Es Geht Noch Ein Zug Von Der Gare Du Nord

Ratte. Das war sein Motiv, Danglard, und nichts anderes. Sagen Sie ihm, daß es nichts genutzt hat, Delphie zu ermorden. Und daß er daran krepieren soll.«
    »Warum solcher Haß?« fragte Danglard. »Wo sind Sie?«
    »Ich bin in Lille. Und ich bin nicht fröhlich. Überhaupt nicht fröhlich, mein Lieber. Aber das geht vorbei. Das geht vorbei, da bin ich sicher. Sie werden sehen. Bis morgen, Danglard.«
     
    Camille stand im Gang und rauchte, die Hände steckten in den langen Ärmeln des Jacketts von Jean-Baptiste. Sie wollte die Landschaft nicht sehen. Bald würde sie Frankreich verlassen. Sie würde versuchen, ruhig zu sein. Hinter der Grenze.
     
    Im Dunkeln auf seinem Hotelbett ausgestreckt, wartete Adamsberg, die Hände unter dem Nacken verschränkt, auf den Schlaf. Er machte das Licht wieder an, zog sein Notizbuch aus der Gesäßtasche. Er hatte nicht den Eindruck, daß dieses Notizbuch ihn groß weiterbrachte. Aber gut.
    Mit einem Bleistift schrieb er: »Ich liege auf einem Bett in Lille. Ich habe mein Jackett verloren.«
    Er hielt inne, dachte nach. Es stimmte, daß er in Lille auf einem Bett lag. Dann fügte er hinzu:
    »Ich schlafe nicht. Also denke ich lange Zeit im Bett über mein Leben nach.«