Auferstehung

dennoch die Verantwortung trage, diese auszuwerten, bevor man
mit dem Projekt fortfahre. »Die große Frage lautet natürlich, ob unser Planet
im Handumdrehen verschwinden würde oder die Möglichkeit besteht, das Gefüge von
Raum und Zeit durcheinander zu bringen. Beides ist überwältigend
unwahrscheinlich. Wir versuchen nicht, »Löcher in andere Dimensionen zu
öffnen«, wie Sie es ausdrücken. Wir wollen lediglich mehr über das Universum
und unseren Platz darin erfahren. Das Risiko ist so verschwindend gering, dass
es eigentlich keiner Erwägung bedarf«
    Baker zerknüllte das Papier in den
Fäusten.
    Unten im Flur brüllte in einem
schalldichten, mit dreißig Zentimeter Stahl und Beton verstärkten Raum das
Ding, das einst Timothy Powell gewesen war, auf Sumerisch. Jede Silbe hallte in
dem verlassenen, unterirdischen Komplex wider und trieb hinauf in die tote Welt
darüber.
    Baker rieb sich die Augen. Auf dem
Tisch vor ihm lag ein Tonbandgerät. Er seufzte, drückte die Aufnahmetaste und
schaltete die Gegensprechanlage ein.
    »Powell«, begann er ängstlich.
»K-kannst du mich hören?«
    Powells Leichnam lag
zusammengesunken in der Ecke
    des Raums. Er hob den Kopf und
schaute feindselig zum Glas. Baker erkannte Intelligenz in dem starren Blick.
Eine schreckliche Intelligenz — und etwas anderes.
    »Hallo, Bill«, schnarrte das
Ding und leckte sich mit einer geschwollenen, gräulich weißen Zunge über
gesprungene Lippen. » Wie geht's, wie steht's?«
    Baker kritzelte auf seinen
Notizblock. Die Kreatur in Beobachtungsraum sechs war nicht Timothy Powell. Das
wusste er. Und dennoch hatte sie ihn erkannt. Baker schwieg. Neben ihm surrte
das Tonbandgerät. »Hat 'ne Katze deine Zunge gefressen, Billy-Boy?« »Wie fühlst du
dich, Timothy?«
    »Um ganz ehrlich zu sein, Bill,
ich falle auseinander. Ob du mir wohl was zu essen besorgen könntest?«
    »Du bist hungrig? Was hältst du
von Suppe? Es war gerade Blaukrabbensaison, bevor - na ja, bevor all das
angefangen hat. In der Küche ist noch Krabbensuppe übrig. Ich habe sie
eingefroren, um ...«
    »Ich will keine Suppe. Wie wär's
stattdessen mit deinem Arm? Oder ein paar Ellen deiner Eingeweide?« »Du kannst
keine Nahrung zu dir nehmen?« »Du bist Nahrung! Warum kommst du
nicht einfach herein zu mir?« Entsetzt und zugleich fasziniert
beobachtete Baker, wie der Zombie zum Fenster herüberschlurfte und sich ihm
gegenüber wie ein Gefängnisinsasse hinsetzte. Das Ding presste das verfaulende
Gesicht gegen das Glas und lächelte. Kein Atem beschlug die Scheibe. Mit leiser
Stimme leierte es etwas in einer Sprache, die Baker nicht erkannte. Er
bezweifelte, dass Powell sie einzuordnen vermocht hätte. »Wer bist du?«
    »Du weißt, wer ich bin. Ich bin
Timothy Powell, stellvertretender Leiter des RHIC-Programms der Havenbrook
Laboratories. Ich bin
    dein Kumpel, Amigo. Komm schon,
Billy-Boy! Sag bloß, du leidest an stressbedingtem Gedächtnisschwund!«
    »Doktor Powell würde mich nie mit
>Billy-Boy< anreden«, erklärte Baker sachlich. »Du bist nicht Timothy
Powell.«
    Das Ding zupfte sich ein loses
Stück Haut vom Oberschenkel. Es betrachtete den Fetzen kurz und steckte ihn
dann mitsamt der Made darin in den Mund. Verfaulte Zähne mahlten genüsslich.
    Baker wandte sich ab.
    »Du glaubst mir nicht? Erinnerst
du dich noch, als du, ich und Weston uns eine Woche freigenommen haben und nach
Colorado geflogen sind? Wir haben in Doktor Scalises Hütte gewohnt und geangelt.
Weston hat diesen verflucht großen Glasaugenbarsch gefangen, und du hast dir
eine Erkältung geholt.«
    Grinsend presste der Leichnam eine
aufgedunsene Hand gegen die Scheibe. Baker konzentrierte sich auf Powells
Ehering. Der goldene Reif war tief in die wurstartig angeschwollenen Finger
eingesunken. Dann entfernte der Zombie die Hand und hinterließ einen
schmierigen Fleck auf dem Glas.
    »Wer bist du?«, fragte Baker
erneut und hatte Mühe, ein Zittern aus seiner Stimme zu verbannen. »Bist du
Timothy Powell?«
    »Ob«, gab das Ding
aus Powells Mund zurück.
    »Ist das dein Name oder das, was
du bist?«
    »Ob«, wiederholt
es. »Und du bist Bill.«
    »Woher kennst du meinen Namen?«
    »Derjenige, den du Tim nennst, hat
es hier drin zurückgelassen. Er hat viele Dinge hinterlassen. Heikle Dinge.
Wusstest du, dass er regelmäßig zu Prostituierten ging? Seine Frau offenbar
nicht.«
    »Ich wüsste nicht, was das...«
    »Er hat sie dafür bezahlt, dass
sie es ihm mit einem Dildo anal besorgt