Irgendwo ganz anders

Erscheinen gab.
    Ich streckte einen Zeigefinger aus, aber als ich sein Hemd und seinen Arm berührte, war da kein Widerstand. Mein Finger sank einfach in ihn hinein. Er war gar nicht da, oder wenn er da war, besaß er keine Substanz. Er war ein Phantom!
    »Oooh!«, sagte er, als ich meine Hand zurückzog. »Das hat sich komisch angefühlt.«
    »Mycroft! Du bist ein ... Gespenst.«
    »Unsinn! Es ist wissenschaftlich nachgewiesen, dass es dergleichen nicht gibt. Vollkommen unmöglich.« Er überlegte einen Moment. »Warum sollte ich denn ein Gespenst sein?«
    Ich zuckte die Achseln.
    »Ich weiß nicht. Vielleicht hast du irgendwas nicht zu Ende gebracht, bevor du gestorben bist, und das hat dich beunruhigt.«
    »Great Scott! Du hast recht. Ich habe nie das letzte Kapitel von Liebe in den Begonien zu Ende geschrieben.«
    Als er in Rente war, hatte Mycroft angefangen, Liebesromane zu schreiben, um sich die Zeit zu vertreiben. Die Bücher verkauften sich überraschend gut, so dass er sich sogar die Feindschaft von Daphne Farquitt, der unbestrittenen Auflagenkönigin in diesem Genre, zuzog. Sie schrieb ihm einen bösen Brief und bezichtigte ihn »schamloser Abschreiberei«. Es folgte ein Sperrfeuer von Beschuldigungen und Gegenbeschuldigungen, das erst damit endete, dass Mycroft starb. Die Auseinandersetzung war so gehässig, dass Verschwörungstheoretiker den Verdacht äußerten, dass Mycroft von verrückten Farquitt-Fans vergiftet worden wäre. Wir mussten sogar den Totenschein an die Presse verteilen, um die Gerüchte zu stoppen.
    »Polly hat Liebe in den Begonien zu Ende geschrieben«, sagte ich.
    »Aha«, sagte er. »Vielleicht bin ich zurückgekommen, um diese dämliche Farquitt, diese literarische Seekuh, ein bisschen zu tratzen?«
    »Wenn es so wäre, dann wärst du jetzt drüben in ihrer Villa, um mit den Ketten zu rasseln und buh, buh zu machen.«
    »Hm«, sagte er. »Das klingt ein bisschen entwürdigend.«
    »Und wie steht es mit nicht gemachten Erfindungen? Hattest du da noch spezifische Pläne?«
    Mycroft dachte lange und angestrengt nach. Die bizarren Gesichter, die er dabei schnitt, waren ziemlich spektakulär.
    »Faszinierend!«, sagte er schließlich und keuchte vor Anstrengung. »Ich kann nichts Originelles mehr denken. Der Erfinder Mycroft existiert nicht mehr. Ich muss wohl tatsächlich tot sein. Sehr deprimierend!«
    »Du hast also keine Ahnung, warum du hier bist?«
    »Nicht die geringste«, sagte er niedergeschlagen.
    »Nun ja«, sagte ich und stand auf. »Ich werde ein paar Erkundigungen einziehen. Soll Polly erfahren, dass du als Geist wieder da bist?«
    »Das überlasse ich dir«, sagte er. »Aber wenn du es ihr erzählst, vergiss bitte nicht, ihr zu sagen, dass sie die beste Kameradin war, die man sich wünschen kann. Zwei Herzen, die im Gleichtakt schlagen, zwei Hirne, die dasselbe denken.«
    Ich schnippte mit den Fingern. So könnte man Landen und mich auch beschreiben. »Das war gut, darf ich das benutzen?«
    »Na klar. Kannst du dir vorstellen, wie ich Polly vermisse?«
    Ich dachte an die zwei Jahre, in denen Landen damals genichtet war. »Allerdings. Und Polly vermisst dich auch. Jeden Tag.«
    »Ich muss unbedingt rauskriegen, warum ich wieder hier bin«, sagte Mycroft. »Schaust du ab und zu mal nach mir?«
    »Na klar. Tschüs, Onkel Mycroft.« Ich streckte den Arm nach ihm aus, aber meine Hand ging durch ihn hindurch und landete auf der Werkbank.
    »Wiedersehen, Thursday.«
    Er begann zu verblassen. Ich bemerkte, dass der Raum wieder wärmer zu werden schien. Innerhalb weniger Sekunden war er verschwunden. Ich nahm die Tasche mit dem walisischen Bargeld und ging nachdenklich zur Tür. Als ich mich noch einmal umdrehte, sah die Werkbank genauso verlassen aus wie vor sechs Jahren nach Mycrofts Tod.

3.
    Acme Carpets
    Das Special Operations Network war eine Behörde, die 1928 zur Erledigung von Aufgaben gegründet wurde, die für die reguläre Polizei zu speziell waren. Zu den ungewöhnlicheren Unterabteilungen gehörte die Sektion SO–17, die sich mit Vampiren befasste, SO–12 kontrollierte die Zeitreisen, SO–27 bekämpfte literarische Verbrechen und SO–31 den Käseschmuggel. Der Dienst war geprägt von strengster Geheimhaltung, und so häuften sich die Vorwürfe wegen fehlender Transparenz und bürokratischer Umständlichkeit. Im Winter 1991/92 wurden neunzig Prozent des Dienstes aufgelöst und abgewickelt. Von den zweiunddreißig Abteilungen wurden nur fünf beibehalten. Meine