu tun haben könnte. Junge, lag ich falsch.
    Der Suff, klar. Ich trank fast wieder. Wenn man so knapp davorstand, abgeknallt zu werden, und so knapp verfehlt wurde, muss man sich einige Kurze gönnen, und das nicht zu knapp. ’türlich muss man das.