Hohle Köpfe

bestimmt habige ich euch von der Sondergruppe Ankertaugasse erzählt allerdings ist sie noch immer auf dem Pseudopolisplatz stationiert, die Leute mögen es nicht wenn Wächter keine Uniformen tragen aber Kommandeur Mumm meint Verbrecher tragen ebenfalls keine Uniformen, verd***t und zugenäht.«
     
    Karotte zögerte. Es verriet viel über Hauptmann Karotte, daß es ihm nach fast zwei Jahren in Ankh-Morpork noch immer Unbehagen bereitete, »verd***t« zu schreiben.
    »Kommandeur Mumm meint wir brauchen geheime Polizisten weil es geheime Verbrechen gibt…«
    Karotte zögerte erneut. Er liebte seine Uniform. Er hatte gar keine andere Kleidung. Die Vorstellung von Wächtern in Zivil war… nun, unvorstellbar; wie Piraten, die unter falscher Flagge segelten, oder Spione.
    Der Hauptmann seufzte und schrieb pflichtbewußt weiter:
     
    »… und Kommandeur Mumm weiß wovon er redet da bin ich ganz sicher. Er meint es sei nicht wie die alte Polizeiarbeit die darin bestandet zu fangen einige arme Teufel, die waren zu dumm zum Weglaufen! Nun, dies alles bedoitet mehr Arbeit und neue Gesichter in der Wache.«
     
    Während er darauf wartete, daß sich ein neuer Satz formte, griff Karotte nach einem Würstchen und ließ die Hand damit unter den Tisch sinken.
    Wieder schnappte ein Maul danach.
    Der Kellner eilte herbei.
    »Noch eine Portion, Herr Karotte? Auf Kosten des Hauses.« Die Restaurants und Speiselokale in Ankh-Morpork boten Karotte immer kostenloses Essen an, mit der angenehmen Sicherheit, daß er immer darauf bestand, alles zu bezahlen.
    »Nein, danke. Es war alles sehr köstlich. Hier sind zwanzig Cent – den Rest kannst du behalten.«
    »Wie geht es der jungen Dame? Ich habe sie heute noch nicht gesehen.«
    »Angua? Oh, sie ist… unterwegs. Ich richte ihr aus, daß du dich nach ihr erkundigt hast.«
    Der Zwerg nickte zufrieden und eilte fort.
    Karotte schrieb noch einige pflichtbewußte Zeilen und fragte dann leise: »Steht der Pferdekarren noch immer vor Eisenkrustes Bäckerei?«
    Es winselte leise unterm Tisch.
    »Tatsächlich? Seltsam. Die Lieferungen sind schon vor einer Stunde gekommen. Mehl und Split treffen normalerweise erst am Nachmittag ein. Der Kutscher sitzt auf dem Kutschbock?«
    Die Antwort war ein gedämpftes Bellen.
    »Und es scheint ein recht gutes Pferd zu sein. Ungewöhnlich für einen Karren. Man sollte meinen, daß der Kutscher die Gelegenheit nutzt, einen Futterbeutel hervorzuholen. Außerdem ist heute der dritte Donnerstag im Monat – Zahltag bei Eisenkruste.« Karotte legte den Stift beiseite und winkte dem Kellner höflich zu.
    »Ein Becher Eichelkaffee, Herr Gimlet. Zum Mitnehmen.«
     
    Im Zwergenmuseum an der Eichelgasse wuchs die Aufregung des Kurators namens Hopkinson. Abgesehen von einigen anderen Dingen war er gerade ermordet worden, doch das war für ihn derzeit nur ein nebensächliches Detail.
    Man hatte ihn mit einem Laib Brot erschlagen. Dies ist selbst in den schlechtesten menschlichen Bäckereien unwahrscheinlich, doch Zwergenbrot eignete sich gut als Waffe. Für Zwerge war Backen ein Teil der Kriegskunst. Wenn sie von Marmorkuchen sprachen, dann
meinten
sie Marmor.
    »Sieh dir nur diese Delle an«, sagte Hopkinson. »Die Kruste ist praktisch
ruiniert
!«
    SO WIE DEIN KOPF, erwiderte Tod.
    »Oh, ja«, brummte Hopkinson im Tonfall eines Mannes, der glaubt, daß Köpfe höchstens ein paar Ankh-Morpork-Cent pro Stück kosten – und der um den hohen Wert eines guten Brotexponats weiß. »Was ist so verkehrt an einem Knüppel? Oder an einem Hammer? Auf Anfrage hätte ich einen zur Verfügung stellen können.«
    Tod hatte von Natur aus eine recht obsessive Persönlichkeit und begriff, daß er es mit einem wahren Meister zu tun hatte. Der verstorbene Herr Hopkinson sprach mit piepsiger Stimme und trug seine Brille an einem schwarzen Band – der Geist natürlich ihr spirituelles Äquivalent –; sicheres Erkennungszeichen einer Person, die den Staub auch von der
Unterseite
der Möbel wischte und Büroklammern der Größe nach sortierte.
    »Es ist wirklich sehr bedauerlich«, fuhr Hopkinson fort. »Und außerdem ungerecht. Immerhin habe ich ihm beim Backofen geholfen. Ich glaube, ich sollte mich beschweren.«
    HERR HOPKINSON, IST DIR EIGENTLICH KLAR, DASS DU TOT BIST?
    »Tot?« wiederholte der Kustos. »O nein. Ich kann nicht tot sein. Nicht ausgerechnet jetzt. Der Zeitpunkt ist dafür denkbar ungeeignet. Erst muß ich noch das Kampfgebäck katalogisieren.«
    ICH FÜRCHTE, DAZU