Cryer's Cross

zurück! Doch diese Hitze ist intensiv, nicht sanft. Nicht nachgiebig, sondern sengend. Schmerzhaft.
    Wir stöhnen, schreien. Unser Gesicht knackt wie Gewehrfeuer, wie eine Peitsche. Fünfunddreißig, einhundert. Einhundert! EINHUNDERT!
    Das Feuer verschlingt Unseren hölzernen Wirt. Er brennt, bricht, explodiert. Es befreit die restlichen Seelen, um umherzuirren und ihre letzte Ruhestätte zu finden.
    Oder.
    Um ein neues Versteck zu suchen.
    Und zu warten.
    Berühr mich!