Der Zauberhut

Zauberer und keinen Blödsinn mit magischen Stufen und so. Ich meine, sie hoben einfach die Arme und… Zack!«
    Zwei Männer, die in einer dunklen Ecke der Geflickten Trommel saßen, sahen jäh auf. Sie waren neu in der Stadt: Die Stammgäste reagierten nicht, wenn jemand stöhnte, und wem etwas an seinem Leben lag, überhörte auch alle anderen Geräusche, zum Beispiel häßliches Knirschen. In einigen Vierteln von Ankh-Morpork ist Neugier das beste Mittel, um Selbstmord zu begehen.
    Rincewind gestikulierte unsicher über den vielen leeren Gläsern auf dem Tisch. Inzwischen war es ihm fast gelungen, die Kakerlaken zu vergessen. Wenn er sich weiterhin Mühe gab, schaffte er es vielleicht, auch die Sache mit der Matratze aus seinem Gedächtnis zu streichen.
    »Ja, die alten Zauberer winkten einfach, und schon entstand ein Feuerball vor ihnen – hui! Und wenn sie verschwinden wollten, lösten sie sich einfach in Rauch auf. Paff! Oh, entschuldige bitte.«
    Bier schwappte auf den Tisch, und der Bibliothekar schob sein Glas vorsichtshalber zur Seite. Als sich Rincewind vergewissert hatte, daß keine Gefahr bestand, noch mehr von der goldgelben Flüssigkeit zu verschütten, ruderte er erneut mit den Armen.
    »Sie konnten richtige Magie beschwören«, sagte er und rülpste leise. »Uff!«
    Rincewind starrte in die schaumigen Reste seines letzten Biers und entschied, auch Truhe einen Schluck zu gönnen. Er bückte sich ganz vorsichtig, um zu vermeiden, daß ihm der Kopf von den Schultern fiel, kippte das Glas und füllte eine Untertasse. Erleichtert stellte er fest, daß sein stummer Begleiter noch immer dicht neben dem Tisch hockte. Wenn er Schenken besuchte, brachte ihn Truhe häufig in Verlegenheit, weil sie sich an die anderen Gäste heranschlich und ihnen einen solchen Schrecken einjagte, daß sie mit leckeren Bratkartoffeln ihr Wohlwollen zu erringen versuchten.
    Er runzelte die Stirn und trachtete danach, das Chaos hinter seiner Stirn zu entwirren.
    »Wo bin ich stehengeblieben?«
    »Uff«, sagte der Bibliothekar.
»O ja.« Rincewind strahlte. » Sie verzichteten auf den Unsinn mit Stufen, Ebenen und Rangfolgen. Weißt du, damals gab es noch kreative Magier. Sie gingen in die Welt hinaus, fanden neue Zauberformeln und erlebten Abenteuer…«
    Er tauchte den Zeigefinger in die Bierlache und malte ein Zeichen auf das fleckige Holz des Tisches.
    Einer seiner Lehrer hatte einmal von ihm gesagt: »Wenn man seine Kenntnisse in der magischen Theorie als miserabel bezeichnet, so fehlt ein passender Ausdruck, um sein Verständnis für die thaumaturgische Praxis zu beschreiben.« Diese Bemerkung verwirrte Rincewind noch immer. Er leugnete die Tatsache, daß man gute magische Fähigkeiten haben mußte, um ein Zauberer zu sein. Irgendwo tief in seinem Kopf wußte er, daß er ein Zauberer war. Seiner Ansicht nach hatte Magie gar nichts oder nur wenig damit zu tun. Er hielt sie für ein Extra, das keineswegs den Ausschlag gab.
    »Als kleiner Junge sah ich in einem Buch das Bild eines kreativen Magus«, sagte er wehmütig. »Er stand auf einem Berggipfel und hob die Arme, und daraufhin spülten die Wellen des Meeres hoch empor, so wie bei einem Sturm in der Ankhbucht, und es blitzte überall um ihn herum…«
    »Uff?«
    »Ich habe keine Ahnung, warum er nicht getroffen wurde«, antwortete Rincewind scharf. »Vielleicht trug er Gummistiefel.« Verträumt fuhr er fort: »Er hatte einen Stab und einen Hut, der aussah wie meiner, und seine Augen glühten, und seine Fingerspitzen glitzerten, ich meine, es lösten sich Funken von ihnen, und ich dachte, eines Tages nehme ich seinen Platz ein und…«
    »Uff?«
    »In Ordnung. Ich nehme auch noch einen Halben.«
    »Uff!«
    »Wie willst du eigentlich deine Zeche bezahlen? Mit Bananen?«
    »Uff, uff.«
    »Dachte ich mir.«
    Rincewind vervollständigte das Gemälde. Es zeigte einen Berg, und darauf stand ein Strichmännchen. Eigentlich hatte es kaum Ähnlichkeit mit ihm – wer mit schalem Bier malt, muß auf Details verzichten –, aber es konnte kein Zweifel daran bestehen, wen die Figur darstellen sollte.
    »Ich wollte so sein wie er«, sagte Rincewind. »Paff und zack! Nicht der Firlefanz in den Zimmern der Universität. All die Bücher und übrigen Sachen – so was nützt überhaupt nichts. Was wir brauchen, ist echte Zauberei.«
    Die letzten Worte hätten ihm sicher den Preis für die dümmste Bemerkung des Tages eingebracht, aber er verzichtete auf eine solche Trophäe, indem er