Das Geheimnis der Masken

elektrischen Heizofen aus.
    Im Badezimmer ganz am Ende des Hausflurs, das er und seine Mutter sich mit dem irischen Paar teilten, wusch er sich den Schlamm aus den langen braunen Haaren. Er hatte keine Münzen für den Durchlauferhitzer, daher benutzte er kaltes Wasser.
    Dann saß er vor dem Heizofen und wartete, dass seine Haare und seine Sachen trockneten. Er hätte ein anderes Paar Hosen anziehen können, doch seine Mutter hatte gesagt, dass er das andere Paar für bessere Gelegenheiten aufheben sollte, bis dieses Paar abgetragen wäre. Izzie hat dieses Problem nicht, dachte er. Izzie hatte wahrscheinlich jede Menge Hosen. Mick besaß nur zwei Paar.
    Bald wurde er des Wartens überdrüssig. Er fühlte an seinen Sachen. Sie waren zwar noch nicht ganz trocken, doch es musste gehen. Er zog sich wieder an und ging nach unten, um sich auf die Treppe zu setzen. Die Sonne würde die restliche Feuchtigkeit bald vertreiben.
    Eine Weile beobachtete er ein paar jüngere Kinder beim Kricketspiel. Sie hatten mit Kreide ein Tor an die Wand gemalt, und es gab ständig Diskussionen, ob der Ball nun drin gewesen war oder nicht.
    Ein schmutziger weißer Ford hielt am Straßenrand ein Stück weit die Straße hinunter und zwei Männer stiegen aus. Mick beobachtete sie neugierig. Sie waren fremd in der Gegend. Einer war ein junger Mann in einem schicken Anzug. Der ältere Mann trug einen Hut und hatte eine Kamera um den Hals.
    Sie standen ein paar Minuten neben ihrem Wagen, als Mrs Briggs, die Frau, die in dem Haus neben dem Eingang zum Studio wohnte, vorbeikam, beladen mit zwei schweren Tüten voller Einkäufe. Die Männer vertraten ihr den Weg.
    Mick schlenderte die Stufen hinunter und über das Pflaster. Er lehnte sich an das Geländer, wo er ihre Unterhaltung belauschen konnte.
    „Wir sind von den Hinchley News “, sagte der jüngere der beiden Männer zu Mrs Briggs. „Ich bin Nigel Parsons und das dort ist unser Fotograf, Mr Cotton.“
    „Ach ja?“, sagte Mrs Briggs. Sie stellte die beiden Einkaufstüten ab und beäugte die Männer misstrauisch.
    „Wir sind gekommen, um herauszufinden, was die Bewohner der Canal Street von dem Plan halten, einHotel auf dem Grundstück von Kellerman’s Studio zu errichten“, fuhr Nigel Parsons fort.
    „Es ist ein Skandal!“, sagte Mrs Briggs.
    „Warum denken Sie das?“, fragte der Reporter. In diesem Moment öffnete die alte Mrs Arkwright ihre Tür und trat nach draußen. Sie tat, als würde sie ein Staubtuch ausschütteln, obwohl sie in Wirklichkeit nur neugierig war und wissen wollte, was da vor sich ging.
    „Kommen Sie doch für einen Moment hierher, Mrs Arkwright!“, rief Mrs Briggs ihr zu. „Die Gentlemen hier sind von der Zeitung und wollen über Kellerman’s Studio reden.“
    „Oh, tatsächlich!“, sagte Mrs Arkwright eifrig und kam die Stufen hinunter. „Hören Sie, junger Mann!“, sagte sie und wackelte mit dem Zeigefinger vor der Nase des Reporters. „Wir alle haben die Kündigung erhalten. Jeder Einzelne von uns!“
    „Verstehen Sie, die Häuser hier gehören alle zum Studio“, unterbrach Mrs Briggs. „Es gibt einen oder zwei private Besitzer, aber sie haben ebenfalls an die Leute verkauft, die dieses Hotel hier bauen möchten.“
    Mick kehrte zu seiner eigenen Treppe zurück. Er hatte ganz vergessen, dass die Häuser abgerissen werden sollten – und dass er seiner Mutter versprochen hatte, etwas dagegen zu unternehmen.
    Aufmerksam beobachtete er die Männer von den Hinchley News . Eine kleine Menschenmenge hatte sich um sie versammelt. Nigel Parsons hatte Block und Stift gezückt und schrieb alles auf, was die Frauen sagten.
    Was kann ich unternehmen?, überlegte Mick. Der Fotograf bewegte sich um die Gruppe herum und machte Bilder von den Frauen, während sie mit dem Reporter redeten. Bilder in der Zeitung würden in diesem Fall nichts nutzen, dachte Mick.
    Al Capone hätte zwei von seinen Jungs vorbeigeschickt, um ein wenig Druck zu machen, dachte Mick. Aber das war eine nutzlose Idee. Er fragte sich, was das für ein Mann sein mochte, der das Studio und all die Häuser gekauft hatte. Vielleicht hatte er eine Schwachstelle. Eine Achillesferse.
    Ich könnte versuchen, etwas über ihn herauszufinden. Es wäre ein Anfang, überlegte Mick und ging wieder zu der Menge und den Zeitungsleuten.
    „Hören Sie, ich habe mich über das Studio beschwert, seit es zugemacht hat!“, sagte Mrs Briggs. „Ein Lieferwagen donnert ständig diese Zufahrt hoch und runter und